Prenda de aniversário

Hoje, pouco depois da meia-noite, quando já estava na cama, uma fada alada murmurou ao meu ouvido: “A Gabriela faz anos, hoje, dia 14”.

Corri para o computador porque quis ser dos primeiros a felicitar-te e porque hoje iria ter um dia muito ocupado e temia, quiçá, esquecer o evento.

Regressei depois à cama, contigo inteira na minha cabeça, e, aconteceu o que não pode nunca acontecer com uma amiga.

Por isso e desde já, as minhas desculpas.

Eu vou contar.

Dormi contigo Gabriela. Juro.

Quando o sono chegou por milagre ou aparição, o sonho trouxe-te para juntinho de mim…

Tenho memória de muita água verde transparente, cintilando com a luz brilhante do sol, de aves coloridas de penas raras e exóticas, de ruídos feitos de silêncios, tudo envolto num manto diáfano de paz serena.

Senti arrepiado a lisura da tua pele e vi, claramente vista, a seiva da tua boca viçosa que saboreei.

De repente, como por feitiço ou magia, em vertigem louca caímos num mar imenso e quente almofadado de tulipas e jasmins e paramos quasi no centro da terra colados, tremendo.

Acabámos por dormir embrulhados no cansaço e na felicidade eterna do momento.

Foi querida uma autêntica e incurável possessão.

Quando o chuveiro do vizinho me acordou de manhã cedo, apesar da tua ausência, corei.

De tristeza por tu não estares, de vergonha porque com uma amiga certas coisas não podem e não devem acontecer.

Porque a vida não comanda o sonho, porque há impulsos gostosamente irresistíveis, porque a felicidade também é feita de momentos breves, reitero as minhas desculpas.

Se estivesses perto oferecia-te um presente.

Já que o que acabo de escrever é a mais pura e lídima das verdades, aceita este pequeno texto escrito ao correr da pena, como prenda de aniversário.

E um beijo. António

António Roque