Quinta-feira, 5 de Janeiro de 2017

Palavras colhidas do vento...

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O blogue Chaves faz doze anos de existência e claro que não poderia deixar de saudar o feliz evento. Doze anos em idade de gente é idade de dúvidas e interrogações, que não, no caso de um blogue, antes se poderia falar de certezas, respeitável existência e garantia de perdurabilidade.

 

Por isso, embora soe a juiz em causa própria, felicito o Fernando Ribeiro e todos os colaboradores que participam no blogue, e em relação a mim, salvaguardada a contradição… abstenho-me.

 

E de aniversários se trata mais o que vier. A minha irmã, um dia depois de regressar ao “Alentejo profundo”, como diz, também comemorou aniversário.

 

Desde o restaurante onde janto, organizei um coro improvisado, formado pela cozinheira e os donos e cantamos-lhe os “parabéns a você…” ao telefone. Com tanto sucesso o fizemos, que, não estranhem se à vossa porta na noite de Reis, aparecer um barbudo com ares de indigente, uma cozinheira com gorro e avental, uma empregada de mesa com o respectivo pano no braço e laçarote, e alguém com uma factura na mão… correspondente ao valor da cantoria.

 

A quem não correu bem o aniversário, festejado nos últimos dias de Dezembro do ano defunto, foi ao meu irmão. Ofereceu-se uma viagem a Paris, acompanhado da mulher e uma das filhas e apanhou uma séria gripe que o levou a ser internado num hospital parisiense. E dali só teve alta com a recomendação expressa de não sair do quarto de hotel.

 

Muito azar e o que se chama: “ver Paris por um canudo.”

 

Chama-me a Dona Maria e diz que tem uma coisa a contar-me de que vou gostar. Aproximo-me e recita-me ao ouvido:

 

- “ Mário Esteves, vê lá se podes dar a tua cabeçada,

    Que a cabeçada faça o seu serviço.

    E se a bola meteres nas redes,

    Ninguém tem nada com isso!”

 

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Referia-se ao meu pai que jogou futebol.

 

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Mas a Dona Maria não se ficou por aqui.

 

“Sabe, antes na cidade, havia uma rivalidade muito grande entre o Atlético e o Flávia (clubes que deram origem ao Desportivo de Chaves). Eu sempre fui do Atlético, como toda a sua família que conheci muito bem. Num jogo, o Riconcas do Atlético, rebentou a bola. O Grangeia, guarda-redes do Flávia, exclamou:

 

- Rapazes, já nem Cristo nos tira a vitória!

O Atlético estava a perder três a zero!”

O Riconcas ouviu e ripostou com raiva:

“- Nem Cristo, nem o c…! Não haveis de a levar!

Sabe qual foi o resultado?” Pergunta-me.

 

“ Cinco a três, ganhou o Atlético!” E despede-se nos seus sorridentes noventa anos.

 

Mário Esteves

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publicado por Fer.Ribeiro às 13:00
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Quinta-feira, 29 de Dezembro de 2016

Palavras colhidas do vento...

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Resta pouco para mudar de calendário, assim que o mais indicado por estes dias é fazer um breve balanço do que foi este ano, daquilo que a meu ver foi relevante, sem, no entanto, ser exaustivo.

 

Começo por casa e logo em Janeiro mudámos de Presidente da República. Embora tenha votado noutra candidatura, reconhece-se que o Professor Marcelo Rebelo de Sousa tem desempenhado o cargo de forma inteligente, o que não é propriamente novidade, e com grande apreço e popularidade. Arejou o Palácio de Belém dos ares insalubres que o anterior presidente deixara e já que falei nele, difícil seria, quem lhe sucedesse não fazer melhor.

 

A “geringonça” ou seja o XXI Governo Constitucional – será pouco provável que os portugueses a ele se refiram ou venham a conhecer pelo nome legítimo –, continua entre o mar proceloso que a oposição diz que navega, e o refúgio ocasional, mas até ao momento confiado, dos partidos que o apoiam no parlamento. Na batalha inglória e habitual dos números da governação travada entre apoiantes do governo e a oposição, salva-se … alguma esperança. Esperança numa vida melhor e que os muitos que foram obrigados a abandonar o país, regressem.

 

Quanto ao resto… futebol!

Com resultados sofridos e sem mostrarmos o melhor futebol, finalmente conseguimos o que antes apenas alcançáramos a nível de clubes ou individualmente por atletas… o título europeu por selecções.

 

E aqui neste cantinho de Trás-os-Montes, a almejada promoção do Desportivo ao primeiro escalão do futebol nacional.

E se dúvidas houvessem se é nesta competição que o Desportivo deve estar e permanecer, reproduzo as palavras finais de Carlos Tê, na crónica que escreveu sobre o último jogo que o Chaves disputou este ano, no Estádio do Dragão, contra o F. C. do Porto, a quem, também e nesta época desportiva eliminara da Taça de Portugal:

Com a devida vénia:

-“Outra palavra para o Chaves, que arrastou mil adeptos ao Dragão numa segunda-feira. É obra. O Chaves é uma promessa inestimável de vitalidade da liga portuguesa.”

 

Saindo agora de casa… a barbárie parece instalar-se definitivamente.

Mata-se desalmada e indiscriminadamente na Síria, Iraque e Afeganistão…

Na Europa, sucedem-se os atentados terroristas… Bruxelas, Nice e Berlim.

 

A ONU criada com os mesmos objectivos da Sociedade das Nações, ambas criadas no fim de duas grandes guerras mundiais, e precisamente para obstar a novas conflagrações, dá mostras de fragilidade e ineficácia a que não são estranhos novos e velhos sonhos hegemónicos de alguns Estados.

 

As preocupações com o ambiente e apesar dos tratados e das conferências internacionais são postergadas por interesses empresariais… como sempre.

 

A União Europeia é uma casa que apresenta “brexits”… onde “se ralha e ninguém tem razão” e já são muitos os que pensam que na sua forma actual não corresponde aos anseios dos inspiradores. As políticas de alguns Estados-membros sobre emigração, refugiados, são sintomas da “desunião” reinante.

 

Somem a tudo isto, sismos, tufões, quedas de aeronaves, desastres naturais e mecânicos… e temos suficientes razões, para dizer, como Jacinto Lucas Pires, que: “ O mundo está doido. Chanfrado, passado, completamente transtornado. Ou, se não está, imita bem de mais.”

 

Ah…!

Neste esfarrapado balanço, falta dizer que na minha rua morreu atropelado o “Pintas”, o cão que gostava de fígado em cebolada…

 

Mário Esteves

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publicado por Fer.Ribeiro às 21:50
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Quinta-feira, 22 de Dezembro de 2016

Palavras colhidas do vento...

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Isto de escrever no solstício de inverno é tarefa assaz difícil pelo menos para mim, dadas as peculiaridades destes dias, tanto mais que nasci três dias depois do solstício de verão.

 

No caso, além das fortes geadas que caíram desde a segunda-feira, invadem-me os espíritos da natureza, principalmente da floresta, bons e maus e é uma luta devastadora que me faz refugiar numa perturbação mística, céltica, diria, que apenas uma boa ceia de tortulhos – por certo ainda não os provei – faria levantar o ânimo e dar a paz necessária para debitar algumas linhas de prosa e com algum jeito.

 

Assim estou a escrever na manhã de hoje, quinta-feira, quando supostamente o que escrevo já deveria estar publicado. E acompanhado das vozes maviosas das crianças de São Ildefonso a cantarem os números e prémios do “el Gordo”, a lotaria daqui ao lado, talvez um dos maiores cimentos que une os povos do Estado Espanhol. Catalães, bascos e galegos afastam por momentos a reivindicação independentista e unem-se aos castelhanos, asturianos, cântabros, navarros, aragoneses, estremenhos e andaluzes, escutando o rodar dos tambores e na esperança jubilosa que lhes toque “el gordo”. Estou certo que o amigo Manolo Ferreiro, Manolito para os mais íntimos, não deixou de ter uma participação das muitas que, por todos os lados, comércios, bares e cafés colocam à disposição dos clientes e amigos.

 

E por falar no Manolito – não pensem que o diminutivo carinhoso corresponde à altura ou à idade, é mais velho do que eu e imponente, embora o último se deva mais ao ventre, no que também já comparto com ele… – tive a grata surpresa de poder partilhar mesa e toalha com ele no início desta semana. E claro, entre conversas habituais de quem não se vê há muito, saber deste e daquele, acabámos por cair na nostalgia de tempos idos.

 

Entristeceu-me saber do falecimento da Aurita, sua irmã e mais ou menos de minha idade, muitas vezes meu par nas festas de Feces e a quem o nome correspondia à pessoa, pela simpatia, optimismo e alegria que irradiava.

 

Também me alegrou saber que os filhos estão bem, dois licenciados em direito, um deles, o Ruben, que padecia de doença celíaca, é professor universitário em Lisboa.

 

E como sempre, o eterno humor do Manolito, que conservou numa vida cheia e aventurosa na raia e longe dela… quando me telefonou já eu tinha iniciado o almoço. Estava a comer massa de vitela estufada. A empregada veio à nossa mesa perguntar-lhe o que desejava almoçar. Respondeu que ia comer o mesmo, mas, se não lhe podia servir apenas … “massa”.

 

Acabara de comer dois pratos de sopa, quando a empregada veio levantar a mesa, disse-lhe:

- “Pois… não estava nada boa, esta sopa.”

 

E pronto está aviada a crónica desta semana.

 

Certamente não esperavam que falasse sobre as iluminações natalícias da cidade… mormente se já sopram os ventos das eleições autárquicas. Na verdade apenas se ilumina o que tem pouca ou nenhuma luz… e esta cidade necessita de muita luz e brilho.

 

Por último… Boas Festas!

 

Mário Esteves

 

 

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Quinta-feira, 15 de Dezembro de 2016

Palavras colhidas do vento...

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 Para alguns Aleppo fica muito distante, assim como outras “Aleppos”.

 

Se percorrêssemos com o nosso olhar o mapa-mundi e nele viessem assinalados todos os conflitos bélicos, não seria de estranhar que na maior parte ficaria colorido com uma mancha enorme e sangrenta. E se acrescentássemos os estados onde os mais elementares direitos do homem são ignorados, esmagados, então essa mancha com uma tonalidade de matiz mais esbatida, mas não menos cruel e sangrenta, seria um enorme campo de batalha.

 

E se num esforço de análise e de olhar em frente e não para o lado, recolhêssemos todos os incidentes diários nos quais observamos desumanidade, injustiça, desigualdade, prepotência... por esse mapa, então deixá-lo-íamos de ver e todo ele seria um gigantesco ponto negro com raros e pequenos traços em cinzento.

 

O que se passa em Aleppo?

 

Entre as declarações opostas e contraditórias dos beligerantes e aliados, de algumas instâncias internacionais, são os poucos relatos da imprensa, alguma a quem se lhe reconhece verosimilhança, por noutras circunstâncias terem assumido corajosamente a independência perante os poderes políticos, que nos permite conhecer um pouco a realidade perante o véu espesso da mentira, da hipocrisia… e da indiferença.

 

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Foto da Amnistia Internacional

 

O que se passa em Aleppo e passou por toda a Síria, são massacres e execuções sumárias de civis, tão só por o destino da guerra lhes ditar, estarem num ou noutro bando ou no caso específico de Aleppo, por terem levantado a voz contra o regime de Basher Assad, sem no entanto pertencerem ao Daesh.

 

São as chamadas vítimas “colaterais”, cadáveres a distribuir pelos interesses geo-estratégicos das potências mundiais, das suas economias e da sua indústria armamentista. E não me venham com escolhas de campo… pois, aqui pouco importa a ideologia, cada potência escolhe o tirano ou o poder opressor de turno que melhor serve os seus interesses na luta pela liderança.

 

Sim… tragédias humanitárias, tragédias de guerra.

 

Como os “desastres de guerra” de Goya ou a famosa “Guernica” de Picasso.

 

A história também deveria ser conhecida num longo percurso, por Katyn, My Lai, Wiriamu, Camboja, Afeganistão, Iraque, antiga Jugoslávia, Bataclan (Paris). Promenade des Anglais (Nice) …

 

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O que me motivou a escrever sobre Aleppo, não é só o que escrevi antes, mas também o que vem a seguir.

 

Uma cigana romena pedia junto à estação de correios naquele salmodiar de pedir esmola habitual. No final desejava um bom natal a quem passava. As pessoas ladeavam-na e prosseguiam nos seus afazeres. Pois bem, no tempo que pude ver, quatro pessoas das que por ela passaram, insultaram-na.

 

Aceita-se, quem lhe dê esmola e quem não dê, a ignorem ou agradeçam os votos de boa saúde e bom natal. Agora, ninguém tem o direito de a ofender, por pedir, ser cigana, romena e seguir maioritária ou minoritariamente a tradição de sua etnia. Agora, por certo, que o insulto daquelas pessoas não deixou de contribuir para ela, na sua sina, aceitar, encorajar ou praticar os actos ilícitos que o vulgo atribui à sua casta…

 

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Conheci com alguma proximidade o drama de uma família do concelho de Chaves, que, como tantas outras emigraram para França. Primeiro ele, depois a mulher, e os dois filhos já nasceram em Paris. Habitavam num bairro com muitas famílias árabes… de Argélia, Tunísia… Os filhos frequentaram a escola francesa. E tinham colegas árabes… seus vizinhos. Os pais seriam de umas das primeiras gerações de emigrantes… endireitaram a vida, pensaram edificar casa na terra natal, mas, a sua vida já estava organizada em França e preferiram adquirir um apartamento no Algarve, para passar férias, que nunca fizeram, e sim em Trás-os-Montes, junto da família.

 

Os filhos e principalmente o rapaz, preferia ficar em França. No auge do recrutamento do Daesh na Europa, ele não ficou imune à sua convivência na escola e no bairro onde morava, com os colegas muçulmanos. Comungava com eles o espírito de rebeldia, não aceitava, como eles, a resignação dos pais perante a sobranceria como eram tratados pela sociedade francesa, serem postos de parte ou mesmo vistos com ares de desaprovação ou mesmo ódio racial.

 

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Eram e poderíamos dizer como no presente, tempos da Front National e dos seus resultados encorajadores nas eleições…

 

Partiu para o Iraque…

 

Depois de dois ou três anos de ausência de notícias… alguém comunicou o falecimento em combate à família. Não disseram onde, nem quando…

 

Limito-me à descrição dos factos como os conheço.

 

Porquê um jovem, que não teve as dificuldades dos pais em procurar uma nova vida, do bem-estar que não tinham, acaba por morrer ingloriamente no Iraque?

 

Eu responderia, as razões aventadas no início, a cultura de gueto, a desigualdade, a sobranceria como os estrangeiros são tratados, o racismo nas suas diferentes formas, o desrespeito pelas minorias, pela diversidade étnica e religiosa, o discurso de ódio de alguns partidos políticos…

 

Ficamos por aqui, e como vêem, Aleppo não fica assim tão longe…

 

Mário Esteves

 

 

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Quinta-feira, 8 de Dezembro de 2016

Palavras colhidas do vento...

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Poderia ser um rosto como de tantos outros com quem cruzamos durante o dia.

O que o torna particular ou diferente dos demais?

 

Conhecem aquela imagem, creio ser de Saul Steinberg, de um homem que, apesar do céu límpido ou ensolarado, traz sempre uma nuvem cinzenta a pairar sobre a cabeça, ameaçando chuva… pois é a ideia que dá. Pelo menos a mim, nos breves instantes em que olhei para ele.

 

Cumprimentamo-nos, esforça-se para desenhar um sorriso e cada um segue o seu caminho.

Quando o vejo à distância, mais que caminhar, parece transportar um peso enorme nos ombros descaídos e sempre com um olhar perdido sabe-se lá onde.

É jovem, não lhe daria mais de trinta e tal anos.

 

Conheço-o desde o dia que me pediu educadamente um cigarro e era tamanha a tristeza naquele pedir… que me embaraçou e não pude deixar de ficar intrigado.

 

A resposta demorou alguns dias e quando o encontrei, estava à porta da igreja a mendigar.

Nada que se pudesse suspeitar… pelas maneiras, aspecto ou trajar.

 

E mais uma vez… mais que pedir, olhava para as pessoas que entram na igreja para assistir à missa ou esta terminada, saem, quando elas fazem o gesto de procurar alguma moeda nas algibeiras ou na mala de mão é que ele estende a mão e num murmúrio agradece…

 

 

Já o (…) é um caso à parte.

E como dizem algumas das pessoas a quem ostensivamente estende a mão: “Sabe-a toda…!”

 

Ele próprio afirma que é pedinte encartado e com a contabilidade organizada e só não passa recibos, porque o contabilista é preguiçoso e ainda não lhe fez as contas do mês anterior.

 

Há quem goste dele e quem não gosta e contam-se histórias acerca de seu património… que é rico… de boas famílias e até um rebanho tem ao ganho… rumor último que confirma, dizendo que deixou “uma ovelha presa por trás da Câmara de Vila Pouca”.

 

Tem o “escritório” em lugares estratégicos da cidade, de acordo com o Seringador ou Borda d`Água pessoal, e num desse locais, cidadão prestimoso e responsável, até orienta o tráfego automóvel, como faz questão de salientar.

 

É raro, um turista não contribuir com o seu óbolo para o orçamento deste empreendedor de actividade não especificada, que fala várias línguas; nada estranho… tendo em conta à formação superior que dá mostras e aos estágios feitos noutros países.

 

Como no Verão, durante alguns meses não fosse visto na cidade ou redondezas, quando regressou, perguntaram-lhe a razão da ausência. Respondeu que, fizera “praia… na Póvoa”.

 

 

Uma das leituras de minha referência é a vida de “Lazarillo de Tormes e das suas felicidades e desventuras”. É uma obra do séc XVI e não vou alongar-me em comentários e sim aconselhar a leitura. É um género que aprecio… a picaresca peninsular. E é nessa perspectiva que se insere a facécia que segue. O protagonista tem nome e apodo, que não vou mencionar. Numa conversa de dia seguinte, o nosso amigo tinha feito tantas viagens ao estrangeiro em simultâneo no dia anterior, que os interlocutores, já acostumados e congraçados com a sua desbragada imaginação, lhe perguntaram por troça se não ficara cansado de tantas viagens.

 

Ao que ele retorquiu: - “Às viagens… não, agora à azáfama dos aeroportos…”

 

Mário Esteves

 

 

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Quinta-feira, 1 de Dezembro de 2016

Palavras colhidas do vento...

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Há algum tempo que vejo trabalhos no Jardim das Freiras, naquilo que chamam uma remodelação do dito. Coisa que agradou a quem sempre contestou a obra de antes e a indiferença perante outros tantos. A unanimidade é sempre difícil e nos dias que correm, quase tanto como a razoabilidade.

 

Aqueles a quem a notícia encheu de júbilo, por certo, não esperam que o Largo das Freiras regresse ao postal antigo que já foi. Assim como também não volte a ser frequentado como o foi no passado.

 

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Depois da conversa nos cafés próximos e eram quatro, as pessoas retomavam-na no jardim, aproveitando para esticar as pernas e as tertúlias prolongavam-se a desoras. Nas estações do ano mais amenas, o interior dos cafés repleto de frequentadores na maior parte do tempo, despovoava-se e trasladava-se para as esplanadas. Os estudantes mais velhos do Liceu marcavam a diferença em relação aos mais novos e nos intervalos das aulas davam voltas ao rectângulo irregular do jardim, pois o pátio da escola já não era para eles, assim como os calções.

 

Eu sei que a remodelação tem mais finalidades do que um simples jardim e também é certo que, parte dessas finalidades eram já asseguradas por outros locais, como o Jardim Público – o coreto ainda lá está e espaço não falta – ou o Largo do Arrabalde, para a intervenção pública.

 

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Chaves, cidade, não é o que anteriormente foi e por mais que isso pese aos saudosistas, não poderia ser. Seria mau que assim fosse. Mas, em abono daqueles que suspiram pelo passado, devo dizer que também sinto nostalgia pelo centro da urbe habitado, com um comércio pujante, policiado, tranquilo e limpo. E nesse sentido, o Jardim das Freiras contribuía… em muito.

 

Agora, o que também não pode deixar de ser dito, é a repetição das causas a que está por trás desta remodelação. Exige-se mais sensatez, estudo e estabilidade nas decisões públicas. Apenas, deixar de “começar a casa pelo telhado”…

 

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Encerram-se as termas para obras. Obras que demoram mais de dois anos, excedendo todos os prazos da empreitada… inaugura-se o Museu de Arte Contemporânea Nadir Afonso. Depois de concluída a obra do edifício das Termas Romanas, detectam-se problemas… remodela-se o Jardim das Freiras…

 

 

Numa destas noites sonhei com a minha avó materna, Luísa, de seu nome. Foi um sonho bonito… como se costuma dizer. Curiosamente na manhã que se seguiu, li uma publicação de Xavier Alcalá, escritor galego que muito prezo e de quem sou amigo desde as primeiras horas no “facebook”.

 

Xavier é escritor de nomeada e desconheço se por passatempo ou coisa mais séria, recolhe obituários, normalmente, por causa da castelhanização dos nomes e apelidos galegos. Na maior parte das vezes, os nomes vêm seguidos do apodo pelo qual o defunto era conhecido.

 

Isto é, vem o nome em castelhano e depois a nomeada em galego, do qual resultam notas pícaras de Xavier Alcalá, que é um defensor à outrance do idioma galego.

 

Pois bem, nesse obituário identificava-se o falecido e por baixo vinha o que segue:

 

- “que a avó (…), te cuide, como gostava, das feridas desta vida”

 

Faço votos que assim suceda… aliás, como Xavier Alcalá comentou, e a mim, que a minha avó Luísa sare as minhas feridas, de preferência, nesta vida.

 

Mário Esteves

 

 

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publicado por Fer.Ribeiro às 03:21
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Sexta-feira, 18 de Novembro de 2016

Palavras colhidas do Vento...

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Desconheço se tenho de apresentar a declaração do meu património ao regressar a estas “ Palavras…” que deixei suspensas há quatro anos por estes lados e precisamente num mês de Outubro. Palavras que o vento levou e agora o vento trouxe… e nesses tempos rodopiaram ao seu arbítrio e também descansaram no espírito de quem as colheu e soube delas fazer o melhor uso ou tão só a indiferença de quem as julgou de pouca ou nenhuma monta.

 

Sempre tive aberta a porta desta casa ao regresso e se não aconteceu mais cedo apenas se deveu à anarquia dos meus hábitos e não que faltassem motivos para escrever ou inesperadamente enfermasse do temível mal que por vezes ocorre a quem escreve de nada lhe ocorrer dizer e se ver reflectido numa folha vazia ou submerso nas muitas folhas amarrotadas ao seu redor.

 

Feita a apresentação e embora passado o dia de S. Martinho, é altura de cortar o manto ao meio, comer castanhas do magusto, entrar na adega e provar o vinho…

 

E quanto inesperado foi o meu São Martinho!

 

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 Senhor Manuel - Fotografia de Mário Esteves

 

Era o alvor e ainda estava na cama. Deu-me para ir à varanda ainda em pijama… na verdade fumar um cigarro. Eu sei que faz mal. Casualmente olhei para a rua e vi um vulto que me pareceu conhecido. Olhei com olhos de ver e dei com o Senhor Manuel à porta com o casaco de vir à cidade e com um grande saco.

 

Certamente já ali estaria a algum tempo e estava frio.

 

- Ó Senhor Manuel, tão cedo, não sabia tocar à campainha?

 

Desci as escadas à pressa, vesti-me atabalhoadamente e passei água pela cara. Abri a porta e o sorriso do Senhor Manuel deu-me as boas horas e murmurou algumas palavras a desculpar-se por me ter feito levantar da cama. Ele mal se ouve e é pessoa humilde e tímida.

 

Trazia-me um saco de castanhas…

 

Eu não sei que grandes préstimos lhe fiz para merecer tamanha dádiva… sim, conheço-o há bastante tempo, admiro-o como pessoa e artesão. Teria vindo no autocarro dos estudantes ou à boleia de um vizinho e não se esquecera de mim.

 

Disse que o fazia por amizade, que as castanhas eram pequenas e não as guardasse muito tempo e mais uma vez pedia desculpa se uma ou outra não fossem boas.

 

Senti-me assim sem jeito, comovido… e ele que é de poucas falas, deixou-me entre surpreendido e satisfeito… tinha que fazer umas comprinhas e quando me aprouvesse o visitasse, melhor ao domingo.

 

E amigo Manuel, agora posso dizer, as castanhas não eram bichosas… como receava, souberam ao mel que, de quando em vez me presenteia.

 

E agora vou falar de si… e do prazer que sinto na nossa amizade e saber da sua existência.

 

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 Fotografia de Mário Esteves

 

Conheci o Senhor Manuel, pastor, vivendo numa humilde casa com santos feitos de madeira espalhados por todo lado e recordo um Cristo enorme, que jazia por baixo do leito e que foi parar a uma igreja…

 

Desde muito cedo, se afeiçoou a talhar imagens religiosos de pequenos troncos de madeira que encontrava… com a navalha que servia para cortar o cibo de pão centeio e o presigo. Eram figuras pequenas, toscas… mas, alguém reconheceu o dom que as suas mãos tinham.

 

Recomendado por ilustres foi trabalhar para oficina afamada em Braga e aí ficou como aprendiz, mesa e cama garantidas e ainda uma pequena soldada.

 

Braga era terra grande, dada às artes religiosas. Armadores, santeiros, entalhadores… mas não era para o Manuel. Com saudades dos pais e da sua terra - a celebrada soidade dos trovadores - regressou à aldeia natal.

 

E muito mais tarde, por pessoas da mesma aldeia conheci-o.

 

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 Fotografia de Mário Esteves

E o que conheci, era um homem bom, um escultor de imagens religiosas do medievo, como se vêem nos pórticos das igrejas e catedrais da época.

 

Obras singelas, feitas com parco instrumental.

 

 Há anos numa edição da então Secretaria de Estado da Cultura, lá aparecia o Senhor Manuel, como um dos poucos verdadeiros artesãos de Trás-os-Montes.

 

Desde então, o esquecimento… edilidade e outras instituições oficiais ignoram-no… o Senhor Manuel é homem simples e telúrico e a sua arte é genuína, não é um empreendedor.

 

Oxalá, amigo Manuel, estas “Palavras…” fossem como as obras que saem das suas hábeis mãos…

 

Mário Esteves

 

 

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Quarta-feira, 3 de Outubro de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

As portadas das janelas do sótão dum vizinho batem furiosamente… Há muito que o prédio se encontra desabitado e à venda. Há tanto tempo como a placa de “platex” que oscila na varanda e que a agência imobiliária lá segurou com uns arames, para anúncio de venda, viu o papel lá colado se desgarrar e ir parar a um ignoto destino.

 

A chuva fustiga os vidros das janelas e o vento anuncia o Outono recém-chegado e traz um clamor longínquo dos derradeiros e acidentados dias dum Verão quente, nos quais a pacatez proverbial do país se viu submersa por uma vaga de revolta que encheu avenidas e ruas da capital e de algumas cidades.

 

Em frente do edifício que aloja uma delegação do FMI, agentes da polícia de intervenção instalaram um perímetro de segurança, protegendo as instalações da ira dos populares. Como os manifestantes engrossem, surgem petardos e arremesso de objectos. Uma moça destaca-se do ajuntamento que grita, percorre os poucos metros que a separa do cordão policial e abraça um polícia. O acto espontâneo, ou não, é captado por um fotógrafo, que a fará circular pela internet.    

Fotografia de Nuno Botelho/Expresso

Não vou dizer que não senti um arrepio de emoção quando escutei velhas consignas de um Abril desbotado com o decorrer dos tempos, como folhas secas, que os tristes e sonolentos varredores camarários, pela madrugada, mal repostos e saídos do aconchego dos lares, amontoam na berma, pachorrentamente, para que o carro do lixo que os segue atrás e a alguns metros, ronceiramente, as recolha.

 

Os jornais fizeram primeiras páginas a condizer e os mais ingénuos acreditaram que isso podia ser um começo… Claro que os sinos tocaram a rebate e uma das medidas mais contestadas do Governo, se assim se pode qualificar, ou todas elas, como na rua aconteceu, foram objecto de uma análise do vetusto Conselho de Estado, tendo os venerandos conselheiros, numa reunião que contou com a esclarecedora intervenção do ministro das finanças e entrou pela noite dentro, à excepção do Dr. Mário Soares que saiu antes, sem que a imprensa tenha noticiado se chegou a se pronunciar – mas cremos que sim –, exprimiram as suas respeitáveis opiniões.

 

Nos dias prévios, à convocação desse Conselho, o presidente dum dos partidos da coligação governamental, ministro de estado e titular da pasta dos Negócios Estrangeiros, reduzira-se a um mutismo, apenas quebrado portas a dentro dos muros partidários, tendo os seus pares do secretariado multiplicado as intervenções contra aquela medida governamental.  

 

Finda a reunião, caída a TSU, o senhor Presidente da República declarou oficialmente a crise política enunciada entre os partidos da coligação governamental, inexistente; aliás, como declarara, dias antes, durante uma visita que fizera à província, creio que a um campo de golfe.

 

Compreendia o descontentamento popular, não podia ignorá-lo, mas como também dissera nos primeiros e tímidos rebentos de insatisfação popular, não era ingénuo…

 

Entretanto a CGTP manifestou-se no Terreiro do Paço.

 

Alguns partidos da oposição, com representação parlamentar, declararam a intenção de apresentar uma moção de censura ao governo. Outro, maioritário na oposição, declara que a moção apenas serve os partidos que apoiam o governo… enfim, a direita…

 

Um consultor do governo apelida de ignorantes os empresários e um destes responde-lhe que nunca trabalhou na vida…

 

Doem-me as costas… ou tudo de uma só vez …

 

Na praça permanecem ainda as esplanadas.

 

Praça que continua a ser conhecida como jardim, embora deste apenas reste umas quantas árvores, que constituem testemunhas oficiais do equilíbrio reclamado entre a preocupação ambiental e o novo ordenamento urbano. Novo ordenamento urbano foi a designação que escolhi, e pode-se dizer que me esforcei, para definir a politica monótona, de tanto repetida, de tudo reduzir a espaços planos e empedrados, o que antes era um jardim com um pequeno lago no meio, canteiros, plantas, floreiras com hidranjas, duas filas de árvores, contornado por uma via, e à direita e à esquerda mais um renque de árvores, nos passeios, junto aos edifícios.

Antigo Postal Ilustrado do Jardim das Freiras

É fim da tarde. No exterior dos cafés, nas mesas, jazem cinzeiros, pequenos pratos com chávenas manchadas de uma espuma castanho-escura nos rebordos, garrafas de plástico vazias, que os empregados se esqueceram de levantar. Grupos de três, quatro pessoas, ainda se encontram na esplanada, sentados, próximo da entrada para o interior do café e outros ligeiramente mais afastados, os braços apoiados nos tampos das mesas ou recostados na parte de trás dos assentos, junto ao vidro das montras corridas.

 

Reformados, professores nos intervalos ou fim das aulas, um ou outro a fazer tempo entre os afazeres diários, a consulta ao dentista, esperar pelos netos ou filhos que saem da escola, da mulher que nunca mais vem das compras ou do cabeleireiro, outros, simplesmente numa pausa do flanar pelas ruas.

 

Quem passa, apercebe-se sem dificuldade dos retalhos das conversas.

 

 

Duas senhoras ainda jovens, o chão coberto de sacos de papel, conversam animadamente e por momentos soltam gargalhadas, que as fazem encostar para trás, uma, os braços estendidos, a outra com eles cruzados no busto e a ambas baixar perigosamente a orla da blusa junto aos seios.

 

 

Numa mesa próxima, alguém levanta o rosto enfronhado nas páginas dum jornal desportivo, dá um jeito aos óculos, quase na ponta do nariz e regressa à leitura.

 

“ …Parece que saiu do partido e vai candidatar-se à Câmara…” – Escuta-se.

 

“ Como não o escolheram, escolheu-se.” – Diz o companheiro de mesa, a coçar a calva.

 

“ Olha qué capaz de tirar muitos votos ao outro…” E faz sinais de assentimento com a cabeça, ao mesmo tempo que pensa no genro desempregado e se talvez não seja o melhor momento…

 

“Quês ver, co gajo me vai multar… Isto, umas vezes pode-se estacionar, outras não…”

 

– Levanta-se apressadamente e ainda é possível ouvi-lo:

-“ Oh… senhor agente, só foi o tempo de ir ali registar o euromilhões…” E por lá fica à volta do agente.

 

Mais além.

 

“ Isto só lá vai com os militares.” E acrescenta, certo de ser bem escutado:

 

- “Não tenham dúvidas!”

 

Próximo, alguém se move um pouco na cadeira e olha para o lado, sem evitar o que um amigo, que por certo, ainda arrasta um pouco a perna direita, restos de um rebentamento duma mina no Ultramar, lhe confiara ironicamente sobre quem acabara de falar.

 

“ Sem esse homem, Portugal teria sofrido uma derrota afrontosa em África, o 25 de Abril nunca se teria dado e o 25 de Novembro teria sido um fiasco...”

 

Num canto da esplanada, próximo já da montra dum estabelecimento de roupa.

 

“ Os gajos estão à rasca, mais um apertão e lá vão todos de escantilhão…”

 

“ Como na Grécia…”

 

 – Observa alguém que bebe em pequenos sorvos o café, e limpa atabalhoadamente os pêlos da barba que quase lhe cobrem os lábios, com as costas da mão.

 

“ Esses são uns filósofos!”

 

“ Pois é, lá nasceu a democracia e a pena de desterro…” – Responde o de barbas e que ainda conserva a chávena de café nos dedos.

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Quarta-feira, 6 de Junho de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Frequentámos a mesma escola, a Escola da Estação, a escola dos “soqueiros”, assim chamada depreciativamente pela maior proveniência dos alunos do Bairro Operário ou Bairro Marechal Carmona, que, naqueles tempos, se alguns calçariam socos, outros já usariam outro calçado.

 

Grande parte seriam filhos de gente humilde, mas por lá andaram filhos de doutores e outros de classe média, que têm muito orgulho de lá terem frequentado a escola régia, como então se dizia, apesar da república já implantada e a viverem-se tempos do Estado Novo, não se furtando à convivência dos menos favorecidos pela fortuna, salvo nos jogos de futebol, por motivos à vista - já imaginaram uma canelada com socos ou botas de atanado com reforço de “testeiras” metálicas na biqueira ?...-,  no recreio, no logradouro em frente ao armazém da recolha dos cereais - é verdade, no concelho colhia-se trigo e centeio… -, ou num lameiro ao lado da Estação da CP, onde, frequentes vezes corriam, esbaforidos, sacola de serapilheira a tiracolo, a lata dos lápis (marca Viarco), o ponteiro e a caneta (pena) de aparo a chocalhar com a lousa, afugentados pelo irado dono, de varapau a descrever círculos ameaçadores no ar, que se queixava de lhe espantarem as crias e arrasarem aquele pedaço da pastagem, pequeno estádio onde as balizas eram duas pedras e já eram visíveis as peladas…

 

Escola da Estação que hoje mais parece um ovo estrelado na paisagem urbana, apesar do mérito das actividades que no seu interior se desenvolvem… dá ideia de ao pintar, alguém ter derramado acidentalmente um balde de tinta amarela e achando por bem o efeito garrido causado e para não despender mais energias, poupou-se ao bom senso estético e trabalho, fazendo alastrar a mancha por toda a superfície das paredes exteriores do edifício.

 

O vetusto imóvel não merecia tal desplante, agora, que se encontra a viver uma recatada e discreta reforma, enfronhado na memória das gerações de alunos, contínuos e professores que por lá passaram.

 

Perdoem a divagação…

 

 

 

 

Encontramo-nos agora algumas vezes à mesa do mesmo restaurante.

 

E à volta, poucos sabem que é um herói, e para variar, reconhecido.

 

Mereceu honras de ser destacado na imprensa regional e nacional, no entanto, disso não faz ostentação, nem o repete até à saciedade, como alguns fariam, por bem menos.

 

Num longínquo dia de Abril, do ano de 1966, a Senhora Isaura da Conceição, moradora no Bairro do Cruzeiro do Telhado, como assinala o Notícias de Chaves *, escutou o silvo próximo do comboio e saiu de sua casa.

 

Estarrecida - e seguimos de perto a descrição do mesmo jornal -, observou “uma criança de tenra idade se quedava tranquilamente entre os carris”, alheia ao perigo mortal, eminente.

 

Tentou retirar a criança, mas as forças e a distância não lhe permitiam acudir a tempo de salvá-la do avanço da locomotiva, pelo que gritou, desesperada, pedindo ajuda a um grupo de rapazes que brincava perto da via-férrea.

 

Daquele grupo, um dos rapazes, deparando-se com aquela tragédia prestes a ocorrer, correu à linha, ainda chegou a tropeçar, mas levantou-se e num salto, agarrou como pode a criança, indo cair do outro lado do carril, com ela abraçado.

 

O autor do artigo do jornal que temos vindo a citar, conclui a narrativa deste acto do seguinte modo:

 

-“Os dois rolaram pelo chão, talvez magoados, mas livres de perigo. Nesse mesmo instante, por assim dizer, o comboio passava, trepidante, pesado, monstruoso e veloz.”

 

Na altura, existia uma iniciativa conjunta da Sociedade Espanhola de Radiodifusão e da Ibéria, com representação em Portugal, do Rádio Clube Português, designada por: “Operação Plus Ultra”, que premiava anualmente crianças que se tinham destacado por actos de heroísmo.

 

O júri nacional, na sua segunda reunião, decidiu escolher o jovem flaviense, como merecedor do prémio.

 

Tinha onze anos, acabara com sucesso o exame da então “quarta classe da instrução primária”, em Julho daquele ano, e o seu nome era e é: David Teixeira da Silva; morava no Bairro Marechal Carmona e trabalhava com o seu pai, como aprendiz de pintor da construção civil.

 

 


 

Como disse, coincido algumas vezes com o David nos intervalos para o almoço, e numa dessas vezes perguntei-lhe se não teria algumas recordações do prémio que recebera.

 

Respondeu-me sem qualquer presunção que tinha algumas “coisas”.

 

As “coisas” que tinha são as imagens que a seguir divulgamos:

 

 

Chegada ao aeroporto de Barajas, Madrid

 

A receber o prémio

 

Reportagem da revista “Flama” das quais retiramos as ilustrações que seguem, sem quaisquer comentários e com as legendas originais:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Na crónica anterior falámos de campeões, nesta falamos de heróis… e de Chaves!

 

Mário Esteves

 


* Não citamos o autor, por que o recorte do jornal cedido pelo amigo David é um artigo distribuído por páginas, do qual apenas tem a parte mais relevante, excluindo o final que certamente seria assinado.

 

 

- As fotografias e ilustrações foram gentilmente cedidas por David Teixeira da Silva e a ele pertencem em exclusiva e plena propriedade. 

 

 

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Quarta-feira, 2 de Maio de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Um colega Gracindo* fiel devoto de Morfeu, após o périplo habitual e vespertino pelas tortuosas canelhas da Alta de Coimbra e com o mesmo apreço pelas tasquinhas que nelas havia, as quais visitou a preceito e com tanto rigor, que, ainda os Emissores Associados de Lisboa não passara o “ E Depois do Adeus”, de Paulo de Carvalho** e já ele mergulhara num sono tão sólido como o Penedo da Saudade.

 

E continuou imperturbável, muito depois da Rádio Renascença transmitir a “Grândola, Vila Morena”, de Zeca Afonso.

 

E pela madrugada, nem os gritos e a vozearia registados no vetusto Gracindal*, os quais faziam parte dos costumes da casa – embora, desta vez, parecessem demasiado ruidosos e excessivos -,  fizeram que acordasse, pois nas brumas do adormecimento, sentia-os contraditoriamente, irreais,  próximos ou longínquos.

 

No entanto, acordou cedo, maldisposto e até um pouco zangado.

 

Levantou-se e foi às aulas.

 

Percorreu os poucos metros da Rua da Matemática, que separavam esta da travessa para onde davam a Sé Nova e o Museu Machado de Castro, e lá chegado, subiu a ladeira entre a Faculdade de Medicina e a Faculdade de Letras, que contornou, até ficar junto à Porta Férrea.

 

Aqui ficou surpreendido, por estar fechada e nas proximidades meia dúzia de estudantes.

 

Ainda sonolento, perguntou ao pálido archeiro*** que estava no corredor que conduz ao Pátio da Universidade:

 

-“ Então, isto está fechado?”

 

- “ Parece que há uma revolução em Lisboa …” Respondeu o archeiro, nervoso e afastando-se.

 

E o colega Gracindo, entre o estremunhado e a incredulidade, murmurou:

 

-“ Logo hoje, que me levantei cedo para vir às aulas!”

 

 E regressou ao quarto e meteu-se novamente na cama …!

 

Andou bem a Câmara Municipal de Chaves ao incluir uma “aula de hidroginástica” no programa do 25 de Abril.

 

Nada melhor para um desempregado, que assim vê uma possibilidade de o ajudar a preservar a saúde, perante o espectro da continuidade da sua condição até as contas estabilizarem.

 

Os reformados ou pensionistas, têm também um meio que desconheciam e lhes dá a necessária resistência cardiorespiratória quando recebem o vale postal com as importâncias correspondentes às suas exíguas reformas.

 

Para outros melhora-lhes “a resistência (…) e a flexibilidade”, ficando mais aptos perante os azares da vida, sejam banqueiros ou industriais caídos em desgraça ou as suas vítimas.

 

Pode-se dizer que não há classe social que não possa deixar de beneficiar com esta saudável prática.

 

Até eu, que no meu interesse pela “hidroterapia”, procurei algumas informações e desencantei que este singular exercício aeróbico pode proporcionar-me “um gasto calórico de 260 a 400 kcal por hora”!

 

Agora, falta que a Câmara Municipal de Chaves, junte a originalidade à pragmática e depois dos adequados estudos económico-financeiros, nos quais, inevitavelmente se incluem a procura dos “recursos humanos idóneos”, crie a tal “aula de hidroterapia” e dê a conhecer o preçário. Ou será gratuita?

No entanto, creio que os munícipes e a população em geral deste “intr (inc) oikado” País, do que mais necessitam, são de aulas de natação … a fim de não se “afogarem em dívidas”ou aprenderem a nadar para pagá-las!

 

 

Afinal não é só o tempo que anda trocado.

 

Preparava-me eu para desfilar no 1º de Maio - e que vontade tinha! -, com a malta trabalhadora, fosse sindicalizada ou não, da UGT ou CGTP, e vejo toda a gente a correr para o Pingo Doce!

 

Como é?

 

Vim a saber, primeiro, que naquela cadeia de supermercados, todos os artigos estavam à venda a metade do preço, e depois, correctamente, que no caso de compras iguais ou superiores a cem euros, se pagava apenas metade.

 

Como nada me surpreende, até achei bem, não só a decisão do grupo Jerónimo Martins, como compreensível a afluência desmesurada das pessoas aos supermercados daquele grupo.

 

E até nas minhas lucubrações, pensei como seria bonito e revolucionário, viver a festa (?) do trabalhador, deste modo, com este espírito benemérito.

 

Já imaginaram carros alegóricos ao 1.º de Maio, ornamentados, a desfilarem pelas ruas deste País, o Pingo Doce em primeiro - que foi o da ideia -, depois por ordem alfabética, os restantes, a venderem todos os produtos que comercializam a metade do preço aos pobres trabalhadores!

 

Qual ASAE, Sindicato do Comércio ou “dumping”, que o valha! 

 

Mesmo que fosse uma vez por ano, era bonito, digno e um acto responsável perante a crise que vivemos. Até poderiam depois subir os preços …

 

Como disse, nada me surpreende, mas não deixa de me dar voltas à cabeça, que, perante este gesto magnânimo do Grupo Jerónimo Martins, não terá sido uma incoerência a sua deslocalização**** para a Holanda?

 



 

* Gracindo: quem, enquanto estudante, morou na República do “Gracindal” ou mais tarde, desaparecida aquela, no mesmo edifício onde se situava, na Rua da Matemática, n.º 35, em Coimbra.

 

** “E Depois do Adeus”, letra de José Niza, composição de José Calvário, cantada por Paulo de Carvalho.

 

*** Que pertence ao Corpo de Guarda dos Archeiros da Universidade de Coimbra. No meu tempo exerciam de contínuos, e tinham funções protocolares em cerimónias solenes. A maioria dos estudantes atribuía-lhes ainda funções policiais de repressão e vigilância.

 

**** Cito com a devida vénia um excerto do editorial do Jornal de Negócios, de 4 de Janeiro do corrente ano: “o que custa a engolir não é que Soares dos Santos [presidente da JM] tenha cortado o passado com Portugal, esse mantém-no e continua a pagar impostos. É que tenha cortado o futuro. É que tenha decidido investir fora daqui porque aqui não tem por onde crescer, para procurar lucros fora de Portugal, criar postos de trabalho fora de Portugal e, então sim, pagar impostos desse futuro fora de Portugal. Mas investir fora do País não é traição. É apenas desistir dele.”

 


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Quarta-feira, 18 de Abril de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Numa das anteriores crónicas referi-me ao filme de Manoel de Oliveira - O Auto da Primavera -, filmagens que decorreram em Curalha e como actores participaram parte da população local, que, também é designado como Auto da Paixão ou Auto da Mui Dolorosa Paixão de Jesus Cristo, como vem recolhido no I volume do livro, dedicado a Trás os Montes: Teatro Popular Português, de Azinhal Abelho, editado pela Editora Pax, de Braga, no ano de 1968.

 

Este autor, na nota crítica a esta representação popular, indica vários locais onde se realizava e cita testemunhos de Firmino Martins, que o “colhe (u) de registo da menina Maria Barreira, de Moimenta - Vinhais”; do Padre António Mourinho que o encenava em Duas Igrejas - Miranda do Douro e ele mesmo, recebeu a notícia de um amigo que lhe disse também realizar-se em Izeda e após mencionar o filme de Manuel Oliveira, diz tê-lo assistido em Bustelo – Chaves.

 

Imagem retirada do livro "Teatro Popular Português", de Azinhal Abelho, editado pela Editora Pax, de Braga, no ano de 1968

 

O texto do auto contido no citado livro é cópia dum “casco emprestado em Agrochão – Vinhais”, sustentando o autor que o mesmo tem acrescentos retirados da “Vida de Jesus”, de Plínio Salgado. Para uma maior autenticidade???, o autor procedeu a uma revisão do Auto, seguindo um exemplar arquivado no Museu de Arte Popular de Lisboa.

 

Durante algum tempo tive na minha posse um texto dactilografado, que me emprestou o Fernando Lobo, de Vila Verde da Raia, que pertencera ao espólio de sua mãe, regente escolar naquela povoação, mas, infelizmente, não tirei qualquer cópia e se tal aconteceu, deve estar por aí imerso nas imensas pilhas de documentos que estão distribuídos pelos vários compartimentos da morada familiar.

 

Imagem retirada do livro "Teatro Popular Português", de Azinhal Abelho, editado pela Editora Pax, de Braga, no ano de 1968

 

Durante algum tempo porfiei com o Senhor António Rosa, habitual ensaiador do auto em Curral de Vacas (Santo António de Monforte), para me emprestar o manuscrito em papel almaço, bastante manuseado, pois dele se servia no decorrer do auto para fazer o papel de ponto. No entanto, apesar das minhas tentativas, o homem era muito cioso do vetusto guião, herança dos “antergos”, como ele bem dizia em galaico-português.

 

Assisti a muitas representações e recordo que as últimas foram em Curral de Vacas e Faiões; era demasiado criança e por isso de Bustelo, apenas tenho vagas imagens, que, por certo, serão mais recriações do que escutava, do que propriamente reproduções verazes.

 

Imagem retirada do livro "Teatro Popular Português", de Azinhal Abelho, editado pela Editora Pax, de Braga, no ano de 1968

 

Privei de perto com “personagens”, que de tanto repetirem as figuras que representavam, em vez do nome da pia baptismal, passaram a ser Centúrios, Herodes, Longuinhos …     

 

Daí, estas histórias que me foram contadas e que, aqui reproduzo, sem, no entanto confirmar a sua veracidade, excepto a última, da qual fui protagonista e que retirei de um meu anterior escrito para a “ Voz de Chaves”, na sua segunda encarnação, e de um efémero mensário publicado em Santo António de Monforte.

 

Aprisionado Jesus, numa das últimas deixas, Caifás, esqueceu-se dos “versos” e depois de um silêncio expectante da multidão presente, emendou:

 

-“ Que o levem a Pilatos, que é o regedor da freguesia …!”

 

Numa das derradeiras cenas, Cristo no martírio da cruz, e os “soldados” romanos entre chufas, uns a beberem vinho e outros a jogarem às cartas, estes levaram tão a preceito o seu desempenho, que os espectadores ouviram perfeitamente:

 

-“ Ó…Há bocado não assististe a copas e agora apareces com elas …!

 

Dia de feira em Chaves e na sala de espera do escritório aguardavam alguns clientes. Ao fim da manhã, entrou um dos últimos para atender e depois de me cumprimentar, disse:

 

-“ O senhor doutor, com as relações que tem, ao morrer, por certo vai direitinho ao Céu!”

 

Surpreendido pelo que escutara, após alguns instantes, respondi:

 

- Primeiro, ainda é muito cedo para morrer, embora a morte não escolha a hora, e depois creio não merecer tanto, mas porque diz isso?

 

-“ Bem, desde que aqui estou, vi entrar no escritório a nossa senhora de Curral de Vacas e depois foi a vez do cristo de Faiões!”

 

Na verdade, as pessoas que referira desempenharam nesse ano esses personagens no Auto da Paixão, que realizaram naquelas povoações…

 

Depois da Pascoela, realiza-se em Chaves, a festa da Senhora das Brotas.

 

Recordo que era uma festa organizada pelas costureiras e caixeiros, que no dia maior da festa, quase sempre a uma segunda-feira, gozavam da generosidade de uma certa isenção do horário de trabalho.

 

 

Ainda tenho em mente o caminho velho que conduzia ao Forte de São Neutel, pejado de pessoas, entre estudantes, recrutas e o pessoal do comércio, que se deslocava para o bailarico, normalmente abrilhantado por uma das bandas da cidade – os Canários ou os Pardais -, ou então, mais tarde por um conjunto de música moderna, no qual revejo alguns componentes, sem distinguir o nome que os juntava, tantos foram e coincidiam em formações distintas.

 

Mas, a imagem mais viva e antiga que mantenho, é dos presos da antiga cadeia comarcã ali situada, atirarem cordas por entre as grades e os familiares nelas prenderem cestas com alimentos, tabaco e uma ou outra carta.

 

Mais recentemente, não posso esquecer os últimos folares da Páscoa e o rancho, mais o necessário acompanhamento vinícola, do Tio Juca e tantos outros, que faziam da romaria da Senhor das Brotas se desvanecesse quase à hora de regressar ao trabalho no dia seguinte.  

 

Mário Esteves


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Quarta-feira, 28 de Março de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Conheço o Fernando dos tempos de Coimbra, quando ele, após uma agitada vida universitária em Lisboa e a tropa, ali foi encalhar e concluir a licenciatura em direito. Fomos vizinhos na Rua da Matemática, porta com porta, melhor, janela com janela, pois naquele tempo, babado por um derriço, chamava-me a altas horas da noite da sua janela para me declamar a correspondência poética em louvor da inspiradora musa.


Já leva três romances publicados, sob o pseudónimo de Fernando Dadim - sendo o nome próprio o seu e o apelido em honra de um bisavô, natural daquela freguesia -, e como passasse pela Ladeira da Brecha, pedi-lhe que me autografasse o último – O Suicídio dos Pássaros -, que recentemente comprei na livraria Ana Maria.


E é a propósito do autógrafo, que escrevo estas breves palavras, por que sobre a sua obra literária, outros, lavrarão sentença, certamente favorável, pois disso estou inibido por amizade.


Em tempos o Fernando, ofereceu-me uns alfarrábios jurídicos, entre os quais umas Anotações ao Código e Legislação Penal do ano de 1903, publicado por Trindade Coelho.


E é das páginas iniciais do agora desactualizado calhamaço, que cito uma das mais impressionantes e emotivas dedicatórias que já tive ocasião de ler. Diz assim:


 A

Manoel Barradas

Jornaleiro de Santa Eulália

Que

Por amor de

Uma mulher

Se deixou condenar por

Homicidio e roubo

Estando

Inocente

Dedica

O seu admirador e amigo

Trindade Coelho

 

No domingo passado decidi calcorrear algumas das povoações galegas da raia, com a intenção inicial de afastar o tédio, mais do que numa jornada nostálgica. Devo dizer que a partir do momento em que A – 24, começou a ter portagens - tantos anos de isolamento, tantas desigualdades em relação ao interior norte … -, há muito que não me fazia ver por aquelas ou outras paragens, afectas àquele ónus. No entanto, por necessidade - tive que efectuar uma ressonância magnética em Lordelo -, fui obrigado a comprar o aparelhómetro nos correio, e não bastasse isso, o raio das geringonça, a cada passo da côngrua, emite um pequeno e irritante silvido, que, mais ou menos causa o embaraço que sentimos depois de tudo termos pago ao passar pela caixa registadora de um estabelecimento e à saída, solta semelhante ruído ou mais prolongado. Depois de conferidas as compras, ao invés do que sucede na A – 24, pedem-nos desculpas.


Passei por Feces, pela “cafetaria Paco”, onde o Manolo teve a amabilidade de me oferecer um “cortado”, parei junto ao irmão de outro Manolo, já falecido, que foi casado com a filha da “Lixa”, reformado há muito dos “Altos Hornos de Viscaya”, que não me reconheceu, salvo quando lhe disse que era o Marinho; pelos comércios, agora fechados do Baldomero, do Quinto e a antiga tenda do Felisindo (pai), e junto à casa onde morava o Senhor Demétrio, encarregado postal; recordei o enorme mapa de Espanha, pendurado numa das paredes e as emissões da RNE, precedidas do hino espanhol, o tecto de madeira em forma de masseira, a larga mesa, onde nos dias de festa presidia o “cura” ladeado do mestre de escola, o cabo de carabineiros de tricórnio, o quarto obscuro onde dormia, quando lá pernoitava nas férias, a cama de folhelhos, que mal caído nela, parecia abraçar-nos…


A fachada brasonada mantém-se quase inalterável, mas a longa varanda está em ruína.


A casa do Senhor Agustin, que era natural de Puebla del Caramiñal e ali casara, estava fechada, mas ainda assim lembrei-me das longas folhas de tabaco postas a secar no alpendre e no palheiro.


Os incipientes amores sob os amieiros nas margens frescas do Tâmega…


As primeira pedaladas numa bicicleta manhosa e quando me enfiei contra uma meda de palha, o Sidrito, gritou:


- “Pero que te matas!”


Quando cheguei a casa de meus pais, então nos Correios de Vila Verde da Raia, ufano, o primeiro que disse, foi que já sabia falar espanhol. E a minha mãe:


-“Então fala lá …”


Quando lhe repeti o grito assustado do Sidro, ela, temerosa, murmurou:


-“ O que este rapaz teria andado a fazer …”


Como as recordações se soltassem naturalmente a catadupas, decidi rumar a Oimbra, onde tenho parentela, que revejo de anos a anos, para não dizer lustros e por isso não lhes conheço poiso certo.


Lá chegado, parei num pequeno café e perguntei se ali estava alguém da família Esteves.


De imediato, me indicou uma pessoa, que estava sentada de costas para mim, sozinho, frente a uma mesa.


Fui na sua direcção e perguntei-lhe se conhecia uns primos de Chaves. Respondeu-me, que, efectivamente, tinha uns primos em Chaves, onde ia todos os domingos com a mulher, à tarde, passear no Tabolado, até à ponte pedonal, junto às azenhas do Agapito.


E que ainda há dias ao passar por Vila Verde da Raia, dissera, apontando os Correios, que ali morara um primo.


Disse-lhe que era filho. A partir daí, não o conhecendo a ele pessoalmente, perguntei por aqueles de que tenho mais viva memória.


A Maribel, professora reformada do Conservatório de Música de Orense, estava doente, mas, ainda assim, cheguei à fala com ela através de telefone. O Toño, mais uma vez, andava pela América do Sul - creio que já conhece todos os países daquele continente -, à procura duma “chica”...


E foi por ele, durante a conversa, que tomei conhecimento que em Verin decorria a feira do Lázaro.


“ Em Chaves a Feira dos Santos e em Verin, a feira do Lázaro”


Despedi-me apressadamente e fui até Verin.


Oh! Decepção, tristeza…!


Aquele Lázaro, parecia que Cristo ainda não tinha passado por lá.


Uma feira, mais ou menos igual à dos “Saberes e Sabores” de Chaves e pouco mais. Nem me atrevi ir à praça.


Pedi um cartaz, não havia; o programa era mais do que humilde, pobre mesmo.


Não era a feira que eu recordava com um mar de gente e o tradicional jogo de futebol entre o Desportivo e o Clube local, ou outros de maior renome.


E não querendo comentar “em seara alheia”, apenas me limito a ilustrar esta crónica, com uma fotografia da autoria de Xosé Vasquez Árias (Rizo), que, recentemente foi objecto de uma merecida homenagem, com a publicação de um livro de fotografias por parte da “Diputacion de Ourense”, na qual falta esta, e que considero ter sido realizada numa feira do Lázaro de antanho, opondo as equipas do Desportivo de Chaves e o Ourensana.

 

Mário Esteves, capitão de equipa do Desportivo de Chaves, acompanhado de ilustre e bela dama, num jogo com o Ourensana,

por ocasião do Lázaro, vendo-se ao fundo o Gualter.

Fotografia Rizo propiedade de Mário Esteves - Direitos Reservados

 

O Vasco foi durante muito tempo empregado dos meus tios, salvo uns meses, por desinteligências da parte dele e provocadas por uma falsa amizade que lhe cobiçava o lugar. Tendo reconhecido o erro em que caíra, pediu para regressar e os meus tios, aceitaram-no novamente e ali permaneceu até a doença o impedir.


O Vasco morava na Travesso da Trindade, num prédio de rés-do-chão, no qual habitava, com a idosa mãe, em compartimentos separados por tabiques e à frente com uma simples cortina. A cozinha era ao lado dos quartos e resumia-se a um fogão de gás, uma mesa e poucas cadeiras.


Mas, a parte principal era um forno de lenha.


Recordo que a padieira da entrada do casinhoto tinha por baixo umas inscrições romanas, desconhecendo-lhe o paradeiro, após a demolição da humilde edificação.


Bem, o que interessa agora, era que nesse forno a maior parte das moradoras da Rua do Sol, Rua de Santa Maria, Correio Velho e outras ruas limítrofes, levavam os folares a cozer.


Para os distinguir uns dos outros, colocavam-lhes marcas. Acontece que algumas das marcas desapareciam após a passagem pelo forno, o que gerava discussões nada condizentes com a Páscoa, a decorrer; principalmente quando uns não tinham crescido o suficiente ou tinham um aspecto menos apetecível.


Então, o Vasco com a premência duma próxima fornada e para pacificação do mulherio, perguntava:

-“Querem ver que são meus?”


Era o suficiente para de novo reinar a paz e as senhoras, reconciliadas com o espírito pascal, colocavam os folares da discórdia nos tabuleiros de madeira cobertos por um pano alvo, e com com eles já na cabeça, protegida por um trapo enrodilhado ... ala que se faz tarde, transportá-los até ao destino, deles rescendendo um aroma que fazia crescer água na boca a todos quantos estavam no Largo do Pelourinho.
  
     

Mário Esteves

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Quarta-feira, 22 de Fevereiro de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Mais duas semanas de ausência.

 

Uma arreliadora gripe e a doença grave de um familiar, a única irmã viva de meu pai, já com noventa e um anos, retiraram-me a vontade de escrever, embora neste período fartos motivos para o fazer existiram, alguns dos quais não resisto, agora, de os registar.


Sempre respeitei o trabalho alheio e mesmo às vezes mal servido, nunca apresentei uma queixa.

 

 Talvez, por que também eu tento servir o melhor que possa quem me procura.

 

Reconheço, que muitas das vezes, enfrento situações difíceis, suporto pessoas e actos, que caem na má educação, na incompreensão, mas passados aqueles momentos vêm outros que os compensam.

 

Ser operador do INEM é uma actividade, na qual se deve atender que, na maior parte das vezes, senão sempre, quem chama, quem recorre a esses serviços de urgência, encontra-se sob uma grande pressão, próxima do desespero, ansioso, impaciente, na resposta ao seu apelo de ajuda, seja próprio ou de outrem.

 

O que menos se espera ao marcar o 112, é alguém surgir com uma bateria de perguntas, algumas com sentido e outras totalmente desprovidas dele, do género:

 

- E o doente ainda respira?

 

Caso que seria de chamar a funerária e não propriamente o INEM.

 


De todos os modos, na impossibilidade de o fazer pessoalmente, aproveito este espaço para pedir publicamente desculpas à operadora que me atendeu, pelo meu comportamento incorrecto, mesmo atendendo ao estado de excitação em que me encontrava, ainda que do outro lado possa ter existido alguma falta de sensibilidade.

 

Sou humano e apesar dos meus esforços ainda não atingi a serenidade dos deuses!

 

Há pouco congratulei-me com uma moção aprovada sobre o Hospital de Chaves.

Apesar da perda de valências e especialidades, já do meu conhecimento, não esperava que o estado a que chegou o hospital, fosse tão alarmante.

 

Nada tenho contra o pessoal em serviço nesse hospital e até é digno e louvável o esforço que dão mostras perante a mais confrangedora falta de condições. 

 

Ocasionalmente justifica-se a falta de macas na urgência, devido à afluência extraordinária de utentes e mesmo os tempos de espera.

 

Agora o inexplicável, o absurdo é que é intolerável.

 

Pedir uma almofada aos familiares de um doente que vai ser internado, por no hospital não existirem em quantidade suficiente, não lembra a um cidadão mais ou menos europeu.

 

E pelo que me disseram, não são apenas as fronhas!

 

São lençóis … - “os que existem, por grosseiros, provocam feridas e irritações na pele dos idosos”  -, e pasme-se… até medicamentos!

 

Por isso, caro concidadão, se for internado no Hospital de Chaves, não se esqueça e leve consigo a almofada, lençóis, e quem sabe lá, no futuro, talvez a cama e o soro!

 

Como diria alguém da chamada “quinta coluna”, que costumava assentar arraiais para os lados do Largo das Freiras, quando havia Largo…

 

“ Ai, Chaves, Chaves …!”

 

 

Fotografia de Mário Esteves

 

Esta crónica era para ser escrita ontem, terça-feira de Entrudo.

 

Quando for publicada estaremos na Quaresma, mas tal não invalida que troquemos as voltas ao calendário e falemos do Entrudo.

 

Na falta de “madamas” ou “caretos” no concelho ou a sua abundância, fomos ao arquivo e desempoeiramos memórias de um Entrudo muito peculiar e que ocorre em Viana do Bolo e Vilariño do Conso, na vizinha Galiza.

 

Claro que, quando se fala em Entrudo na Galiza, pensa-se de imediato em Verin, Xinzo ou Lasa, isto é, nos cigarróns, pantalhas e peliqueiros, figuras típicas dos Carnavais dessas localidades.

 

É a segunda vez, que me lembre, que esta crónica excede os limites de Chaves e posso dizer com inteira razão.

 

Porque o Entrudo em Viana do Bolo e Vilariño do Conso, ainda que menos conhecido, nada ficam a dever aos outros, pela autenticidade e enraizamento nas tradições populares.

 

O Entrudo em Viana, começa por erguerem um mastro na praça, onde pendem dois bonecos: o lardeiro e a lardeira.

 

Depois, para os gastrónomos segue-se a festa da androlla, que é uma degustação popular e gratuita daquilo que nos chamamos o butelo, o palaio ou paloio, que é um enchido de carne de porco, onde predominam as costelinhas e cabaça, acompanhadas de pão e vinho.

 

Posteriormente e no dia de Entrudo, desfilam os “boteiros”, a “mula” e o “maragato”.

 

A “mula” é uma representação do mesmo animal, feito com cobertura de palha e que três jovens suportam, sob a arreata do “maragato” O “maragato” é uma espécie de bufarinheiro, que vem das terras de Castela.

 

Tudo isto, é feito sob o som de bombos, a que os locais chamam “tamburrada”.

 

Fotografia de Mário Esteves

 

Não se parece a Calahorra, na Semana Santa, mas aproxima-se muito.

 

Agora, e depois de uma breve e sucinta descrição do Entrudo em Viana do Bolo, o que mais destaco é a exuberância das vestes do “boteiro”, mais prolixas e coloridas, que outras figuras do Entrudo galego.

 

Ah! Não se esqueçam ao passar por Viana do Bolo, de comprar os “Vianos”, chocolate com mel, que é uma delícia!

 

Ps. Esta é a quinquagésima crónica, agradeço o convite do Fernando Ribeiro, bem assim as fotografias que acompanharam os textos, e permita-se-me mostrar a minha gratidão pelo incentivo a M., aos meus sobrinhos, à Cristina, ao Fjr-Barreiro e a todos os leitores que me têm acompanhado com indulgência.   

 

Mário Esteves

 

 

 

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Quarta-feira, 1 de Fevereiro de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Há pouco tempo falei com um funcionário da Câmara de Chaves sobre as tropelias que ocorrem no fim-de-semana no centro histórico e referi expressamente um edifício mesmo em frente ao meu escritório, que tem no rés-do-chão um passadiço entre a rua Direita e a rua Bispo Idácio.

No início tinha várias lojas, agora reduzidas praticamente a três; o proprietário duma tapou todas as montras que davam para o corredor, ficando apenas as que incidem para uma espécie de átrio paralelo à rua Direita.

Outro, no lado oposto e com a mesma situação da anterior, manteve a montra original que na maior parte dá para a rua Direita e noutra que também detém, foi obrigado a tapá-la com uma chapa ondulada de zinco, tantas as vezes lhe partiram o vidro.

 

Resta a única que tem montra para o interior e que já foi várias vezes assaltada.

Aquilo que alguns persistem em chamar um centro comercial, tem ainda um quarto de banho, a maior parte das vezes fechado e do qual se exala um cheiro nauseabundo.

Já existiram portas nas duas frentes, que foram retiradas, mantendo-se uma só portada, na entrada pela rua Bispo Idácio.

Durante a noite e para lá dela, já madrugada, o local é refúgio de meliantes que ali assentam arraiais, principalmente nas noites de sábado para domingo, transformando-o em parte numa autêntica lixeira e não hesitando em urinar e defecar, com particular relevo na parte mais próxima da rua Bispo Idácio.

 

Os lojistas lá vão limpando, mas seja por questões pessoais, de ser um mais vezes a limpar que outro, ou até por acomodação, a verdade é que, por vezes os dejectos e a urina ficam por largo tempo naquele espaço, obrigando o passante e os vizinhos a suportar o cheiro pestilento.

Pois, expunha o nojento assunto ao tal funcionário camarário, dizendo-lhe que estava em causa a salubridade e higiene pública, quando lhe escutei:

-“ Manda-se lá o veterinário municipal …!”


Estava no estágio, quando me caiu nas mãos um assunto de contrabando. De acordo com a participação da guarda-fiscal fora apreendida uma égua no Açude, nas proximidades do ribeiro que serve de fronteira e que naquele sítio desagua no rio Tâmega.

No entanto, o proprietário da égua, dizia que o animal fora apreendido já em Vila Verde da Raia, no quinteiro junto à casa.

E tinha várias testemunhas que corroboravam esse facto.

Apresentei um requerimento ao delegado da comarca, onde levantava a questão e solicitava que, enquanto durasse o inquérito e até à audiência de julgamento, a existir, que o proprietário do equídeo apreendido fosse nomeado seu fiel depositário.

O delegado despachou no sentido do proprietário se deslocar ao posto da guarda-fiscal e transportar o animal, à sua custa e meios, ao antigo matadouro, a fim do veterinário municipal lhe efectuar um exame, constando expressamente do despacho, se “era possível determinar a sua proveniência …”

Só depois dele daria a sua anuência à nomeação do proprietário como fiel depositário.
Arranjou-se um camião para transportar o animal e com uma cópia do despacho, acompanhei-o à guarda-fiscal e depois ao antigo matadouro, onde hoje estão instalados os armazéns e oficinas da câmara.

Quando lá cheguei, disse ao primeiro empregado que encontrei ao que ia e perguntei onde ficava o gabinete do veterinário.

 

 

 

 

Fomos conduzidos a uma pequena sala e disseram-nos que aguardássemos um pouco, que o veterinário nos atenderia logo que pudesse.

Pedimos um pouco de presteza por que a manhã já declinava.

Recebidos pelo veterinário, entreguei-lhe o despacho do delegado e aquele depois de lhe passar os olhos, perguntou-me:

-“ O animal que língua fala?”

Eu sorri e ele:

-“ É que eu não sou fluente em castelhano …”


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Quarta-feira, 25 de Janeiro de 2012

Palavras colhidas do vento... por Mário Esteves

 

Fiquei sem internet e os caros leitores sem crónicas.

No final, um dos motivos deveu-se a uma questão de deslocalização da empresa a quem pago a serventia, que apesar do motivo indicado, continua a pagar impostos à Fazenda Nacional e manteve alguns serviços, nomeadamente o número telefónico de atendimento ao cliente, que marcado, surge uma gravação, que repete:

- “ Chegou à linha de atendimento ao cliente de (…), para problemas com a facturação, marque um, para novos serviços, marque dois (…), para falar com um assistente, marque sete, neste caso a chamanda custar-lhe-á …”

Outro dos motivos seria a relação tormentosa que essa empresa mantém com um parceiro contratual - desconheço se legítima, de facto ou puro concubinato… e bem  estava eu para me preocupar pela vida privada de pessoas ou outras entidades…-, a quem era atribuída grande parte da responsabilidade da avaria.

De tal modo, que cheguei a sonhar ter contratado umas calças a um alfaiate, e quando as ia levantar, o prestimoso costureiro respondia:

- Caro amigo e cliente, a parte correspondente à perna esquerda está concluída, a outra é obra doutro colega, e não sei quando a terminará …!

Enfim, como o meu estado estivesse à beira de uma síncope fulminante, lá apareceu uma alma caridosa, que condoída do meu triste penar, me resolveu o problema em vinte e quatro horas.

Daqui, a minha gratidão eterna, à benemérita!

Mas, não serei eu só a ter problemas no quotidiano, embora tal não me sirva de refrigério.

Aliás a minha desventura com a internet não se compara por forma alguma às dificuldades que grassam indistintamente por todo o lado.


Fotografia de Màrio Esteves

 

Um alto dignitário de um estado europeu fez uma visita a um país africano, onde parece existir uma grande colónia de compatriotas, a maior parte professores e jovens desempregados, aliciados a emigrarem por vários representantes governamentais dessa mesma nação.

Aguardava-o no aeroporto, o mais elevado plenipotenciário, que usava as vestes tradicionais da região, rodeado pelos ministros e altas autoridades, estas vestidas mais formalmente.

Logo que desceu da aeronave, que, segundo os jornalistas foi obrigada a fazer várias escalas noutros aeroportos, a fim de serem reparadas pequenas avarias, o ilustre visitante, vendo as vestimentas do seu homónimo, de chofre, espetou-lhe:

- Não me diga que também lhe sucede. O que ganha não chega para pagar as despesas das funções que desempenha?

Um ministro desse país, no início duma reunião do Conselho Europeu, distribuiu um embrulhinho contendo pastéis de nata, a todos os seus confrades e delegações, acompanhado dum bilhetinho que dizia:

 - Saborosos, não?

Agradeço os vossos bons ofícios, no sentido de encontrarem entre o vosso dinâmico sector empresarial, interessados em comercializarem em grande dimensão (tipo McDonald`s) este excelente produto da minha terra.

Com os melhores cumprimentos,
O ministro (…)

No final dessas reuniões, refiro-me ao Conselho Europeu, ignoro se a vossa disposição será a mesma que a minha ao ver pela televisão aquelas imagens solenes que nos são transmitidas. O descer dos flamantes automóveis, os motoristas a abrir as portas, as caras sorridentes e taciturnas, os assessores carregados de pastas e dossiers, todos apressados como se fossem para o trabalho.

Depois, o ambiente distendido no interior da sala de reuniões, os lugares devidamente assinalados, as inevitáveis garrafas de água mineral, sorrisos cúmplices entre ministros e secretários, saudações efusivas ou discretas, ajuntamentos vários, e cerram-se as portas. Reabrem-se e escutam-se quase sempre as declarações que se repetem de anteriores concílios, sempre a bem da unidade europeia e dos povos felizes que somos em termos aderido ao Tratado Europeu e a cornucópia de vantagens que daí vem, apesar de algumas pequenas questões que seguramente serão superadas no futuro e que não põem em causa a unidade europeia face algumas políticas pouco prudentes e à hostilidade de alguns mercados.

A fim de dar uma maior autenticidade à coisa, não seria melhor que essas reuniões fossem um pouco como a Oktoberfest ou a Tomada da Bastilha, amenizadas pela presença e a música do Quim Barreiros?

Numa cidade do interior norte do País, no seu centro histórico e numa das artérias com algum movimento, às quatro da manhã, um laborioso cidadão esmera-se em bater com um paralelo de granito no vidro de uma montra.

Apesar do barulho, tenta uma e outra vez, aguardando um intervalo de cerca de quinze minutos entre as pancadas.

Em vão, o vidro é mais resistente que a sua obstinada persistência.

Desanimado, abandona a pedra no local e afasta-se.

Mais um no desemprego…

Toneladas, milhares e um ror de gente …

Nessa mesma cidade, anuncia-se uma feira, à semelhança de outras em vilas e cidades próximas.
Passados uns dias, a feira é cancelada.

As toneladas e os milhares de produtos típicos a comerciar na feira, já foram vendidos antes da abertura!

 

 

 

No domingo passado, depois de almoço, fomos a pé, eu e o meu irmão, a Vila Verde da Raia, por um dos caminhos da Veiga e pelas margens do rio Tâmega. Depois regressamos a Chaves, do mesmo modo, agora pela estrada de Vila Verde a Outeiro Seco.

As extracções de areia deram um aspecto singular ao rio, havendo sítios de uma rara beleza e paisagem idílica.

Pena que os empreiteiros e outros … estejam a desfazer-se do entulho em vários locais do trajecto.

Doloroso foi regressar, também, o meu irmão a queixar-se do calcanhar - mazela antiga -, e eu duma bolha na planta do pé, a partir da Senhora da Azinheira.

Por pouco, não parecíamos dois estropiados, um amparado no outro, a caminho de Santiago.

 

Mário Esteves

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publicado por Fer.Ribeiro às 03:07
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