.

Tudo isto pode não ser nada. Pedra sobre pedra, apenas, e em redor, mais pedras, mais pedra, pedra. Talvez alguns arbustos, quiçá árvores, nuvens, vento, chuva e sol por companhia. Talvez nada em redor, talvez tudo junto, que importa… para quem isto é nada, continuará sempre a ser nada.

.

.

Claro que, para quem tudo isto é nada, não poderá sentir o verde dos campos, o azul das montanhas ou ver para além delas, fazer desenhos nas nuvens, ouvir a música do vento, seguir o voo das aves. Talvez por aqui falte o glamour das luzes e neons. E a quem não falta!?

.

.

Já bebi da água das nascentes, segui o riacho até ao rio, percorri-o e desaguei no mar… tudo isto pode não ser nada, mas pouco me importa, pois é nas nascentes que continuo a matar a minha sede.

.

Os homens partem, mas não impunes. Deixam para trás, como se um crime se tratasse, as testemunhas da sua existência, as mesmas que os fazem carregar a pesada palavra saudade. A mesma que dizem ser só nossa e, acredito que sim, piamente, como piamente se parte à procura da luz, quando toda a luz do mundo está na coroa da montanha .

.

.

Avenidas e ruas, por aqui é tudo o mesmo, são caminhos que nascem para a vida quando amanhece e que morrem quando o sol se põe.

.

.

Não esperam pela noite. Sem qualquer pudor, as árvores despem-se e deixam-se penetrar por raios de luz. A natureza é assim, pura e descarada.