CHAVES

Começo de canção

Hoje comecei a cantar uma canção. Canção sem música que essa é língua que não falo. E a letra ainda não a sei.

Às vezes fico tão cheia de palavras. Saem tantas. Atabalhoadas. Imprecisas. Impróprias de tão próprias. Tão poupadas. Tão pequenas. (Forretas, até.)

(Julgo-as mais forretas do que sou eu forreta com elas.)

Podia usar um dicionário, um glossário, uma enciclopédia. As palavras continuariam assim. Parcas. Poucas. Cibichinhas.

E não porque goste (ou por gostar mesmo) mais de gestos. Mais de factos. Mais de actos. Mais de jeitos. É só porque as palavras são palavras. E palavras, no dicionário, no glossário, na enciclopédia, são só palavras. Não leio sentimentos na palavra que segue o negrito.

E os gestos, os actos, os factos, os meneios, também não.

E as pinturas, as fotografias, os momentos também não. São traduções. Traduções minhas, tuas, suas Mas não são os meus, os teus, os seus.

Sentimentos é palavra singular que plural só a linguística lhe deu. Não tem partilha. (Não a conhece!) A partilha é para as opiniões, os pontos de vistas, as cousas públicas.

Este sentimento que nos une é tanto meu como seu. Nosso e vosso. Seu e deles. E mais dos outros. É terreno baldio. Terra de ninguém. Cultivado pode ser. De um extremo ao outro. Em todas as estações. Para a mãe é Primavera. Para o pai o ano ainda não começou. O filho já vai no Verão.

Quero estar ali. Onde ainda se semeia. E depois ver as flores nascer. E crescer, se puder ser.

E lembrar que os lírios voltam. E os amores-perfeitos não vivem sempre à varanda. Em casa da Tia estão no vão das escadas. (E brilham.)

Rita

A primavera é isto mesmo, é a cor, é a beleza selvagem, pura e simples onde até o branco da cor branca se esquece de ser neutra para se assumir como uma verdadeira cor, colorida. Mas sobretudo do que mais gosto da primavera é o ato selvagem de nascer do nada como se fosse a primeira vez …

Apresentado o meu espanto pela natureza,  desta vez apresentada em forma de primavera, passemos às imagens. Graças a este blog transformei-me em caçador de imagens com a marca Chaves, quer urbana quer rural. E tal como o verdadeiro caçador, pego na minha arma e aponto a tudo quanto é presa dentro da tal matriz Chaves, no entanto não resisto a lançar outras miradas, olhares a outros chamamentos, sobretudo aos chamamentos da beleza, da arquitetura das coisas, da cor, da arte, não aquela que é feita pela mão humana, mas aquela com que a natureza nos brinda.

E não resisto, nunca resisto, a tomar o registo de uma flor, pois coisa mais bela e complexa não há, em tudo, nelas, tudo é pura arte e perfeição, geometria pura, simples mas complexa. Com tanto espanto, não admira que fique espantado, e fico.

Pois as flores que hoje vos deixo são das nossas, também elas flavienses e encontradas um pouco por aí ao acaso, sem precisarem de jardim para se mostrarem, pois são selvagens. Basta-lhes um pouco de terra, um lugar ao sol e, voilà, o milagre acontece em formas, cor e beleza, onde até o branco é cor.