CHAVES

Mutatis mutandis

Certo dia de manhã, depois de ser olhado, como num cortejo fálico ateniense, por gente que nem sequer lembra ao diabo, deu por si, algures entre Andrães e Mondrões, transformado num pedaço de penedo monstruoso lembrando-me o quadro de Magritte: “The Castle of the Pyrenees”. Estava deitado como se estivesse a enganar o sono enquanto imaginava, de olhos semicerrados para baixo e o uniforme falo para cima, Madame Bovary despida até aos joelhos e com todas as suas potencialidades aparentes de mestria adúltera.  

Dizia-se algures que tinha sido um homem viajado. Visitando inúmeros lugares. Vários países na Europa, alguns de África e da América, dois ou três da Ásia e, conta-se, que tenha chegado a ir à Sertã.

Mas ele não era agora senão aquilo. Parecido ao vertiginoso Gulliver. Parecido a qualquer coisa e a coisa nenhuma. O rosto era poesia épica de Miguel Ângelo, escultura de Homero e musica de Péricles. Do pescoço para baixo vestia-se da nossa imaginação.

A gente que o olhava nutria varizes no lombo que, de tanto enrabar fichas de três pinos, inevitavelmente, a pouco e pouco, lhes concediam queimaduras de diferentes graus matemáticos.

Mas ele era apenas aquilo.

Nome era coisa que não tinha. Para quê? Se alguma vez o Homem se valesse pelo nome. Se alguma vez o Homem se valesse por coisa alguma.

Somos todos Ivan Ilitch – dizia ele, manifestando o seu desagrado às hemorroidas que contraia.

Mas ele era apenas aquilo.

Professor reformado, conta-se, do primeiro ciclo. Fazia sempre questão de, com a sua voz coloquial à Padre António Vieira, narrar aos seus alunos, por palavras próprias, um enxerto da Alegoria da Caverna, que mais tarde, por razões obvias de grande intelecto, imaginando sempre que pudesse vir a ser a Anne Frank do Ribatejo, resolveu escrevê-lo num diário. Passo a citar: “Há uma caverna onde, no seu interior, vários prisioneiros estão fechados desde que nasceram e por isso exercem compulsivamente uma masturbação impiedosa. Os pescoços e as pernas estão acorrentados de modo que os impossibilita de se espernearem no último esguicho. De fronte, uma parede de pedra. Por trás e por cima deles há um fogo, e entre o fogo e os prisioneiros há uma parede baixa onde as pessoas andam transportando objetos na boca. Mais tarde, descobriram que não eram objetos. A luz do fogo projeta sombras dos objetos na parede diante dos prisioneiros. Acontece tudo em dimensão tão reduzida que parece um filme pornográfico para anões. Essas sombras são tudo o que os prisioneiros conseguem ver. Os únicos sons que ouvem são os ecos do latejar dos seus falos aquando à masturbação: Chlap Chlap Chalp (...)”. No final, e em jeito de concluir a alegoria, dizia: “Os masturbadores somos nós. Masturbamos a nossa vida atingindo um repleto e continuo esguicho de futilidades e ignorância. Vivemos todos na caverna da masturbação. A luz está entre os seios da Serenella Andrade e o meu corpo de Adónis.”

Um senhor de uma existência dedicada à arte do chavascal. Aconselhando sempre a não seguir o caminho da rotice. Aconselhando sempre a sermos uma Joana Vasconcelos na construção de uma miríade de badalhoquismo. Porque para ele, a vida é uma continuação de bombadas inéditas.

Sentia-se Darwin ao assistir à evolução da espécie em direto, diante dos seus próprios olhos, quando comparava a frondosa púncia da Maria Indignada com a imberbe racha da Manuela Puritana.

Era um senhor ativo na liberdade dos tarolos. Indignar-se-ia com a gentinha puritana que se incomodou com as macro pilas Mapplethorpianas. Como se as pilas fossem um atentado à humanidade. “As pilas já fizeram mais pela humanidade do que a religião”, dizia ele. Seguido de: “Pelo menos nunca li nem ouvi em lado nenhum que a razão pela qual aconteceu a atrocidade da Guerra dos Trinta Anos era que os católicos possuíam falos de um tamanho repreensível e que os protestantes padeciam de terrível inveja”.

            Mas ele era apenas aquilo.

Tal como Platão considerava os Atenienses corruptos, ele considerava a nossa sociedade uma mistela de pessoas sensíveis ao cavalo de Turim e pessoas que têm o nabo em carne viva devido a fortes e acutilantes comichões.

Mas ele continuava ali estendido. Num desespero imundo de sair dali. Em volta, parecia o jardim de Éden enjaulado num bairro da lata. Frigoríficos causando grande impacto nas testosteronas de quem os olhava. Objetos abjetos de propriedade privada faziam-se coro perante o prólogo da sua existência.

Mas ele era apenas aquilo.

Por fim, escreveu um epitáfio grandíloquo, prevendo uma existência prévia, como se quisesse dizer-nos alguma coisa quando fossemos visitar outros mortos e passássemos por ele: “Como em tudo na vida – menos na masculinidade exuberante de quem aqui jaz – há um destino fatídico e irónico, deixo-vos aqui uma mensagem: a morte é uma mer

Ele rejeitou concluir o seu epitáfio.

Eu rejeito-me a concluir esta narrativa biográfica.

Ele será sempre apenas aqu

Herman JC