CHAVES

Pecados e Picardias

2013-05-19T03:30:16Z

A dor

Já deixamos fugir vazios, sonhos antigos

Agora talvez seja melhor não prometer

Sabes a dor de os imaginar perdidos

Tira-me o sono e a vontade de viver

E quando a culpa, que nos fica, é vergonha

Fugimos também de nós, cheios de rancor

Pode ser que reste um de nós que ponha

Um voltar atrás como nos filmes de amor

Sabes a dor de os ver ir, para lá de nós

Como um destino que deixamos acontecer

Traz o medo de mesmo juntos, ficarmos sós

Com inércia da vontade a esmorecer

E encontros adiados a evitar a dor

Talvez sejam tempos de esperas, meu amor…

Isabel Seixas

Mairos e Torga

2013-05-18T18:39:46Z

A neve não é de hoje, mas até podia ser pois a lareira está acesa e lá fora o frio diz-nos que por ai à volta, nas serras mais altas, há neve de certeza, embora maio já caminhe para junho. Mas a razão desta primeira foto é para trazer aqui umas palavras de Torga, que pela certa foram inspiradas ou mesmo escritas na proximidade desta imagem.

Mairos, Chaves, 1 de Setembro de 1989

Quanto mais chegado a Espanha, mais eu gosto de Portugal. Nestas terras raianas a pátria sente-se nos pés. Quando ela acaba, o piso é outro.

Miguel Torga, in Diário XV

Palavras de Torga que irão passar por aqui muitas vezes. Lá para o próximo mês este blog fara uma pequena remodelação. Entrarão novos autores, imagens de outros fotógrafos e Miguel Torga terá aqui um espaço semanal. Já que a cidade não presta a devida homenagem àquele que sem qualquer dúvida é o maior poeta de Portugal, este blog irá trazê-lo aqui todas as semanas com aquilo que ele dizia de nós e, podem crer que não há ninguém que melhor nos conheça ou conheça Portugal como ele conheceu.

Mas Torga e alterações ao blog só para junho e já quando ele caminhar para julho, entretanto vamos mantendo o blog como até aqui, mas pode ficar desde já prometido que o mundo rural flaviense continuará a ter aqui lugar aos fins-de-semana.

Entretanto hoje vamos mais uma vez até Mairos e com alguns dos seus motivos de interesse, como o interessantíssimo peto que penso nunca aqui ter trazido. Mas nunca é tarde e se não fosse hoje seria para uma próxima vez.

Ficam também mais palavras de Torga. Palavras que ao serem lidas se transformam em imagens que tive a sorte de ver e de viver, por isso também mais sentidas “que nem podem imaginar nem a fundura, nem a santidade”, mas sobretudo palavras que são documentos:

Mairos, Chaves, 4 de Setembro de 1990

Despeço-me supersticiosamente da paz do planalto em restolho. O sol morre nos confins dos horizontes, as charruas dormitam, cansadas, à beira dos caminhos, manadas de vacas arrastam placidamente o amojo a caminho da ordenha, e o meu silêncio apreensivo como que cumplicia os companheiros numa comunhão cósmica de que não podem imaginar nem a fundura, nem a santidade.

Miguel Torga, In Diário XVI

Miguel Torga, in Diário XVI

Discursos sobre a cidade - Por Gil Santos

2013-05-17T03:50:32Z

O vendedor da banha da cobra

Juventino de sua graça, levava uma vida flauteada!

De borgeço nada tinha, pelo contrário! Era senhor de uma lábia descomunal. Engrampava o mais pintado!

Cirandava de feira em feira, por esse país afora no seu Citröen Big Fifteen, impingindo a banha da cobra. À quarta não perdia a de Chaves!

Bem parecido, o Juventino possuía um invejável porte atlético. Trajava quase sempre de negro. Casaco lustrado, camisa de colareta, colarinho postiço engomado, calça de risca ao fundo e polaina branca. Calçava bota fina e na cabeça um chapéu de feltro às três pancadas, comprado no mestre Alves da rua Direita.

Lesto no gesto e franco na rima, era dotado de um olhar fuzilante, quase mítico, que inebriava qualquer mortal que se dispusesse a fitá-lo. Cultivava um bigode à Salvador Dali e uma barbicha rala, que lhe emprestavam o ar misterioso que convinha ao ofício.

Pernoitava onde calhasse e ninguém sabia de onde vinha ou onde pendurava o pote! Conhecia Seca e Meca, onde comer à tripa forra, onde a pita punha fora, onde se encontravam as fêveras mais tenras e de melhor tempero e as melhores arganas do bacalhau da Noruega. Enfim, conhecia os mais recônditos lugares que lhe faziam a vida bela!

Contudo, a cidade das águas de Flávio era a sua verdadeira paixão.

Na princesa do Tâmega aparcava o Big Fifteen onde o povo se juntasse. Escancarava a mala de cartão sobre o tejadilho do carro. Emplouricava-se numa banca de três pés e dava início à sua saga. Assim rezava:

− Ó meu pobo, chigou o Juventino, trago aqui romédio, p’rá menina e p’ró menino!

Chegaide-vos ó p’ráqui e topai cura p’ró mal, tanto faz seja de gente, como de qualquer animal!

Reco, reca, cabra ou burra, cabalo baquinha ou touro, cristão de Nosso Senhor ou mesmo até se for mouro!

Tenho dentro desta mala, feito do unto da cobra, um romédio milagroso, que bos cura até a sogra!

E se não acreditaides, povo da minha afeição, chegaide-bos p’rá minha beira, que bos dou a explicação!

P’rás impiges, p’ró mau olhado, ou para um pé todo cagado! P’rás doenças do miolo, ou mesmo p’rá ranheira, esta pomada marela cura até a caganeira!

P’ró saramplo e p’rás bexigas, mesmo até p’rá escarlatina, a desta lata bormelha, é p’rás regras da menina!

Tem a espinhela caída e não sabe o que fazer? Pegue lá, lebe lá esta, que melhor não pode haber!

Comeu, ficou enfartado, é achacado à lombriga, tome então esta latinha, para esfregar a barriga!

Doem-l’as cruzes, o peito, tem pisaduras, berrugas, lebe esta pomadinha, que lhe ebita as sanguessugas!

Tem tremuras e arrepios, peida que nem um boubelo, esfrague então a suas nalgas com este frasco marelo!

Torcicolos, urticária, febre dos fenos, malária, dor de corno ou artrose, saro até a esquelerose!

E mesmo até que à distância, os seus olhos beijam mal, esfrague a menina do olho com o unto deste animal!

Tem insónias, dói-lhe a brilha, caga fininho albezes, tome este romédio santo, que lhe engrossará as fezes!

Tem dor de dentes, ou nerbos, sonha e não queria sonhar, masture este pó com áuga e beba antes de deitar!

Sofre de entorses, terçolhos, nascem-lhe crabos na mão, o romédio é milagreiro, p’ra calquer aflição!

Tome lá pau-de-cabinda, desta caixa cor da prata, masture num copo de tinto, e furará uma lata!

Mija às pinguinhas, nos socos, tem convulsões ao dormir, esfrague no peito a pomada e escusa de se afligir!

A sua filha emprenhou… ó que sorte do catancho, esfrague-lha a bouba com esta, terá logo um desmancho!

Os romédios milagreiros que estou aqui a bender, não custam quinze nem binte, olhe nem dez, benha ber!

Lebe dois, pague só um, estou aqui é p’rá desgraça, e quem quiser levar cinco, ofereço dois e de graça!

Pegue lá meu caro amigo, e outro p’rá’quele senhor, binde pobo, binde todos, pois sois bós o meu pinhor!

E por aí fora!..

A verdade é que vendia quanto levava e quanto mais tivesse!..

O sucesso era tanto e as reclamações tão poucas, que um dia, nos Santos, em plena feira do gado, fez o negócio da sua vida. Assim se conta:

A feira do gado nos Santos, como todos devereis saber, tinha lugar no terreiro do Tabolado e fazia-se a 31 do mês de outubro de cada ano. Portanto, todo o agricultor ou negociante que aportasse à cidade das bandas da margem esquerda do Tâmega, nomeadamente das aldeias do Brunheiro, tinha, inevitavelmente, de atravessar o Tâmega pela ponte de Trajano. Muitos, indo manso o rio, venciam-no pelas poldras que sempre ficava mais perto. Mas só gente, pois os animais não se atreviam a tal façanha. Fora isso, eram largas as centenas que atravessavam a ponte romana todos os santos dias para se fazerem à baixa da cidade.

Certa ocasião, pese embora o Juventino não ser dado a grandes literaturas, pegou, por mero acaso, num velho alfarrábio de história que topou no quarto de numa pensão rasca em Braga. No cartapácio leu que na ápoca medieval, quem quisesse atravessar o Cávado pela velhinha ponte de Prado, ainda que fosse peregrino dos Caminhos de Santiago, teria que pagar uma certa quantia de portagem.

Esta ficou-lhe na ideia!

Assim, numa bela manhã de um 31 de outubro, na dita feira do gado, montou o estaminé ali pela foz do Ribelas, junto a um dos poços das águas cálidas, como habitualmente. Puxou da sua lábia de artista e ainda a manhã não tinha acabado e já o produto estava esgotado. Era a maré propícia ao negócio que há muito sonhava, mas que nunca tinha tido ocasião de realizar. O dia era azado, uma vez que os feirantes tinham os bolsos bem forrados de notas de cem mil réis.

À sua volta, ainda se encontravam alguns matarruanos negociantes, escravos genuínos do vil metal. Verdadeiros mãos-de-vaca, estavam a pedi-las!

Entre o escasso povo, encontrava-se o Terebentino de S. Cibrão, conhecido pela nomeada de caga notas. Homem feito de grossa casca, cismava-se o melhor negociante do Planalto. Gabava-se mesmo de nunca ter sido enganado por ninguém. E cheirando-lhe ao pilim estava lá, qual abutre à roda da carniça.

O Juventino tirou-lhe as medidas e, adivinhando-lhe o bolso untado, lançou a isca:

− Binde cá amigos meus, bou-bos agora oferecer, um negócio sem igual, não debeis de o perder!

Não é casa nem é bouça, o que bos quero bender, é simplesmente um negócio que vos fará enriquecer!

Bós bem me conheceis, não estou aqui p’ra inganar, ficará home rico, quem isto quiser comprar!

Quem bier da Madalena, terá que atravessar o rio, de berão fá-lo a báu, de inberno não que está frio!

E se cada um que quiser, a ponte atravessar, tiber à sua antrada uma maquia a pagar?

O dono que for da ponte, home rico há de ficar, e verá a sua conta, dia a dia a aumentar!

E nem que seja um vintém que tenha de se pagar, em apenas cinco anos, é dinheiro até fartar!

Tráz-bos atão o Juventino, um negócio do catano, pois olhai bou-bos bender aquela ponte de Trajano!

Custa apenas trinta notas, e é só p’ra quem quiser, se não fico eu com ela, e é p’ró que der e vier!

Para atiçar o negócio, um seu compincha, de vaquinha, apressou-se a mandar:

− Dou-le vinte e cinco notas pela ponte de Trajano!

− Não bendo amigo meu, tem de dar trinta notinhas, isto aqui não são esmolas, que bocê dá às alminhas!

− Trinta notas não le dou, quer binte e sete por ela?

− Amigo, eu não la bendo, por esse preço é não, quem dá binte sete dá trinta, é negócio de ocasião!

O lapardana do caga notas, já tinha feito as necessárias contas de cabeça! O negócio parecia-lhe imperdível. Estava ceguinho como um pincho com o grilo na pescoceira!

− Olha ser dono da ponte de Trajano e poder cobrar por quem a usasse… Fosca-se, é um negócio da China, e nunca tinha pensado nisto. – cogitava Terebentino.

− Vinte e oito dou-los ou! − Mandou sem hesitar!

O da vaquinha atacou com vinte e nove.

O caga notas fechou com as trinta notas do combinado.

Que viesse pelos papéis na próxima feira, que estaria tudo conforme!

Assim foi, passou-lhe as trinta notas de cem mil réis para a mão.

Permita-se um breve parêntesis: uma junta de bois galegos, taludos, custavam, à época, menos de uma nota de cem!

O Juventino, com o pilim no bornal, arrumou a trouxa e pôs-se a milhas.

O Terebentino foi festejar com os amigos para o bar Aviz.

Os descendentes do mão-de-vaca ainda hoje sonham em cobrar uma portagem a quem passe pela “sua” ponte de Trajano.

Sim, porque o caga notas, logo que deu pelo logro, correu, até ao fim dos seus anos, todas as feiras do país à procura do salafrário. Nunca do Juventino avezou a mais precária informação!

Finou-se com o desgosto!

Bem feito, digo eu, pois só um lapouço é que cria poder comprar a milenar menina dos olhos da augusta Aquae Flaviae!

E o leitor pensará:

− Bem mou finto!

E eu, que escrevinhei esta estória, respeito!

Olhai que sempre há cada borgeço neste mundo!

O Homem Sem Memória - 153

2013-05-16T03:05:22Z

O Homem Sem Memória

Texto de João Madureira

Blog terçOLHO

Ficção

153 – A extinção do grupo de teatro deu lugar à criação de mais dois. A esquerda é excelente nestas práticas. A sua capacidade de divisão e de reprodução em grupos, grupinhos e grupelhos foi sempre um dos seus melhores atributos.

O primeiro juntava os esquerdistas e os socialistas. O segundo agregava os militantes e simpatizantes do Partido Comunista, mais os respetivos unitários. Para sermos rigorosos, temos de explicar que o segundo grupo se subdividiu ainda noutros dois, porquanto a sensibilidade mais ligada aos intelectuais era defensora do teatro de vanguarda e uma outra, de cariz mais operário, se inclinava para o tipo de espetáculo de caráter essencialmente popular, logo cómico. No entanto uma coisa ainda os ficou a unir: todos ensaiavam na sala dos “Canários”, só que em dias diferentes. Fugiam uns dos outros como Trotsky de Estaline.

O José conseguiu, vá-se lá saber bem o como e o porquê, pertencer aos três. Estava decidido a unir o que a ideologia desunia com tanta exuberância. Isto apesar de serem todos marxistas.

O grupo esquerdista e socialista convidou um ex-actor do Seiva Trupe, que à época dava aulas em Névoa, para ser o seu diretor e encenador. Por causa dos apelos mais basistas, imitaram a técnica do improviso e puseram-se a rabiscar pequenos textos a partir de músicas do Zeca Afonso, tentando ilustrá-las com movimentos apelativos, numa mistura grossa entre ballet e danças folclóricas, combinando o “Lago dos Cisnes” com o “Malhão”. Era vê-los a esticar muito os braços em direção ao teto, e ao público, fazendo cara sofrida e falando muito em gaivotas, em pescadores, em estivadores, em burguesia, em operários, em exploração do homem pelo homem, em camponeses e na terra a quem a trabalha pois a canalha come palha, como as cavalgaduras.

Os ensaios nem sempre corriam como deviam. Não só porque se começaram a aperceber que a peça não funcionava como era suposto, pois não se conseguia enxergar lá muito bem o seu sentido, o que provocava acesas discussões entre os seus autores (que, é bom que se diga, pois corresponde à verdade, e, como todos bem sabemos, só a verdade é revolucionaria, eram todos), criando um mal-estar que indispunha, sobremaneira, o encenador, mais habituado a trabalhar textos de qualidade, fazendo com que a maior parte dos ensaios fossem orientados à vez pelos líderes das distintas fações existentes. Originando ainda mais barafunda e confusão, pois se um dava uma certa orientação às cenas, às falas, às músicas e à direção de atores, o que se lhe seguia fazia tudo ao contrário, tentando mostrar quem efetivamente detinha o poder.

Como todos mandavam era certo e sabido que ali ninguém obedecia. Muitas vezes, quando o encenador substituto dizia “toca a sair de cena quem não é de cena” ou saíam todos ou não saía nenhum, ou as duas coisas ao mesmo tempo, o que era ainda mais complicado de gerir e, sobretudo, de compreender.

Era extremamente difícil alguém fazer-se obedecer por quem contestava toda e qualquer autoridade pessoal. Nas poucas vezes em que aparecia o encenador titular, a maioria dos atores e figurantes tentava agir de forma a que o espetáculo ganhasse certa dinâmica e ainda algum sentido, mas a verdade é que o diretor passava quase todo o tempo a reunir com os atores principais, escolhidos exclusivamente por si, e que obedeciam a um princípio: todos gostavam muito de fumar umas ganzas. E era isso que faziam enquanto os restantes se exercitavam nos gargarejos, na colocação da voz, no ensaio de vários passos de dança e na memorização de várias falas. E andaram naquele teatro de enganos durante dois ou três meses sem que a peça adquirisse qualquer aspeto coerente. Foi portanto com um misto de espanto e incredulidade que ouviram o encenador, e diretor, anunciar que, apesar de não parecer, a peça estava pronta para ser apresentada ao público e com esse propósito indicou uma data que, curiosamente, coincidia com a primeira semana de férias grandes da estudantada.

Foi marcado o dia da estreia. Foram vendidos os bilhetes. Foram elaborados e afixados os cartazes. No dia da estreia apenas apareceram os atores secundários e o público, pois ao encenador nunca mais lhe puseram a vista em cima e os atores principais foram passar o fim de semana a Lisboa onde assistiram a um concerto de reggae.

O José nem teve tempo para se desiludir, pois, como informámos anteriormente os estimados leitores, o nosso herói fazia parte de mais dois grupos que naquele momento ensaiavam duas peças de teatro. Uma de um autor português militante do Partido ainda sem nome na praça e a outra de um autor clássico francês muito conhecido, mas de quem agora não lembramos o nome.

A primeira consistia num texto pretensamente moderno onde se tentava desmistificar o teatro como espetáculo, brincando com os estereótipos de classe. O José fazia de ator principal e ao mesmo tempo de falso encenador, muito intelectual, muito revolucionário, muito dado à causa da verdade e da revolução, todo entregue à arte e à sua glorificação. E punha máscaras e tirava máscaras e contracenava com uma diva que o tentava tirar dos espetáculos revolucionários dizendo-lhe que ele era um génio das artes cénicas e que se andava a perder no meio da populaça e do teatro dos maltrapilhos e dos famintos. Mas ele, metido dentro do seu papel, contrapunha que a arte só é arte se for revolucionária, por isso detestava a frivolidade e que o seu dom só tinha sentido se fosse orientado para servir o povo, para denunciar o mal e defender o bem. Mas temos que ser sinceros e comunicar que, apesar do texto ser vigoroso, ao José as palavras saiam-lhe sem chama nem viço. E isto porque a pretensa diva era uma rapariga desengraçada, sem voz para o teatro, com um corpo de lutadora de luta livre, com uns ombros vigorosos, com uma anca reduzida, que, apesar de bem vestida, parecia um manequim de feira, gesticulando fora de tempo, tentando seduzi-lo com a mesma sensualidade de uma senhora de oitenta anos. E como se tudo isso fosse pouco, a donzela rechonchuda estava apaixonada por ele, quase até à náusea. Perseguia-o dia e noite, mandava-lhe bilhetes, escrevia-lhe cartas, fazia-se encontrada em todas os cantos e esquinas. Um dia conseguiu levá-lo mesmo até sua casa e, numa manobra de sedução, despiu-se atrás de um biombo, vestiu um robe e puxou-o para a cama. Ele resistiu, tarde, mas resistiu. Ela deitou-se ao seu lado, por baixo e por cima dele, beijou-o, abraçou-o, acariciou-o, lambeu-o como se fosse um chupa-chupa, disse-lhe palavras doces, recitou-lhe poemas eróticos, fez trinta por uma linha, mas o José parecia que tinha sido mergulhado nas águas do Tâmega em dia de geada, por isso não conseguiu reagir. Mas nem mesmo assim a rapariga desistiu do seu amor e do seu Romeu. Já de pé, porque deitados estavam sentenciados ao adormecimento, abraçou-o pela cintura e pôs-se a falar com ele e a dizer que o desculpava pela sua fraqueza, que ainda o amava mais, se isso fosse possível, por ter demonstrado que não é o amor físico o que o atrai e que mais isto e mais aquilo. Mesmo não querendo ser indelicado, o José bem porfiou nas suas tentativas de se libertar do abraço da ursa apaixonada, mas é o libertas. Deu para perceber que a donzela dos ombros largos podia não ser lá muito prendada, mas era mulher para o agarrar com muita resolução e crença. Já ia alta a noite quando o José utilizou o último recurso, dizendo que logo pela manhã tinha um teste de filosofia no Liceu e que tinha de fazer uma direta para estudar, pois a prova era decisória. À falta de melhor fundamento socorreu-se dos versos de uma canção brasileira então muito em voga. E com a sua cara de verdadeiro ator recitou: “Além disso a minha mãe não dorme enquanto eu não chegar.” Sensibilizada com este último argumento, resolveu libertá-lo mas com a promessa de que lhe desse um tempinho para se vestir e poder acompanhá-lo a casa.

Se esta cena de amor foi deplorável, por todas as razões e mais algumas, então a da apresentação da peça nem é bom falar. A verdade é que o edifício dos “Canários” desabou perto das três da manhã, apenas cerca de vinte e cinco minutos depois de os elementos do grupo de teatro o terem abandonado após o último ensaio antes da estreia. Com a companhia salva quase por milagre, resolveu-se transferir o espetáculo para o Cineteatro da cidade. Mas existia um problema. Como a sala era enorme tornava-se extremamente difícil os atores fazerem-se ouvir sem a devida ampliação da voz através de microfones. Depois de várias e distintas experiências, chegou-se à conclusão que para serem audíveis os diálogos das diversas personagens, tinha de se semear o palco com microfones emprestados por um grupo de música rock e limitar as deslocações dos atores ao mínimo indispensável. Conclusão: todos ficaram nos seus postos a debitar o texto sem quase se mexerem. O José passou sensivelmente todo o espetáculo ao lado da atlética Julieta escutando-lhe a sua voz desengraçada ampliada pela aparelhagem. Apenas o público se portou como devia, no fim não bateu palmas, mas também não arriou porrada em ninguém por causa de tão mau desempenho.

Depois de mais um fracasso, ao José apenas lhe restou levar a sua cruz até ao calvário. Do mal o menos, na terceira peça unicamente executou a tarefa de sonoplasta.

Durante um mês, auxiliados e transportados por um camarada camponês que possuía uma carrinha de caixa aberta, calcorrearam o concelho, apresentando com assinalável êxito uma farsa gaulesa que muito fez rir o povo das aldeias, pois nisso é como as crianças, as piadas mais brejeiras e alarves são as mais bem aceites. Ai povo, povo que lavas no rio e talhas com teu machado as tábuas do caixão do senhor que escreveu a letra da citada cançoneta, a quanto obrigas. Que seja tudo pela altura do incenso.

154 – Acabada a fase do teatro começou a do ...

(continua)

Mais três imagens e breves palavras

2013-05-15T16:50:38Z

Ainda ontem deixava por aqui algumas imagens agradáveis ao olhar de qualquer flaviense e não flaviense, mas temos de ser realistas, a grande maioria do casario do centro histórico mete dó, principalmente os pisos superiores desse casario, pois ao nível do rés-do-chão, graças ao comércio e alguns incentivos, lá se vai mantendo mais ou menos atraente.

Há dias a Câmara Municipal apresentou um Masterplan do centro histórico com a delimitação da área de reabilitação urbana, bem como o Programa Estratégico de Reabilitação Urbana do Centro Histórico de Chaves. Embora seja um passo para que algo aconteça em termos de reabilitação urbana, a montanha acabaria por parir um rato, uma simples gota no oceano, pois os incentivos que há associados a essa reabilitação só abrangem quem tiver contabilidade organizada. Ora acontece que a grande maioria do casario habitacional do centro histórico é propriedade de particulares, sem escrita organizada e daí, ficam de fora deste programa.

No entanto se a reabilitação urbana é mais que necessária, para se levar a sério tem de contemplar o casario habitacional, pois é nesse que é urgente intervir, mas não só, a reabilitação de pouco adiantará se não houver um plano de revitalização do centro histórico. É que nesta coisa dos conceitos anda muita confusão e reabilitar não é o mesmo que revitalizar, daí que até tenham aparecido alguns casos isolados de reabilitação urbana, mas só e apenas isso, que depois de pronto, o imóveis reabilitados continuam sem gente dentro.

Mas isto são temas para páginas de discussão e não pode nem deve ser tratado aqui com a leviandade de três ou quatro parágrafos de escrita, mas sempre podemos deixar aqui a nossa preocupação.

Chaves - Três Olhares

2013-05-14T03:41:43Z

Chaminé e clarabóia na Rua Dr. Júlio Martins

Casario da Praça do Município

Rua Dr.Júlio Martins com novo visual

Quem conta um ponto...

2013-05-13T04:05:07Z

Pérolas e diamantes (37): humor com humor se paga

Há uns dias encontrei o meu bom amigo F. e fiquei radiante. Tanto eu como ele somos, além de amigos, como referi, apreciadores de bons livros de humor, sobretudo de romances picarescos. Dizem por aí que os livros são os nossos melhores amigos, mas permitam-me discordar um poucochinho, pois, apesar de os livros serem dos meus maiores amigos, e eu deles, claro está, os meus melhores amigos ainda são pessoas da qualidade e da humildade do meu afetuoso F.

Nós partilhamos muitas coisas, sobretudo amizade, mas também livros e alguma informação acerca deles. Desta vez falei-lhe do meu entusiasmo pelo livro de Jaroslav Hasek, O Bom Soldado Svejk, cujo protagonista vive enredado nas aventuras e desventuras do seu regimento de infantaria durante a Primeira Guerra Mundial. Falei-lhe do tom satírico, que aparece aliado a um uso expedito e subversivo da língua, recorrendo a expressões obscenas, ao calão e a jogos linguísticos de sentido múltiplo, instrumentos que Hasek utiliza magistralmente para evidenciar o absurdo da guerra.

Falei-lhe das tragédias ao mesmo tempo terríveis e burlescas de faca e alguidar, da miséria, do horror e da violência, ao lado dos prazeres da vida e do encontro da consolação, que mais não são do que a descrição da natureza humana, e que fazem deste livro um clássico da literatura universal.

Eu ali pegadinho ao meu entusiasmo, a ver se o estimulava em relação ao livro e ele a dizer-me que se eu queria falar de humor então que ouvisse esta: “O senhor presidente veio a público afirmar que a Câmara de Chaves fechou as contas relativas ao ano de 2012 com um resultado líquido positivo de 3 milhões de euros. Então como é que uma autarquia cuja dívida, segundo o PSD, é de cerca de 41 milhões de euros, e segundo o PS de Paula Barros, é aproximadamente de cerca de 50 milhões, encerra as contas com resultados líquidos positivos? Será um milagre? Esta é boa não é?” E riu-se. E eu também me ri, por o ver rir a ele. Pois o meu amigo tem um sentido de humor muito apurado e umas gargalhadas contagiantes.

Ele para ali: “Ah! Ah! Ah!” E eu também: “Ah! Ah! Ah!” “E olha”, disse-lhe eu, “o soldado Svejk, a páginas tantas, encontra um tal cozinheiro ocultista que confidencia a um segundo-sargento contabilista: ‘Meu caro amigo, existe a precariedade de todas as manifestações, formas e coisas. A forma é precariedade e a precariedade é forma. A precariedade não é distinta da forma e a forma não é distinta da precariedade. O que é precariedade, é forma, o que é forma, é precariedade.’”

“E isso que raio é?, perguntou-me ele. E riu-se: “Ah! Ah! Ah!” E eu também me ri: “Ah! Ah! Ah!” “De que ris tu?”, perguntou-me ele. E eu: “Do sutra do cozinheiro ocultista.” E ele: “Eu pensei que era das palavras do nosso ilustre edil. E eu: “A esse senhor já não lhe encontro piada nenhuma.” E ele: “Mas tens de reconhecer que a tem”. E eu: “Piada tem é o Svejk, quando um pouco mais à frente, referindo-se ao tal cozinheiro ocultista diz: ‘Só faz é apreciações um bocadinho disparatadas. Passa a vida a exprimir umas coisas sobre umas formas quaisquer, que uma forma não é uma forma e que aquilo que não é uma forma é que é uma forma e que essa forma, por seu lado, não é forma nenhuma.’” E ele: “É um pouco como João Batista, que apesar de a Câmara ter uma dívida colossal, profere que até encerrou as contas do ano com lucro. Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “O argumento é hilariante, não é? Ah! Ah! Ah!” E eu: “Não, a mim esse tipo de argumentação enganosa não me faz rir. O que me faz rir é o Svejk… Ah! Ah! Ah! Muito mais à frente, diz-lhe o tenente Dub: ‘Penso que está a ver onde quero chegar…’”

E ele: “A Câmara de Chaves é uma das 71 autarquias resgatadas (com contrato de empréstimo)…” E eu: “‘Com certeza, estou a ver perfeitamente – respondeu Svejk. – O senhor fala tal e qual o canalizador Pokorný, em Budejovice…’” E ele: “… para poderem pagar as suas dívidas aos fornecedores, transformando a dívida de curto em longo prazo (maturidades entre 14 a 20 anos)…” E eu: “‘Esse, quando as pessoas lhe perguntavam: «Este ano tomou banho no Rio Malse?», respondia: «Não tomei, mas em contrapartida este ano vai ser bom para a ameixa».’ Ah! Ah! Ah!” …

E ele: “Ah! Ah! Ah! Isto acontece porque à Camara de Chaves já nenhum banco lhe empresta um tosto. Por isso tem de recorrer ao Estado. Assim como o Estado Português recorre à Troika. Isto quer dizer que a nossa autarquia está arruinada… E eu: “Ou então perguntavam-lhe: «Este ano já comeu cogumelinhos?» e ele respondia «Não comi, mas dizem que esse novo sultão de Marrocos é muito boa pessoa». Ah! Ah! Ah!” E ele: “A Câmara, apesar dos tais 3 milhões de lucro… Ah! Ah! Ah! Pediu emprestado 7.873.426.62 euros. E eu: “Este ano já comeu cogumelinhos? Ah! Ah! Ah!” E ele: “A Câmara teve lucro e viu-se obrigada a pedir um empréstimo de 7.873.426.62 euros. Ah! Ah! Ah!”

E eu: “Ah! Ah! Ah! O Svejk é cá um prato.” E ele: “Olha que o nosso presidente não lhe fica atrás. Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E estivemos nisto para aí vinte minutos até que chegaram as nossas esposas e demos por terminada a sessão para irmos jantar juntos. Elas, apesar de excelentes esposas e amigas, não possuem, ou não partilham, do nosso sentido de humor.

Ah! Ah! Ah!

João Madureira

Pecados e Picardias

2013-05-12T03:44:33Z

Estava a pensar

Estava a pensar na solidão de quem só atinge picos de alegria com a frustração de outros, estava a pensar no ganhar que pressupõe perder...

Há uma euforia que liberta a toxicidade dos resíduos emocionais com maior eficácia que Freud nas suas sessões de psicanálise...

Estava a pensar no jogo Porto/Benfica em que a subida aos céus azuis foi diretamente proporcional à descida aos purgatórios dos olhos raiados de vermelho num choro mudo por desilusão.

Há uma paixão intensa e divina que faz as delicias do despoletar do humor para um ciúme como dor ou o alivio de momentos de amor...

Estava a pensar, nos sonhos que aquando da realização se deixam embevecer por uma demoníaca sedução ...

Há um fenómeno de franca e boa disposição que faz até converter intolerância num anjo devoto e complacente em redenção...

Estava a pensar na união e cumplicidade que pode fazer florescer um jogo de futebol...

Há um arco íris que é premonição, vai haver novo alvorecer onde a dúvida vai fazer cair penas que esvoaçam com precaução, a águia quer fazer uma cama ao dragão...

Estava a pensar que por momentos se toldou a razão...

há corações a bater num marca passo de oração...

Aos Adeptos tristes...Um coro de afeição.

Por uma eterna Sportinguista.

Isabel Seixas

Imagens que me contam coisas

2013-05-11T15:06:31Z

O lema deste blog tem sido desde o seu aparecimento aliar a fotografia às palavras nas suas duas vertentes, ou seja, ás vezes são imagens que ilustram palavras outras vezes são palavras que ilustram imagens.

Tenho-me queixado ultimamente que não tenho tido tempo para grandes reportagens fotográficas e vou-me valendo do meu arquivo fotográfico e de algumas imagens que já tinha preparadas para publicação. Como o tempo ainda não abunda, foi recorrendo a este método e hoje me deparei com as quatro imagens que vos deixo, todas da aldeia de Ventuzelos, mas poderiam ser de outra aldeia qualquer, pois repetem-se por este nosso concelho fora. Não sei como é que cada um de vós olha para as imagens ou que que nelas vê. Comigo, temos um diálogo, uma aproximação que começa logo no momento de as captar, elas dizem-me coisas, têm rosto, retêm memórias, momentos, contam histórias, transmitem sensações, e geralmente são as imagens que me dão o mote da escrita, que ora é de saudade, de raiva, de carinho ou de reflexão. As de hoje, deixam-me baralhado entre memórias, raiva e reflexão nestes tempos complicados que estamos a viver, e que também eles são confusos e que não sei bem comos os definir, mas são sem qualquer dúvida os mais complicados do pós 25 de abril. Mas a minha confusão ou indefinição de catalogação destes tempos, não passa pelo aspeto económico e financeiro da crise com que nos bombardeiam todos os dias e que, embora tenham a sua influência, é outra a crise que me afeta e faz refletir, é a que dá pelo nome de crise social, esta também vivida em duas vertentes, uma que nos é imposta e outra que é vivida no próprio seio da sociedade, mas o que mais me preocupa, é que ninguém faz nada para contrariar esta crise, antes pelo contrário, vai-se avivando a fogueira com mais achas para queimar.

Para a população mais jovem que nasceu no pós 25 de abril e apenas assistiu a um período de crescimento e desenvolvimento , não só o nosso, o de Portugal, mas no seu todo, principalmente no crescimento e desenvolvimento tecnológico que nos entrou pelas casas adentro, mas também no social, naquilo que diz respeito às classes socias, em que a classe média se alargou e ganhou força nos países democráticos ocidentais, em que o consumo se tornou quase num modo de vida, em que sempre viveu em liberdade e em democracia. Esta população mais jovem por falta de comparação não se aperceberá muito bem da crise atual e até onde ela nos poderá levar, e repito, que além de económica e financeira, esta crise se está a tornar bem mais séria no campo social e, parece-me, que a procissão só agora está timidamente a sair para o adro.

Os das gerações mais velhas, que viveram o antes 25 de abril, tem memórias do passado, assistiram a todas as transformações que os mais jovens assistiram, mas tem memórias do passado, sem televisão, sem computadores, sem telemóveis, sem democracia, sem liberdades, sem consumos, sem classe média, sem estudos…enfim, para quem não conheceu esses tempos, recomendo vivamente que leiam aquele que conheceu o povo português e Portugal melhor que ninguém, recomendo que leiam Miguel Torga, principalmente os seus breves desabafos ou sofreres que deixou escrito nos seus diários ou até no seu Reino Maravilhoso. Aos que viveram ainda o antes 25 de abril, recomendo igual leitura e apenas lhes peço para verificarem se as palavras de Torga ainda se mantêm atualizadas. Ficam aqui alguns extratos do seus diários para reflexão, apenas alguns escritos (uma insignificância na sua obra). Escritos que curiosamente passaram para papel nesta cidade de Chaves.

“Chaves, 17 de Setembro de 1961 - É um fenómeno curioso: o país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disso. Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.

Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

“Chaves, 6 de Setembro de 1989 - O que é preciso fazer e dizer para desatar o nó de certas almas! Almas obscuras, como todas as almas, mas ciosas da escuridão em que vivem. Aflitas em cada hora da vida, anseia pela libertação sem verdadeiramente a desejar. Estão como viciadas no desespero. E ouvem com indisfarçável desconfiança quem procura ajudá-las, a mostrar-lhes a luz. Anos e anos de recalcamento criaram nelas uma segunda natureza, tímida, fechada, esquiva. E é no fundo do poço que se sentem seguras. Ao menos aí, nada as acusa. O consciente culpa-se; o subconsciente desculpa-se.”

“Chaves, 10 de Setembro de 1969 - Estes políticos, grandes ou pequenos, ao nível de capital ou de vila, são curiosos! Actores singulares, que em vez de servir se servem, é a própria megalomania que representam no palco da vida, a recitar em voz alta as palavras que adivinham no pensamento dos espectadores que hipnotizam. Naturezas ávidas de palmas vivas – e de morras, se não puder ser doutra maneira -, no fundo, as ideias, o bem público, a pátria e o mais em que se louvam para atingir e conservar o poder, não lhes interessam. É o espectáculo da sua positiva ou negativa, hipertrofia pessoal que os seduz. A multidão cá em baixo, rasteira, embasbacada, fremente de entusiasmo, ou de indignação, e eles a pairar no meio dela, grotescos e sorridentes, a gesticular como gigantones.”

“Chaves, 11 de Abril de 1968 - Que povo este! Fazem-lhe tudo, tiram-lhe tudo, negam-lhe tudo, e continua a ajoelhar-se quando passa a procissão.”

Miguel Torga, in “Diários”

Quer acreditem ou não, foram mesmo as imagens que vos deixo hoje, e que se repetem por esse nosso concelho fora, que me levaram a trazer aqui as palavras de hoje. São casas velhas, antigas, que nós já julgávamos fechadas para todo o sempre, mas que teimam em estar lá e que nos trazem à lembrança tempos passados que queríamos esquecidos, mas que, ao que parece, há quem os queira apenas adormecidos para os fazer despertar.

Discursos sobre a cidade - Por Isabel Seixas

2013-05-10T01:13:25Z

Banco de jardim

Sentada no banco de jardim

Com o tempo emonado

Nem sei de ti nem sei de mim

Nem desta terra, ao fim e ao cabo…

Afinal não é jardim

Nem banco

Nem canteiro

É um vaso só pousado

Já sem flores…

Todas hão murchado.

Mandaram embora o jardineiro

Disseram-lhe agora é assim

Emigrou o nosso dinheiro

Faça-se à vida ou é o fim…

Sem emprego mas cansado

Sem esperança nem ordenado

Pela pátria abandonado

Emigrou pra todo o lado

Ficou na vala comum

Do povo e trabalho duro

Sem acreditar em nenhum

Que prometa a luz no vão escuro…

Esperai por mim poldras e pontes

Ar puro serras e montes

Esperai por mim meus amigos

Das muralhas castelos e abrigos

Esperai por mim

Que eu volto sempre, ao meu banco de jardim…

De pé

Espero por ti e por mim

Para nos sentarmos juntos no banco de jardim,

Até…

Isabel Seixas

O Homem Sem Memória - 152

2013-05-09T01:03:42Z

O Homem Sem Memória

Texto de João Madureira

Blog terçOLHO

Ficção

152 – E lá foi a rapaziada dos “Canários” pregar a outra freguesia. Através de vários contactos estabelecidos com distintas associações de índole cultural, a que não era estranha a filiação partidária dos dirigentes, dos atores e do restante pessoal, arranjaram disponibilidade, e ajuda financeira, para rumarem até ao centro do país, para aí exibirem a sua arte.

Alugaram um autocarro onde transportaram as pessoas e o restante material necessário ao bom desempenho do seu trabalho e, carregados de boa-fé e muita esperança, dormiam em pousadas da juventude, comiam onde calhava e apresentavam o espetáculo onde fosse possível, bastava para tanto que existisse um palco, mesmo que improvisado, e um ponto de luz para ajudar no som e na iluminação.

Apesar do espetáculo estar pensado para exortar as massas à revolta e a participarem ativamente, primeiro na revolução democrática e nacional e de seguida na revolução socialista em direção ao comunismo, o sucesso da peça residia, quase exclusivamente, na “banda sonora”, especialmente no fado do tal povo que lava no rio e talha com o seu machado as tábuas do caixão do senhor que escreveu a letra da cançoneta. O único defeito para os especialistas na cantiga dos bairros de má fama, e pouca fortuna, de Lisboa, residia no facto de o fadista ser apenas acompanhado à viola pelo seu irmão. Guitarra nem vê-la. E um fado sem guitarra fica manco. Mas, mesmo assim, o povo aderia à modinha e punha-se a cantar ao lado do fadista com muito tino e afinação. Está claro que isto exasperava os atores e as atrizes com mais consciência política do grupo. Que o povo se identificasse, quase exclusivamente, com este tipo de cançoneta reacionária, monótona e desprezível, deixava-os desconsolados, pondo muitos deles a pensar e a comentar, se valia verdadeiramente a pena apostar no teatro como instrumento de ajuda no esclarecimento do povo que queriam libertar da ignorância e da exploração do homem pelo homem. Além disso, a letra falava em “chão sagrado”, o que revelava uma clara conotação religiosa, logo reacionária e trazia à baila um “aroma de urze e de lama”. “Aroma de urze”, ainda vá que não vá, agora “de lama”?, isto atingia as raias do mau gosto e da idiotice. Onde se viu alguma vez um aroma “de lama”? O que queria dizer o homem que escreveu o poema com tamanha alarvidade? E, como se ainda fosse pouco, tinha mesmo um verso em que declarava rigorosamente: “Deste-me alturas de incenso”. “Alturas de incenso”? Afinal, o autor pretende falar do cheiro do “incenso” ou das “alturas” do fumo? Ou a que raio se queria ele referir?

Estas e outras interrogações incómodas foram circulando de boca em boca, o que originou uma espécie de desconfiança não só em relação à música propriamente dita, mas também em relação ao duo de irmãos fadistas que se limitavam, depois do espetáculo, a beber fino atrás de fino sem se comprometerem com mais nada. Pouco lhes interessava o que os elementos mais revolucionários do grupo diziam acerca do fado.

A verdade é que o pessoal começou a desmoralizar e a pensar seriamente em acabar de imediato com aquele arremedo de peça subversiva. Para isso reuniram em plenário e debateram o tema com a seriedade exigida. A maioria votou a favor da posposta dos esquerdistas que propunham ou o cancelamento do espetáculo ou, então, a eliminação do fado da “banda sonora”.

Os elementos dirigentes ligados ao PC ficaram fulos pois alguns dos seus militantes, ou simpatizantes, tinham votado contra os dois fadistas que, apesar de não serem propriamente comunistas de cartão, eram simpatizantes comunistas com provas dadas. Alguém lembrou que a proposta ganhadora de se acabar com a peça ou com o fado, colidia com a circunstância de o grupo estar obrigado, por contrato, a levar a efeito os espetáculos previamente definidos. Do outro lado surgiu o comentário de que o contrato não tinha validade nenhuma pois as associações que o assinaram não pagaram um mísero tostão à passarada canarinha.

Com o grupo rachado, não restou aos presentes outra solução a não ser a de darem a digressão por terminada. Depois das despedidas conflituosas e de uma que outra palavra mais viva, ou atitude mais belicosa, meteram-se dentro da carreira e rumaram caras a Névoa. A meio do caminho, e a meio da noite também, foram mandados parar por uma brigada revolucionária do exército que estava de vigia às manobras reacionárias dos adversários da revolução democrática e nacional (imaginem só quando ela se transformar em socialista a caminho do comunismo!), pois, ao que corria como informação fidedigna, é que os spinolistas tinham intentado mais um golpe para por termo à democracia participativa e ao avanço para isso que nós sabemos.

Tudo correu bem até um dos graduados ter descoberto as fotografias com o semblante de Marcelo Caetano, de Américo Tomas e de Salazar coladas em cartão prensado e pregadas em ripas. Surpreendidos com tal achado, quiseram questionar os responsáveis pelo grupo sobre a razão de tal dislate. Não seria que por debaixo do manto de um grupo de teatro popular se pretendia esconder um bando de fascistas?

Está claro que a insinuação exasperou os presentes. Foi um problema para o militar graduado se pôr à fala com algum dos responsáveis. Como o grupo estava sem diretor, ninguém quis assumir interinamente o cargo e prestar as devidas explicações a quem de direito. Quem salvou a situação foi o José quando colocou a questão sem papas na língua: “Então acham que se fossemos verdadeiros fascistas andávamos com os retratos dos nossos líderes à vista de todos? Com os ares que atualmente por cá se respiram, essa era a fórmula perfeita para acabarmos na prisão ou em frente a um pelotão de fuzilamento.”

O argumento fez com que a tensão se dissipasse e por isso os “Canários” foram autorizados a seguir caminho rumo ao seu destino.

153 – A extinção do grupo de teatro deu lugar ...

(continua)

Edgar Carneiro - Uma Lembrança com 100 anos

2013-05-07T23:04:12Z

“Lembrança”

Faz hoje CEM anos que nasceu em CHAVES, na Rua Direita, nº 104, o poeta EDGAR CARNEIRO.

Nas ESCOLAS onde ensinou e nas Cidades onde viveu deixou saudades entre Alunos, Colegas e Amigos.

FAIÕES foi o seu berço.

A Região Flaviense, a NORMANDIA TAMEGANA, levava-a no coração, fosse para onde fosse, estivesse onde estivesse.

EDGAR CARNEIRO foi um Flaviense que ilustrou a NOSSA TERRA.

Em Espinho, onde leccionou e viveu muitos anos, a Autarquia reconheceu-lhe os seus méritos de poeta, de professor e de cidadão. Atribuiu-lhe as mais altas condecorações da Cidade.

Porque sou flaviense, nado e criado, e me orgulho de ter EDGAR CARNEIRO como conterrâneo e Amigo, lembro hoje a data do seu nascimento.

Deixai que vos “deixe”:

IDENTIDADE

Sou de longe além dos montes

Onde meu amor gerou

Alguém que há-de sonhar

O mesmo sonho que eu tive

Pois que lá também amou

E bebeu das mesmas fontes.

Sou de longe e não esqueço

O «Reino» maravilhoso»

Onde a urze tem conluio

Com a vinha que dá sangue

E o centeio que dá pão.

Sou de longe mas fiquei

Onde o mar é meu irmão.

- em “Mar Amar”-1992

Luís Fernandes

Leituras de um olhar

2013-05-07T22:53:43Z

Edificar

Construções construímos humanas

Tão desumanas, coração de pedra

Procuramos em vão, em redor

Em cima e por baixo, tanta dor

Como ainda nos enganas,

Ó construtor

Tudo muito junto, tudo muito perto,

Mas é certo tão certa a nossa solidão

Obra grande ou grande obra, qual certeza:

Enorme encanto e beleza

Ou uma clara escuridão

Fotografia de António Tedim - Texto de Paulo Chaves

Intermitências

2013-05-07T00:16:17Z

Uma Pessoa Simples

Quando ela mais precisou, ele não estava. Bateu a todas as portas, nenhuma se abriu. Correu todas as ruas, não encontrou a sua. Não viu ninguém. Quando ela não precisava, estava só.

O tempo passou, e nada pode ficar no mesmo sítio, tudo é movimento, avanço, inquietação, evolução. Ela fez uns ajustes, acondicionou-se e adaptou-se.

E depois… sempre que ela mais precisava, ele nunca estava. Já ela, tinha mais tendência para ouvir do que exprimir. Analisava todos os problemas, reflectia sobre a solução de todos os dilemas. A “fórmula mágica” era sempre a mesma: ajustar-se, acondicionar-se e adaptar-se.

Ela pensava sempre no colectivo, no “todos por um”, e no “um por todos”. Os outros não reagiam. Cada um que fosse dono do seu próprio destino, e assumisse as consequências de cada escolha, decisão ou atitude que tomasse. Ponto. Não eram os tempos modernos. Desde o início dos tempos que assim era: o Homem, sem qualquer predestinação ou desígnio divino, lutando contra o seu próprio meio para sobreviver. Mas ela, se pudesse escolher, não teria vivido na Pré-História. Teria vivido na Polis grega, onde tudo era exposto, debatido e sabiamente aplicado a todos.

Fotografia de Sandra Pereira

Ela precisava. Ele não estava. Ela batia a todas as portas, nenhuma se abria. Ao avistá-la ao longe, todos desapareciam. E a ela, só lhe restava ajustar-se, acondicionar-se e adaptar-se. No final, era feliz, pois de tanto procurar o carpe diem, acabava por encontrá-lo… até surgirem novas ansiedades.

Aí, também queria exprimir. Com mais braços, dobra-se melhor o cabo das tormentas. Todos diziam que a compreendiam, que a apoiavam, que estavam aqui para o que ela precisasse. Mas ninguém estendia a mão. Não eram os tempos modernos. Desde o início dos tempos que assim era: o Homem só.

Primeiro ressentia-se. Depois digeria – perdoava - ouvia de novo. Analisava todos os problemas, reflectia sobre a solução de todos os dilemas. Era uma pessoa simples.

O tempo continuava a passar, e nada pode ficar no mesmo sítio, tudo é movimento, avanço, inquietação, evolução. Ela fazia ajustes, acondicionava-se e adaptava-se. Até surgirem novas tormentas…

Não são os tempos modernos. Desde o início dos tempos que assim é. A realidade de hoje é sempre o resumo dos males de um século. Ela é apenas uma pessoa simples.

Sandra Pereira

Quem conta um ponto...

2013-05-06T03:26:38Z

Pérolas e diamantes (36): o pequeno mundo dos políticos

Há um escritor português contemporâneo que aprecio muito, ou melhor, que tem um livro que me deslumbrou quando o li. O escritor chama-se Mário de Carvalho e livro intitula-se Um Deus Passeando Pela Brisa da Tarde.

O livro recomendo-o vivamente, mas desta vez vou falar do escritor, ou melhor, de duas pertinentes e esclarecedoras entrevistas que deu aos periódicos Expresso e Jornal de Negócios. Eu não o acompanho em tudo, pois é muito à esquerda para o meu gosto. No entanto, esta classificação é problemática pois lembro que, nos tempos que correm, até a Dr.ª Manuela Ferreira Leite é vista no PSD como uma terrível e perigosa esquerdista.

Mário de Carvalho disse uma frase que me tocou especialmente: “A gravidade puxa-nos para baixo”, querendo com isto referir-se à mediocridade, à intolerância, à inveja, à conspiração e ao compadrio. E justificou-o afirmando que o fascismo é natural nas pessoas, pois elas gostam de mandar umas nas outras. Daí os tiraninhos e os tiranetes de província armados em autarcas e os tiranetes e tiraninhos sentados nas cadeiras do poder em Lisboa, justificando o injustificável, defendendo o indefensável e mentindo como se dissessem a verdade.

Pois o que custa, lembra o escritor, é o “progressismo”, porque implica esforço, ir mais além, fixar normas e construir instituições que afastem os homens da animalidade.

Nós estamos a entrar num período decisivo da nossa história às arrecuas. E a nós flavienses isso está a custar-nos o dobro, pois se do lado do governo central nos chega a chuva em forma de tormenta, aqui para os lados do nosso concelho troveja forte e feio.

Mário de Carvalho disse que, para escapar à repressão fascista, teve de se ausentar do país. E sabem por onde passou? Pois por Chaves, que sempre foi terra de gente hospitaleira, honrada e tolerante. Aqui chegou de camioneta, com a mochila às costas, e, conta ele com algum humor, logo foi catrapiscado por uma mocinha camponesa que com ele engraçou. Mas não teve tempo para o namoro, pois foi levado de táxi até à fronteira e ali atravessou a ribeira pelo caminho de pedras, “como na anedota com Jesus Cristo”.

Em Espanha foi dar a uma “terra miserável”, onde mandou chamar, com lhe disseram, o sr. Pepe. Foi na sua casa de novo-rico que dormiu num quarto repleto de bonecas espanholas que mexiam os olhos. Como se o pesadelo das bonecas fosse pouco, o alegre Pepe obrigou-o a escutar a cassete com a canção do “Porompompero” durante toda a viagem. Nunca mais pôde ouvir aquilo.

Depois falou dos políticos, pois ele, com a sua idade e experiência, conhece-os de ginjeira. Disse que os atuais são muitos fracos, não querendo com isso afirmar que não são inteligentes, mas que a maioria deles é incompatível com as funções que ocupa e incapaz de compreender um fenómeno nas suas várias dimensões. “São pessoas a quem foram inculcadas, à partida, uma série de noções que estão fechadas dentro delas e não são capazes de lá sair. O seu mundo é muito pequenino.”

Depois esclarece a razão pela qual a ideologia dominante dos nossos governantes é contra o Estado e contra a regulação. É que é a necessidade de regulação o que origina a lei. E a lei, para esta gente, é um empecilho (veja-se a contestação surda e mesquinha à Constituição e ao Tribunal Constitucional), um embaraço. Eles são contra o Estado pela simples razão de que é o máximo garante e defensor da lei e da regulação.

Sobre o papel dos intelectuais, aos quais o poder tanto persegue e calunia, refere que “o nosso espaço de reflexão individual tem sido assoberbado pelo poder e pelas televisões”. Por isso é que existe a desvalorização dos intelectuais. Uma desvalorização da literatura e das artes. É que “o saber é incómodo, está a mais, é maçador.” Interessa-lhes muito pouco o que possa dizer um filósofo, um escritor ou um cientista. “É um pouco nivelar por baixo”.

E este governo, e a grande maioria das autarquias, ao desinvestirem tão drasticamente na educação e na cultura, estão a nivelar por baixo. Muito por baixo. É uma espécie de fascismo servido às pinguinhas.

É mesmo como diz um amigo meu: “Semeámos flores, nasceram-nos cardos. Enganaram-nos novamente com a embalagem das sementes. Temos de mudar de vendedor.”

João Madureira

Pecados e Picardias

2013-05-04T22:54:15Z

Tomada de posse

Tinha-lhe prometido o mundo num olhar

Escusado seria dizer que mentira

Até à justiça cega sem a lei a provar

Só tinha a tomada de posse na mira…

Acreditou ser só aquela a verdade

Já em tempo o pai também assim fazia

Tomou-a de posse como liberdade

Transformou-a em dor e melancolia

Perdeu-a em pedaços da cozinha à cama

Sem se dar conta que apagava a luz

Em cada omissão abafou a chama

Que a tomada de posse obscura conduz

Perdeu-a nos espaços de devassidão

Ao tomá-la de posse sepultou a ilusão…

Isabel Seixas

Por este Tâmega acima

2013-05-04T02:24:17Z

“Cá ando a inventariar, numa ternura estrangulada, o Portugal remoto e arcaico que nos resta…” escreveu Torga numa da vezes que andou por estas bandas. Eu, um pouco ao jeito de Torga, também gosto de andar por aí a inventariar, mas mais naquilo que nos é próximo, que é nosso, cá da terra, a inventariar sítios onde passei e vivi em criança, lugares onde cresci, recantos que descobri ao longo da juventude, aldeias, montes, planaltos, rios e riachos que fui descobrindo já em adulto. Alguns desses lugares, se não fosse pelo inventário regular, já nem os reconheceria como nossos, mas com o tempo fui-me habituando às alterações, algumas fruto de muitos disparates, crimes até, que se cometeram contra o nosso património natural pela ganância de dinheiro fácil, mas felizmente, como diz o povo “Não há mal que sempre dure, nem bem que se não acabe” e já sabemos que o povo tem sempre razão.

Pois o nosso Rio Tâmega enquadra-se bem em tudo que atrás foi dito e, depois de quase todo esventrado para lhe sacar a areia que depressa se transformava em betão e dinheiro, a razão do povo lá se cumpriu e um dia o mal acabou, e com o tempo, embora nunca se recuperasse o rio entre as suas margens, ganhavam-se lagos, ganharam-se novas espécies na sua fauna, sobretudo aves. Transformaram-se os esventramentos (agora cheios de água) e as suas margens numa reserva ecológica protegida, mandaram-se fazer estudos e projetos para o local, montaram-se observatórios para ver e estudar as aves. Fizeram-se caminhadas de observações… e quando tudo parecia estar bem encaminhado, lá veio a razão do povo outra vez com o “Não há mal que sempre dure, nem bem que se não acabe” , mas desta vez foi o bem que se acabou, ou virou a selvagem: por esquecimento, por incúria, por falta de fiscalização, por falta de respeito, e fico-me por aqui.

Basta percorrer as margens destes lagos para se saber daquilo que estou para aqui a dizer, mas eu deixo-vos algumas imagens junto a dois dos observatórios, que ao que parece, até já viraram a “residências” sabe-se lá de que, mas pelo menos já têm moveis dentro e até cortinados nas portas, mesmo que por jardim tenham lixo e mais lixo, que se vai amontoando por este ano não ter havido cheia com força para levar tudo por água abaixo.

E que não digam por aí que este caso é desconhecido das autoridades, pois já por várias vezes aqui passou, bem como pela imprensa e outros sítios na net, mas parece que tudo que é património, que é de todos, é um caso (politicamente falando) perdido, sem interesse, para deixar andar, pois entre outras razões, pode ser que se resolva por ele próprio, e neste caso particular, é só esperar por uma cheia do Tâmega daquelas valentes, que o lixo desaparece todo (ou muda de sítio). Mas temos pena, pelo menos eu tenho pena de ver lugares que poderiam ser tão agradáveis, tão bem aproveitados, tão bem explorados como uma riqueza natural a morrer por abandono e puro desleixo, onde, não há culpados.

Por mim, de vez em quando lá vou inventariando e registando em imagens para memória futura, entretanto, do meio da lixeira e com a respiração contida, ainda podemos disfarçar tudo isto com imagens mais agradáveis, pelo menos aparentemente, mas lá diz o povo “as aparências iludem” e nunca é demais dizer que o povo tem sempre razão.

Discursos Sobre a Cidade - Por José Carlos Barros

2013-05-03T04:12:01Z

ATÉ NÃO FICAR NINGUÉM

José Carlos Barros

Nas pequenas cidades e vilas da província, nas aldeias dos concelhos rurais, incide o mapa de desistirmos de ser um país. Encerram-se, conforme os casos, as escolas primárias, os centros de saúde, as urgências, as maternidades, os tribunais, as finanças, os troços periféricos dos caminhos-de-ferro. E, por arrasto, os restaurantes onde os funcionários do tribunal almoçavam durante a semana, a taberna, a pequena loja de pronto-a-vestir, os cafés onde se tomava a bica depois de almoço ou se bebia uma imperial ao fim da tarde. É toda uma sociedade e é toda uma economia, já de si frágeis, que se desmoronam como se decidíssemos, por inércia, que uma parte substancial do país deixou de valer a pena.

Mais ai de quem levante a voz ao governante da tutela que risca mais um serviço público do mapa: incha, toma a palavra e saca de imediato de um Relatório Técnico, como antes se sacava de um pistolo, a apontar-nos à cara as evidências. E os relatórios são evidências cientificamente irrepreensíveis.

Lembro-me, em criança, de discutirmos um qualquer estranho fenómeno e andarmos às turras do pode-não-pode-ser. Até que alguém dizia: «mas isto está provado cientificamente». E se estava provado cientificamente é porque era verdade e acabava a conversa.

Pois também estes relatórios são científicos. E tão científicos que se baseiam na matemática e na estatística. Ora, como sabemos desde os bancos da escola, contra a matemática e a estatística – couves.

E como se fazem e de que constam estes relatórios?

A Fulano, 24 anos, média de quinze no curso de Gestão da Católica, assessor do Secretário de Estado, pede-se que faça um relatório sobre o Centro de Saúde da vila Tal. O jovem assessor mune-se dos números das consultas-dia e dos utentes-dia nas urgências, mete-os no Excel e elabora uns gráficos de barras com as modas e as médias. Depois faz as contas aos ordenados do pessoal auxiliar, dos enfermeiros, dos médicos, e aos custos das compressas, do Voltaren, da água canalizada, da electricidade e de manutenção do edifício – para concluir, a negrito, que cada utente do Centro de Saúde da vila Tal, perdida no meio dos montes, desertificada, já quase sem ninguém, custa aos cofres do Estado aí umas vinte e seis vezes mais do que um utente do Centro de Saúde Tal e Tal localizado em Lisboa nas Avenidas Novas. E encerra-se a unidade.

Dividindo um pequeno valor da despesa por um número muito pequeno de pessoas – pode, ainda assim, obter-se como resultado um valor relativo com alguma dimensão. E contra o princípio do consumidor-pagador, que se baseia em valores assim relativos – couves.

O Secretário de Estado, quando se vê confrontado com as escassas três ou quatro dúzias de pessoas que resistem e ainda vivem na vila Tal, a reclamarem por lhes fecharem o Centro de Saúde – puxa do relatório do assessor e, sorrindo, depois de gargarejar, dispara: «estão a ver os gráficos? É que os números não mentem.» E a gente encarta o estojo, envergonhada desde logo por saber que a cura de um furúnculo nosso custa vinte e seis vezes mais ao Estado, em termos relativos, do que o furúnculo de um utente da Rua João Crisóstomo – ainda que o furúnculo de um e outro resulte da infecção dos mesmos e exactos folículos pilosos.

Claro que ao assessor do Secretário de Estado, a começar pelo Secretário de Estado, ninguém pede um relatório a avaliar a percentagem dos impostos do utente da vila Tal que vai directa ao enchimento do buraco dos prejuízos do Metropolitano de Lisboa ou da Refer. É que os milhões desses prejuízos têm uma natureza diversa: é que aí há um interesse Nacional que subjaz ao buraco. E portanto dispensa relatórios.

De resto, dividindo X por muitos milhares, o resultado não é assim tão espectacular como isso do ponto de vista relativo, ainda que o X, que representa a despesa, seja relevante.

O utente do Centro de Saúde da vila Tal, que entretanto foi encerrado, para curar-se do furúnculo saía antigamente da aldeia e alugava um táxi. E vá lá agora explicar-se-lhe, não havendo relatório, que além do táxi também contribui com os seus impostos para o pagamento das centenas de milhões de euros de prejuízo das empresas públicas de transportes que servem os grandes centros urbanos – tão a jeito para os utentes dos Centros de Saúde da capital usarem quando se deslocam a curar um furúnculo. Isso sobre o assunto não há relatórios. Não é que o jovem assessor, entusiasmado, cheio de vontade de demonstrar os conhecimentos que lhe justificam embolsar a mensalidade da assessoria, o não elaborasse se assim lho pedissem: mas ninguém lho pede porque esse relatório estropiava as narrativas.

E é, portanto, assim: contra as verdades científicas dos relatórios que verdadeiramente interessam – couves. E, portanto, em cascata, em dominó, no interior rural fecha-se um serviço público e depois outro – porque isto do princípio do consumidor-pagador está cientificamente provado que dá contas certinhas. E depois, como já não há escolas nem centros de saúde, nem finanças nem tribunais, nem notariados nem agências bancárias – o último a sair apaga a luz.

E, pelo menos, alguém, em silêncio, longe do mundo, enfim respira. Porque pelo menos, não havendo luz, já não se paga a factura da electricidade à EDP – em cujo relatório do processo de privatização o jovem assessor, com média de quinze no curso da Católica, se gaba de ter participado com doze gráficos de barras e a redacção de nove páginas justificativas, demonstrando a relevância para os cofres públicos do encaixe financeiro da operação.

O Homem Sem Memória - 151

2013-05-02T01:39:24Z

O Homem Sem Memória

Texto de João Madureira

Blog terçOLHO

Ficção

151 – A verdade é que a peça foi escrita, musicada, ensaiada e levada à cena em pouco tempo. Os textos todos os sabiam de cor e salteado, as músicas eram as que passavam todos os dias na rádio e os atores e atrizes eram simples aprendizes de feiticeiro intentando disfarçar-se de revolucionários.

A peça era tão popular que tinha mais figurantes que atores, sendo que os figurantes, por artes do próprio mafarrico, passavam por verdeiros atores e os verdadeiros atores, por obra e graça da emergente revolução, eram encarados como figurantes. Em tempos de mudanças aceleradas, a arte é revolucionada pela própria verdade, sendo que a verdade para uns é a mentira para os outros. E vice-versa.

Por ali andavam citados excertos de todos os bons dramaturgos da cultura ocidental, só que as referências eram todas maneiristas. Quem estava por dentro era capaz de identificar citações de Shakespeare resumidas em um “não” do Rei Lear, num “sim” do Círculo de Giz Caucasiano de Brecht, ou numa interjeição burlesco-judaica do Auto da Barca do Inferno de Gil Vicente. Mas de boas intenções está a cultura portuguesa cheia. E o teatro também.

Podemos resumir a peça em alguns momentos basilares: um bom ator com cara de parvo a fazer disso mesmo, vários comunistas a fazer também deles mesmos, o José a atuar como drogado e filho da burguesia, o José a compor o papel de membro da mocidade portuguesa, o José a fazer de escravo angolano chicoteado pelos temíveis, e terríveis, colonialistas portugueses, e no momento mais celebrado do espetáculo, o Manuel António a cantar o “Povo que lavas no rio” enquanto em palco meia dúzia de atores desengonçados se arrastavam pelo chão fazendo gemer as velhas tábuas do palanque.

Podemos dizer que a peça foi um sucesso em Névoa, terra muito pouco habituada a espetáculos tão apelativos. Pena foi que os assistentes se resumissem apenas aos militantes de esquerda e respetivos familiares. Mas serviu, pelo menos, para dar calor aos convencidos da revolução de que o seu convencimento não era em vão.

Por exemplo, a mãe do José encheu-se de chorar baba e ranho quando viu o seu rebento em cena saudar Salazar e ser apupado pelo público presente; quando o avistou derreadinho de todo debaixo de um saco de café que transportava às costas, sendo chicoteado por um feroz colonialista que, curiosamente, usava o chapéu versão africana, ou indiana, da GNR que o guarda Ferreira resolveu emprestar à comandita a pedido do filho; ou quando o enxergou aos ziguezagues e aos tombos pelo palco fora fazendo-se de drogado e filho da burguesia. Claro está que só descobriu que o José estava a representar esse malfadado papel depois de dois camaradas operários o apelidarem disso mesmo, senão, pelo menos para a Dona Rosa, o José apenas representava o papel de bêbado, imitando na perfeição o guarda Ferreira quando chegava embriagado ao lar, depois de mais uma noite de afogamento das insónias existenciais em copos de vinho nas tabernas da cidade, que eram a modos como a sua via-sacra. É bem verdade que cada filho de Deus transporta a sua cruz.

Faltaríamos à verdade se não aclarássemos que até o guarda Ferreira verteu a sua lagrimazita vendo o seu filho fazer papel de parvo. O José, na visão do seu progenitor, podia não ser parvo nenhum, mas representava esse papel na perfeição. Cada um é para o que nasce, e o José era um ás a fazer papel de parvo. Por isso fazia papel de fascista parvo, fazia papel de preto parvo, fazia papel de drogado parvo. E de tão parvo que, por momentos, todos na sala se convenciam que era mesmo parvo rematado.

Por isso o espetáculo resultou na perfeição. O idiota atuava tão bem no seu papel de idiota que todos saíam do espetáculo convencidos que era mesmo idiota; os comunistas faziam tão bem disso mesmo que ninguém diria que eram mesmo comunistas, porque na vida real até os comunistas são incapazes de fazer de comunistas tão bem como os atores que, sendo comunistas, devem tentar não o aparentar para que o público consiga distinguir a realidade da ficção, pois, por muito que queiramos, a realidade é a realidade e a ficção é outra coisa diferente. Porquanto um ator comunista pode fazer de comunista, mas nunca conseguirá sê-lo verdadeiramente. Porque um comunista nunca atua, nunca faz de conta, nunca se disfarça. Por isso é que, voltamos a repetir, é extremamente difícil fazer de comunista, mesmo sendo-se comunista. Um comunista disfarçado dele próprio é quase um paradoxo. Ninguém, nem mesmo os comunistas, conseguem representar-se a si próprios sem se sentirem ridículos. Eu sei que isto é um pouco complicado de entender, mas todos temos de fazer um esforço acrescido para que a explicação resulte. E se mesmo assim não resultar, tentem a via da tolerância e sigam em frente.

Os irmãos do José foram postos fora da sala porque convencidos, pela sua atuação de negro escravizado, de que o terrível, e temível, colonialista, lhe assentava com o chicote a valer, romperam pelo palco fora e só não lhes deram o devido troco porque a Dona Rosa lhes gritou cá de baixo que aquilo era tudo a fingir, mesmo que não parecesse.

Claro está que este desempenho criou um mal-estar no grupo cénico que fez com que, numa reunião de emergência, se discutisse se era plausível continuar com a apresentação do espetáculo em Névoa, dado que a família do José, por muito que se lhe fizesse ver que o que se passava em cena era tudo a fazer de conta, assistia sempre à peça e participava nela através do choro convulsivo da Dona Rosa e das entradas de rompante em cena dos irmãos Ferreira, perante a total impavidez do guarda Ferreira, tentando salvar o José de mais umas chicotadas, pontapés e insultos de indolência e ignorância.

Aqui que ninguém nos ouve, o diretor e demais elementos do grupo, resolveram deixar de apresentar o espetáculo em Névoa porque, de repente, as pessoas já iam aos “Canários”, não para assistirem à representação da peça que se interpretava em palco, mas sim para presenciarem o desempenho da família Ferreira na plateia.

Temos de convir que o povo tem sempre razão, mesmo que não pareça. E identifica sempre o cerne da questão, que, neste caso, era o espetáculo. E o espetáculo não se desenrolava em cima do palco, mas sim na zona do público. E isso era a inversão do teatro, revolucionário ou não. Alguns dos elementos do grupo até acharam a ideia da transferência do espetáculo do palco para a plateia como boa. Só não admitiam era que aqueles pobres coitados da família Ferreira fossem considerados atores de primeira linha, eles que não representavam nada, apenas agiam primitivamente em defesa do irmão que julgavam ameaçado, isto apesar de estarem fartos de saber que era tudo a fingir.

Depois de um mês em cartaz, a peça levada à cena pelo grupo recreativo e cultural dos “Canários”, resolveu dar por terminada a temporada. Estava à vista de todos, até do José, que a sua família tinha dado cabo do espetáculo, pois conseguiram tirar o protagonismo aos verdadeiros atores e metamorfosear uma peça revolucionária num espetáculo de revista à portuguesa, o que era intolerável. Alguém sugeriu que se transformasse o espetáculo em itinerante, levando-o a várias vilas e aldeias dos arredores. Mas o José, também já ele farto do assédio constante da sua família, e sabendo quanto a casa gasta, lembrou que os Ferreiras eram gente para se deslocarem em grupo fazendo caravana como se fossem artistas de circo. E, ele, como era bom de ver, não os podia impedir de fazerem o que achavam por bem fazer. O 25 de Abril serviu para isso mesmo, para cada um ser livre.

Escusado será dizer que o desânimo tomou conta da rapaziada. Mas foi circunstância de pouco dura. O José disse, e bem, que existia uma maneira de resolver o imbróglio: o espetáculo tinha sim de se adaptar à itinerância, mas era necessário que rumasse a terras longe da nossa. Dessa forma, a família Ferreira, por falta de mobilidade, via-se, mesmo contra a sua vontade, privada de meios para se poder deslocar atrás da caravana nevoense dos “Canários”. Escutaram-se exclamações de contentamento na sala.

“Amigo Crispim”, ouviu-se aos de sempre na taberna próxima, “toca a trabalhar, pois a malta do teatro está de volta.” E o bêbado com a mania da filosofia tornou à sua teima: “A malta dos «Canários» é muito mais ligada à política, que é uma puta porca… do que ao teatro, que é uma porca puta, ou... o teatro é um pretexto para a porca… o que eles querem com todas estas macacadas sei-o eu bem…” e ia a fazer um gesto feio e obsceno na direção da porta, quando o quarteto do copo e das moelas (e também do pão e das azeitonas e dos ovos cozidos e das costelinhas fritas e das pataniscas de bacalhau e dos carapaus de escabeche e das iscas de fígado com cebolada e do polvo frito e dos rojões do redenho e do caldo de pedra e da feijoada e do rancho…) o avisou: “Cala-te mas é, pois estás bêbedo como um cacho”.

152 – E lá foi a rapaziada dos “Canários” ...

(continua)

Arrabalde no 1º de Maio de 2013

2013-05-01T15:39:27Z

1º de Maio, Dia do Trabalhador em Chaves, em Portugal e em todo o mundo democrático, pelo menos, mas como Chaves não é muito dada a manifestações, aproveita-se o feriado para desfrutar como cada um lhe da na gana.

Cá eu, por obrigações familiares aproveitei uma ida à cidade e andei a calcorrear os caminho do “Lombudo” devidamente equipado. Faltou o cão, faltam os militares atrás das “sopeiras”, faltam os barcos no Tâmega e muita coisa que repousa nas memórias do passado. Hoje é mais espanhóis e um ou outro turista nacional a percorrer as ruas da cidade. Poderíamos ter mais turistas se as políticas atuais não fossem de pobreza (em todo o seu sentido), e também a cidade poderia apostar mais nestes dias, mas enfim, a pobreza (também de ideias) é generalizada e os residentes do largo dos pasmados lá se vão entretendo a ver magotes de espanhóis a passar. Recordações de Chaves levam-nas em imagem. Eventos, festas, feiras e feirinhas, só as de sucesso e depois para que oferecer Chaves aos que nos visitam… os nossos sonhos vão muito mais além, só nos falta mesmo é encontrar o sonho certo.

Seja como for, fica um registo fresquinho de Chaves com uma imagem do Arrabalde e de um magote de espanhóis há coisa de uma hora atrás. Mais fresquinha que esta é quase impossível.

Um bom resto de 1º de Maio que amanhã é dia de trabalho para quem tem a felicidade de ainda ter trabalho.

Leituras de um olhar

2013-05-01T03:48:13Z

Amizade

Um sorriso distraído

Tão atento

Uma mão pedida

Segurando nobre lento

Um estar confiante

Nos olhos constante

Compreender

O que se quer esquecer

Guardar o fruto

Do tempo partilhado

E depois

Construir das ruinas

O castelo sonhado

Fotografia de António Tedim - Texto de Paulo Chaves

Pedra de Toque

2013-04-30T02:55:15Z

Sem ti

Não percebo nem aceito o teu desaparecimento súbito.

Pareceu-me um milagre que em vez de benesse, carreou tristeza.

Interrogo-me, questiono-me mas não vislumbro explicação.

A tua tez pálida de branca, a tua boca contrastantemente rubra, o teu sorriso que se adivinhava radioso quando a abrias,

Continuam uma obsessão!...

A tua pele ficou e permanece colada aos meus dedos.

Não me canso da tua imagem embrulhada na música que tocas e que nunca ouvi.

Os teus sonhos permanecem agitados dentro de mim.

E quando a noite era desejada e a ansiedade indescritível já feria, chegou o eclipse sombrio.

Sem mais deixaste-me, após uma breve troca de mensagens, agarrado à saudade.

Não sei teu paradeiro.

Não sei se ficaste com alguma coisa dos nossos momentos.

Adorava desvendar os mistérios que povoam tua cabeça e o que estremece bem fundo no centro do teu peito.

Nunca deixei de te ver espelhada nas águas do meu rio.

Creio que também.

Sinto-te ainda quando lanço o meu olhar baço às montanhas distantes.

Gostava que me ouvisses na escuridão do quarto onde te espero.

Que sentisses o meu amor que sobrevive na ternura dos lençóis em que te envolves.

Eu vou-me quedando, triste,

Por vezes, momentaneamente feliz,

E dolorosamente, SEM TI!...

António Roque

Quem conta um ponto...

2013-04-29T02:15:13Z

Pérolas e diamantes (35): contemplações e algumas deduções

Foi num fim de semana que finalmente descobri a destrui… desculpem, a transformação do Jardim das Freiras numa praça rasa com um tanque ao fundo. Afinal o seu destino, ou melhor, a sua função, é converter-se num terreiro militar, numa montra de propaganda das nossas forças militares.

Em vez de passearmos em redor dos canteiros de flores, vimo-nos, eu e a Luzia, a deambular entre provectas viaturas do exército português, metralhadoras e pistolas com aspeto de serem já do tempo da primeira guerra mundial. Também contemplámos G3 do período da guerra colonial. Ai que saudades!

Observámos ainda pais babados a fotografar os seus filhotes alindados com capacetes militares ao volante de carros de assalto blindados. Foi enternecedor observar crianças a brincarem às guerras, os militares a fazerem de animadores culturais e os pais a servirem de repórteres fotográficos, como se estivessem no Afeganistão dos Pequeninos. Uma lágrima rebelde esteve mesmo para me correr pela face abaixo, mas eu, para não dar parte de fraco, consegui aguentá-la. Porra, um homem não chora.

Mas não era disto que hoje vos queria falar, mas sim de mais uma apresentação (acho que já vamos na sétima ou oitava) de António Cabeleira como candidato à Câmara de Chaves. Desta vez veio a terreiro afirmar que é o “candidato da verdade”. Mas era escusado, porque no senhor candidato isso é uma redundância. Todos o sabemos.

Desta vez veio comunicar que o seu lema é “Todos por Chaves”. O que quer dizer que também me inclui a mim na sua ideia, no seu lema e na sua vontade. Desde já lho agradeço. Mas tenho de lhe pedir desculpas, pois não consigo acompanhá-lo nem na vontade, nem na verdade, nem no lema. Não consigo, não é porque não queira. É mesmo por manifesta incapacidade para o seguir em tão difícil desiderato. Neste caso, desculpe-me senhor candidato, serão “Todos por Chaves”, menos um. No entanto, desejo-lhe as maiores felicidades.

Igualmente afirmou que pretende “unir a família social-democrata”. Então ela está desunida? Má notícia nos transmite. Mas acho que exagera. Nós não acreditamos. Que eu saiba ela está mais unida do que nunca. E, como todos sabemos, o povo unido jamais será vencido.

Promete ainda “fazer o melhor possível pelos flavienses”. Disso ninguém duvida. Os doze anos de gestão autárquica do PSD são disso a melhor prova: o centro da cidade é hoje um espaço privilegiado de comércio e turismo, a população residente aumentou significativamente, o nosso tecido industrial amplificou-se como nunca. E até já temos uma fábrica de pastéis de nata no imenso complexo construído em Outeiro Seco. E, como se isto fosse pouco, o Hospital de Chaves aumentou as suas valências, o Tribunal ganhou um estatuto de dignidade que a todos enche de orgulho e o Ensino Superior vai ser substancialmente ampliado, pois a UTAD está a pensar seriamente em transferir os seus melhores cursos para Chaves.

Além disso, o senhor candidato é um estratega experimentado, sagaz e audacioso. Ora vamos lá às evidências. António Cabeleira, passa de segundo na lista da Câmara a primeiro. João Batista, atual presidente, passa a candidato a presidente da Assembleia Municipal e António Vicente, o atual presidente da AM, passa para 14º na lista da candidatura do PSD. Basta este pormenor para nos apercebermos que quem mexe assim nas listas, é um jogador de xadrez espantoso.

Do resto das suas promessas nem é bom falar, pois elas são tão boas, tão atuais e inéditas, que encheríamos páginas e páginas de jornais e mesmo assim, estamos em crer, não conseguiríamos dar-vos nem sequer uma pálida imagem da sua pertinência e profundidade.

Sobre o combate político, AC limitou-se a criticar o PS por ter levantado “suspeitas sem qualquer sentido” em relação à dívida da Câmara, que para o PSD é de 40 milhões e para o PS é de 50 milhões. A nós, seja qual for a cifra parece-nos uma cratera do tamanho das que a chuva provocou em Marvão. A verdade é que o PS de Paula Barros não veio ainda a público apresentar os seus números. Ao que nos disseram, o “aparelho” partidário anda entretido a compor as listas autárquicas. Pelos vistos não consegue fazer as duas coisas ao mesmo tempo.

Chegou-nos aos ouvidos que foi constituído em Chaves o “Movimento Autárquico Independente”, mas deve ser boato, pois se nem o PSD nem o PS dizem nada é porque não existe. Nós até vimos um cartaz na sua sede. Mas pode tratar-se apenas de uma alucinação. João Neves não era capaz de fazer uma desfeita dessas aos partidos do sistema.

João Madureira

Desportivo de Chaves regressa à II Liga - As imagens são de Bustelo

2013-04-28T18:34:55Z

As imagens são de Bustelo mas a notícia fresquinha é a do Desportivo de Chaves regressar à II Liga Portuguesa de Futebol ao vencer hoje o 2º classificado, o Ribeirão, por 1-0. Está de parabéns o nosso Desportivo de Chaves.

E agora as imagens, sem grandes comentários para além da informação de serem imagens de Bustelo. Quanto a história de cada uma, pois pela certa que todas as imagens têm uma história para contar, fica ao vosso critério, ao critério da vossa imaginação, das vossas recordações ou até saudades, não o sei, ficam com toda a liberdade do mundo para verem nelas o que cada um quiser.

E mais nada por hoje. Amanhã estaremos de regresso à cidade que se tem mostrado iluminada de sol, mas com um frio de rachar.

Pecados e Picardias

2013-04-27T21:53:32Z

Pecados e picardias

Apeemo-nos no sonho … Abril e Maio

Sonho de Abril, apeemo-nos sem condição,

Ensombre o abatimento da esperança

do futuro, que foge por temer a solidão,

sintamos evitável esmorecer a lembrança

Apeemo-nos no sonho!... Lutador de Maio.

Adormeçam os remorsos do nosso futuro

Proíba-se transformar o homem em lacaio

Derrubando o medo de saltar esse muro

Abasteçamos as reservas de liberdade

Como os sinos replicam mortos de saudade

Para acordar do silêncio almas lentas

Apeemo-nos no sonho , conquistas sedentas

Para que Abril continue em Maio

Demos as mãos, juntos, apeemo-nos no sonho…

Isabel Seixas