CHAVES

SÉTIMO DIA

Sexta-feira, 23 de Outubro de 2020

A luz exterior, reflectida no pavimento, une o quadriculado da tijoleira numa alongada faixa luminosa e orienta o meu olhar para o jardim. Abandonando as memórias africanas, que não são minhas mas as obras do José Pádua ajudam a desmultiplicar, por outras partes desta casa e por outras casas da família, penso na murta que daqui não vejo e em breve irei fotografar.

Levanto-me recordando, isso sim, o verde e o azul dos Açores e também o vento que por vezes soprava suavemente, parecendo amansar as águas do mar e das ribeiras. Entre a escurecida rugosidade rochosa do tempo, vem-me ainda à memória aquela açoriana que, sobre o fundo anilado das hortênsias, não sabia de que eu falava quando falava de outras montanhas, de outras rochas ou das flores de giesta.

Recordo também a emocionada memória que então tinha destas flores, com as suas pequenas manchas amareladas ou esbranquiçadas parecendo sustentar, e fazer crescer, as finas hastes de cada arbusto. Ainda hoje sinto o que sentia na altura acerca do seu aroma, não sabendo se o devo achar agradável ou não, mas o que então importava era que tudo aquilo me fazia atravessar o Atlântico para me vir aninhar no aconchego desta terra durante breves momentos.

A estranheza que a imagem das flores de giesta causava àquela açoriana é a estranheza que estas bagas da murta me causam. Parecendo mirtilos, à primeira vista, só após um olhar mais atento é que percebemos não serem estas achatadas como as do mirtilo, antes mais alongadas. Depois de abertas ou esmagadas, descobrimos que são apenas um invólucro, quase sem polpa, para as sementes.

Até aquilo que nos parece familiar pode guardar segredos durante muito tempo. A mim, foi a tradição judaica associada à murta que me escapou durante muitos anos. Depois de, no Canadá, reencontrar a tradição do rapa reencarnada naquele que era, afinal, o seu conceito original, o dreidel, foi preciso aguardar por Nova Iorque para chegar aos esquecidos usos rituais da murta.

Foi num jantar na baixa leste de Manhattan, em casa do Darius, que juntava amizades ashkenazi da parte de Judy, a mãe, e descrentes outsiders como eu, o pai, Pheroze, a Jane e outros, que ouvi pela primeira vez falar desses ramos rituais onde a planta entrava. E foi também aí que, depois de já conhecer a água de rosas, a água de flor de laranjeira, e outras águas perfumadas, ouvi pela primeira vez falar da água-de-anjo, que se obtém destilando as folhas e flores de murta.

Tudo isto aprendi ao longo de uma agradável refeição, preparada por mim e pelo Darius, onde acabei sendo felicitado pelo lombo marinado, recheado de ameixas secas, espargos e outras improvisações. Um sucesso gastronómico, particularmente entre os ashkenazi, que nas despedidas me felicitaram efusivamente, elogiando o sabor e suavidade da carne e pedindo-me a receita.

É claro que, pesem embora as minhas prováveis origens sefarditas, nem sequer tive coragem de lhes dizer que era lombo, sim, mas de porco.

Augusto de Sousa

SEXTO DIA

Quinta-feira, 22 de Outubro de 2020

O teletrabalho, enquanto alternativa ao regime presencial, pode revelar-se como um recurso perverso.

Tenho vindo a descobrir que, afinal, não só estou a trabalhar mais horas como, para meu desespero, trabalho a qualquer hora, interrompendo almoço ou jantar e não tendo sequer recato ou descanso depois deste último.

Ironicamente, muitas vezes tem acontecido ser este trabalho, desregrado e regido por redundantes e anormais horas extraordinárias, um inglório desperdício de energia, visto que as medidas legais implementadas para se ensaiar, pela enésima vez, o controle da pandemia acabam por impossibilitar a concretização prática, in loco, do trabalho desenvolvido e de muitos eventos previamente agendados.

Assim acontecerá a partir de hoje, com as consequências daquelas que serão as novas medidas de restrição à circulação, entre concelhos, durante uma semana.

É uma contrariedade do tamanho de uma calabaza, ou talvez maior, como se diria aqui ao lado, na Galiza.

Por vezes, é melhor fazer como o Mico e ficar regaladamente imóvel e sereno, recordando a filosofia de não intervenção do Ricardo Reis e meditando sobre a inutilidade da acção, mesmo não estando de mãos dadas com a Lídia.

Certamente será essa a filosofia subjacente ao tratamento da bela vinha que fica contígua a minha casa. Cuidadosamente podada e limpa, cada uma das suas vides entra alegre e surpreendentemente pelos olhos de quem se habituou a ver tantas e tantas terras abandonadas.

A meio caminho entre a veiga e o sopé do Brunheiro, as suas valas longas e ordenadas, que ora se organizam de nascente para poente ora de norte para sul, consoante o suave declive do terreno e a favorável exposição solar, oferecem abundantes cachos de diferentes castas.

No entanto, esta acabará por ser uma ritual oferenda aos deuses e à mãe natureza, todos os anos renovada na cada vez menos surpreendente surpresa de ver muitos desses cachos a permanecerem nas vides até bem depois de as últimas parras atingirem o solo.

Haja quem ainda acredite em divindades e oferendas rituais, nestes tempos em que a intercessão dos sacerdotes parece ter caído no esquecimento ou no desprezo divino.

Augusto de Sousa

QUARTO DIA

Terça-feira, 20 de Outubro de 2020

Entre as tábuas da cerca, com a sua canina sensibilidade, o Max observa atentamente algo que me escapa e se perde no horizonte. Não sei se pressente a chuva que se anuncia com a chegada da Bárbara, se tenta pressentir e farejar, à distância, os indolentes movimentos felinos da Schnecke.

Por cima de nós, a deslavada palha d’aço deste céu acinzentado vai mudando de espessura e intensidade, permitindo a sul uns breves clarões luminosos que avivam ainda mais o alaranjado das telhas, dos tijolos e da chaminé da antiga telheira.

Nas imediações, os barreiros, nos seus desníveis, valas e lagoas, denunciam o abandono da fábrica e o declínio da própria olaria na encosta do Brunheiro, que não poupou sequer o barro negro de Vilar de Nantes.

Talhas, púcaros, potes, e toda a louça que Alves Cardoso registou nas suas telas transmontanas, são agora memórias de um outro modo de vida.

Este tempo, comprimido entre ansiolíticos e antidepressivos, não se compadece de tal louça senão como tosca memória de outro tempo, mais rural e menos consumista, que cruza a nossa apressada vivência actual em registo português suave.

Símbolos, talvez, de um tempo em que a pobreza se assumia orgulhosamente na honrada essência da mera existência e se afirmava numa roupa em segunda mão, remendada mas lavada, e no interminável trabalho de sol a sol, os cacos desta olaria sobrevivem, ainda, nos fragmentos da nossa memória.

Talvez essa memória nos venha a servir de algo, num momento em que a vida urbana se ressente já, amargamente, de mais uma crise e o espectro da pobreza, da desesperada e miserável pobreza que se sente na pele, no quotidiano e na família, ameaça dia e noite muitas das pessoas e famílias das grandes cidades.

Enquanto esse espectro não se aproxima das pequenas cidades, como inevitável e indubitavelmente acabará por acontecer, dirijo-me lentamente, cabisbaixo e taciturno, para o casulo que é a minha casa e são as minhas memórias, levando comigo Raul Brandão.

Augusto de Sousa

TERCEIRO DIA

Segunda-feira, 19 de Outubro de 2020

Cem mil.

Estatisticamente, um número relativamente irrisório face à nossa demografia. Menos de um por cento da população portuguesa.

Simbolicamente, uma sombria avantesma pairando sobre o país, anunciando a previsível e inevitável chegada da centena seguinte. Um avejão que recorda os hiperbólicos seis mil, que nem metade seriam, atribuídos pela imaginação popular ao topónimo da pequena aldeia de Sesmil.

Seis mil, que afinal estariam acampados mais para S. Pedro de Agostém, preparando-se para cercar a pequena vila medieval, legitimar pela força o novo rei e a nova dinastia e testar a honra e a palavra de um alcaide. Cem mil para cercar o nosso imaginário, inquietar o nosso quotidiano e testar o nosso âmago e os nossos medos.

Pessoalmente, um número do qual já faço parte. E a serenidade com que aceito esta realidade surpreende-me. É como se estivesse assintomático de angústias, ansiedades ou sentimentos.

Saio para respirar um pouco deste ar de outono e ver a robusta verticalidade odorífera do loureiro, tendo o Leiranco por fundo. Ali, por entre fragas de ciclópica memória, a escassa vegetação, que nunca terá tido silvestre espessura, é agora encimada por aerogeradores que procuram escravizar o poder das antigas divindades eólicas.

A meu lado, descansando calmamente numa folha de figueira, aquecida pelo sol do final da manhã, uma estática borboleta procura prolongar a cálida amenidade da primavera e do verão.

Mas a imobilidade desta borboleta deixa-me inquieto, fazendo-me temer que o seu próximo bater de asas venha a causar um cataclismo, iniciado num outro hemisfério mas extensível a todo o mundo.

Assaltado por atávicos medos medievais, receio começar a ver prodígios celestes, aves de mau agouro e outros sinais do fim do mundo.

Os corvos marinhos que habitualmente sobrevoam a veiga, seguindo a linha do rio, surgem-me agora como velozes manchas, esguias mas aziagas, aguardando apenas a chegada dos exóticos e inusitados papagaios urbanos de Lisboa, verdes, estridentes e mais periquitos de colar que papagaios, de diurnas corujas e outros arautos do inominável, para criarem uma apocalíptica corte celestial.

Entre a serenidade e a inquietação, pareço desenvolver uma esquizofrenia, como se mudasse não apenas as lentes com que registo estas imagens mas as próprias máquinas fotográficas. Como se visse uma parte da realidade através de toda a complexa designação da Canon EOS 5D Mark III e outra através da desarmante simplicidade alfanumérica que a Nikon D800 tem no seu nome.

Talvez deva deixar de ver a realidade apenas através destas lentes fotográficas.

Augusto de Sousa

SEGUNDO DIA

Domingo, 18 de Outubro de 2020

Ontem deixei-me levar pelo espectro das ferramentas ausentes, mas o seu contorno lembrou-me também as silhuetas da Lourdes Castro.

Silhuetas desenhadas em papel, bordadas em lençóis, recortadas em acrílico. Silhuetas cujos interiores permanecem vazios, aguardando que algo os preencha, sejam as angustiantes e sombrias projecções dos nossos receios, seja a transbordante imaginação de uma qualquer esperança optimista e vagamente milagrosa.

Nunca como agora nos assemelhámos tanto a miniaturas de barro, memórias solidificadas de simples e minúsculos títeres no vasto cenário do universo, que deixaram de ter qualquer movimento e se transformaram em frágeis figurinhas de terra cozida. Pó. Do pó viemos, ao pó voltaremos. Mas as forças que, afinal, ameaçam pulverizar a nossa sociedade não são sequer inimagináveis nem inéditas. Forças de proporções avassaladoras, muito superiores à de um misericordioso fogo divino ou de um diluviano cataclismo, porquanto não apenas ténues mas omnipresentes memórias bíblicas, antes forças que vigorosamente se geram e impõem no nosso interior.

Escrevendo Super Flumina Babylonis, evocaria Sena, talvez ouvindo Palestrina a capella, a poesia de Luís Vaz, o mesmo Luís cujos antepassados foram nossos vizinhos. Mas esses rios não representariam hoje, certamente, a harmónica confluência e poética natureza literária do Tigre e do Eufrates dos últimos séculos, antes a apocalíptica e punitiva visão bíblica da Babilónia.

Entretanto, nós, parecemos continuar suavemente embalados pela lírica e murmurante dissonância do Lima e do Tâmega, que aqui tão perto nascem e tão longe vão desaguar.

Nascentes tão próximas uma da outra que rios tão diferentes dão, cujas águas atravessam paisagens tão diferentes e em sítios tão diferentes e distantes um do outro vão desaguar…

Estranhos tempos, estes, em que até a concentração é efémera e se dispersa, pois surpreendo-me agora, alheado de tudo o resto, a olhar para estes modelos de carros desportivos de alta cilindrada, que fazem sonhar com os originais, e sinto-me como se nunca mais os pudesse coleccionar.

Não tanto porque já não tenha a desculpa de os adquirir e juntar para um filho pequeno, mas porque pressinto a futilidade destes ícones e de tudo aquilo que representam. E quando já aceito limitar-me a coleccionar modelinhos de Renault 5, como aquele que ali está deslocado no meio de todos os Ferrari, constato, entre o alarmado e o conformado, que até mesmo este parece correr o risco de derrapar e cair da prateleira.

Uma prateleira onde tem ficado desde que a barba começou a despontar ao menino cuja infância ficou, fixada e inalterada, na fotografia, contrariando paradoxalmente a ideia de que tudo é imutável, por mais que o desejemos ou receemos.

Sim. Tenho de ir até ao jardim, pelo menos, para comprovar que ainda existe um mundo lá fora. Uma cidade, uma veiga, montanhas, vento, nuvens. Sobretudo, nuvens. Preciso de me certificar que também elas continuam em movimento, tal como as sombras por si criadas. Preciso de ver como aparecem e desaparecem, para mais tarde voltarem a aparecer e a desaparecer, fiéis à sua natureza passageira. Tudo entre um céu e uma terra que não parecem iguais ao que eram, mas que ainda existem.

Augusto de Sousa

Quarentena

Eu sabia que mais dia, menos dia, o corona vírus me iria entrar em casa, transportado por mim ou, o mais provável, transportado por um membro da família que na primeira linha lidava com ele. A probabilidade passou a suspeita num elemento da família no dia 12 de outubro de 2020. Dia 13 passou-se ao teste e no final do dia 15 vinha a confirmação – positivo. Por precaução, enquanto se aguardava o resultado do meu teste, tal como recomendava a DGS, no dia 14, já tinha ficado confinado em casa, e dia 16, vinha a ordem oficial da DGS para ficar confinado até dia 28 de outubro.

No entretanto, um amigo, quando soube da possibilidade do meu confinamento, fez-me uma proposta de, caso passasse a confinamento obrigatório, lhe enviar duas fotografias do dia para um texto, e assim aconteceu, com início em 17 de outubro de 2020, precisamente há um ano, saíam do confinamento as duas primeiras imagens para o primeiro texto, dos quais resultaram doze crónicas de reflexões e memórias, ficcionalizadas e cruzadas, correspondentes a três diferentes pessoas... com imagens do confinado e texto de Augusto de Sousa.

Quanto ao confinamento, confesso que nos dois primeiros dias até lhe achei piada, mas a partir de aí o sentimento mudou, pareceu-me ser aquilo que seria o mais próximo de uma prisão domiciliária, em que a casa se transforma numa cela e, com a sorte de ter um espaço ajardinado ao ar livre, se transforma em pátio de recreio, e tão real parecia essa prisão, que até a polícia (PSP), me batia à porta para verificar se estava ou não “preso”, tudo isto, com a agravante de poder a vir contrair a doença do Covid, que felizmente acabou por não acontecer.

Assim, iniciamos hoje a publicação diária dessas doze crónicas, precisamente um ano após elas terem sido escritas e ilustradas com duas imagens do dia.  

Fernando DC Ribeiro

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PRIMEIRO DIA

Sábado, 17 de Outubro de 2020

Aguardo, ainda, o resultado do teste que fiz há dois dias. Como entretanto se intrometem o sábado e o domingo, apenas saberei o resultado quase uma semana depois de o ter solicitado. A lentidão de todo este processo recorda-me o absurdo da guerra de 1908, que tinha horas para abrir e fechar.

Será que o processo infeccioso também vai de fim-de-semana?

Recolho preventivamente ao domicílio. Entre o Brunheiro e a veiga, aconchego-me no casulo que é a casa, quase não saindo sequer para o jardim. Aqui descubro ainda um outro casulo, dentro de mim próprio e das minhas memórias.

Olho este tosco camiãozinho, que comprei nos Santos, com a desculpa que todos os pais dão, de ser para um filho, e recordo as pranchas de pinho empilhadas nas serrações, com o seu cheiro fresco a resina e madeira.

São memórias que me vêm como se estivesse no interior dessas pilhas quadradas e as visse através das frinchas de cada prancha alternadamente sobreposta – agora vejo, agora não vejo.

Sim, agora entrevejo a Rua da Muralha, os camiões da Exportadora e a figura maciça do Pipa, que de guarda-redes do Desportivo passou a temerário e periclitante condutor de camiões.

E logo me ocorrem, também, histórias do Matateu em fim de carreira, na pensão da Dorinha, com cama, comida, roupa lavada e uma grade de cervejas, que ele fazia questão de consumir na esplanada do passeio fronteiro, evidenciando o cumprimento de uma das cláusulas do contrato.

Penso no actual contexto pandémico e sinto-me como um jogador de futebol que estivesse já em campo, preparado para iniciar um jogo nocturno, com os holofotes ligados, as câmaras televisivas a transmitir em directo, mas tão perplexo com a inusitada e longa pausa que antecedia a partida como o próprio árbitro que, sem saber muito bem o que fazer, percebia que não dependia dele, afinal, o início ou o fim daquele jogo.

A angústia de todo este interregno de fim-de-semana não reside tanto no tempo que o resultado do teste levará a ser-me comunicado, mas no facto de não saber quando o jogo poderá voltar a ser jogado, de não saber se as regras voltarão a ser as mesmas ou de não saber, sequer, se voltará a haver jogo.

E sinto que algo me falta, que algo me foi retirado sem meu consentimento e sem que eu o pudesse evitar. Como se olhasse para todas aquelas ferramentas penduradas na parede e sentisse que nenhuma delas é a adequada. Que só aquelas que ali deixaram o seu contorno vazio seriam, agora, as imprescindíveis para enfrentar estes tempos.

Olhando mais atentamente, percebo a falácia e acabo por me interrogar – de que me serviria hoje uma catana? Indubitavelmente, estes tempos requerem outras ferramentas, que ainda teremos de inventar e às quais teremos de nos adaptar.

Não podendo sair à rua, para honrar o meu contrato de vida e beber umas cervejas em público, descubro simplesmente que, a partir de agora, a essência da nossa existência ou da nossa felicidade, e até mesmo de uma suprema afirmação da nossa liberdade individual, poderá assentar apenas na renovação e revalorização de insuspeitos e menosprezados detalhes do nosso quotidiano…

Augusto de Sousa

“Ir prò galheiro!”

Não temos Ministério da Saúde; temos ministério do Covid!

Não temos Ministra da Saúde; temos Ministra do Covid!

Não temos Secretário de Estado da Saúde; temos Secretário de Estado do Covid!

Não temos Directora-Geral de Saúde: temos Directora-Geral do Covid!

Portugal é um País salutar; cheiinho de gente com saúde para dar e vender: a excepção do surto de Covid até tem piada e mete graça!

Os velhos, asilados, exilados, confinados, esquecidos, ignorados, desprotegidos, afinal a «peste grisalha» tão desdenhada e odiada por um reles escaravelho da política portuguesa são realmente mercadoria NÃO-RENTÁVEL!

“Ainda bem que estão a cair como tordos”  -  estará a rir de gozo o tal que profetizava, em voz alta, a eliminação da velhada, enquanto os contabilistas do Governo esfregam as mãos  de contentes pelo oportuna poupança nas despesas com a doença e a enfermidade da dita «peste grisalha» a “ír pró galheiro”!

CÁ, neste Portugal traído, continua-se a considerar um Orçamento para a SAÚDE como uma DESPESA em vez de um INVESTIMENTO!

Indignei-me quando ouvi os nossos governantes, armados em valentes, inchar o peito e falar de «guerra» e de «bazucas», diante da expansão do vírus chinoca!

Os sírios, os curdos, os norte-moçambicanos, entre outros, se, por acaso, viram algum dos canais de Televisão tugaleses, decerto que assinaram um cessar-fogo, tal o espanto pela notícia de haver «guerra» num tal «jardim da Europa»: todos queriam ver, afinal, como seria uma verdadeira e real guerra pós-moderna!!!

Cheios de garganta, com o quartel-general a «dar palpites» a toda a hora nos palanques televisivos, os guerreiros e os guerrilheiros de todo o mundo pasmavam como é que as forças armadas mobilizadas para a «guerra» declarada pelo Governo «tuga» combatiam com armas, munições e equipamentos fora de «stock», e viam os milhões de €uros a voarem à força dos ventiladores chineses!

Com munições sem pólvora, as secções e os pelotões da linha da frente, mesmo sem municiadores, lá foram fazendo frente, e sem descanso, ao avanço do “vírus XI JINPING”.

Entretanto, o Governo «tuga» arranja uns milhões para banqueiros, mas nem um «chavo» para os cientistas portugueses ajeitarem uma vacina para meter a «maleita chinesa» na ordem!

E, perante este acto de desdém, bem me lembro da verdade e da realidade de «chegou-se aqui por irresponsabilidade criminosa das autoridades chinesas e por generalizada negligência política dos dirigentes políticos», dito e escrito por Manuel Maria Carrilho, no seu “Pensar o Mundo”!

Bem pensado e melhor dito!

Regime de excepção e de contingência; tiques de autoritarismo por parte de autarcas (nenhum quer ser menos autoritário que outro!), intrusão na vida pessoal, privada e íntima, vigiando os cidadãos com aplicações e uso de tecnologia digital, e, habilidosamente, as novas normas de conduta social encaixotam a população na doutrina totalitária e social-fascista do «homem novo»!

Fica o recado de Albert Camus: “O único meio de combater a praga é a honestidade.”

M., vinte de Julho de 2020

Luís Henrique Fernandes, da Granginha

“Covidemónio”

“You'll find that life is still worth-while

If you just smile”.

-Chaplin-

Parece que o coração de cada um dos portugueses ficou endurecido com o VIRÚS CHINÊS e que todos caminham e vivem ao lado dos queixumes como se eles fossem a linguagem natural dos homens.

O COVID mata. O medo do COVID mata mais!

Os medos e os policiamentos covidescos estão a fazer fugir a alegria.

O Governo e os «Jornalísticos» descobriram o orgasmo da safadeza, do cinismo e da sua mediocridade ao insistirem em divulgar, quase d’hora a hora, o número de mortos, de infectados, internados, «desinternados» à pala do COVID!

O Governo e os «Jornalísticos» não conseguem determinar, nem sequer deles falar, dos afectados! Não dos afectados na conta bancária, não, senhor! Mas dos afectados na alma, no coração, no espírito!

Ao “Telejornal”, ao “Primeiro Jornal”, ao “Jornal da Tarde”, ao “Jornal da Noite”, ao “Notícias à hora certa” bem se lhes pode juntar o “Noticiário da Manhã, da Pandemia”, o “Noticiário das Onze, do “VÍRUS CHINÊS”, o “Noticiário do Meio-dia, do “COVID/19”, o “Noticiário da Uma, do “VÍRUS de WHUAM”, o “Noticiário da Tarde, do “COVID XI JINPING” em Portugal”, o “Jornal da Vespertino, do CORONAVÍRUS”, “O Jornal da Noite, da Pandemia” a informar «os nossos cidadãos, com escrupulosa objectividade, dos progressos e retrocessos da doença, prestar o apoio das suas “colunas invertebradas” a todos os que, conhecidos ou desconhecidos, estejam dispostos a lutar contra o flagelo,…, transmitir as directivas das autoridades» (Não use máscara: não serve para nada! O Uso de máscara é obrigatório, e se estiver mal posta apanha um enxerto de porrada de polícias! ……… Cá pra mim, uma medalha de S. Roque, nem que fosse a do seu cachorro, arrenegava bem mais o diabo do Covid!) E lá vai o COVID CHINÊS servir de capa e contra-capa a uma enciclopédia de subtil propaganda ao governo geringonçado e da recandidatura de um truão e de cartazes a receitar pílulas de poupança em gastos desnecessários!

Os novos Donos e DONAS da Saúde, nunca fartos nem envergonhados por terem dito ontem uma coisa e hoje o seu contrário, derretem-se, babam-se «à hora certa» das “Notícias” e «à hora oportuna e conveniente» da Publicidade para  falarem de mortos, de internados, de «desinternados», e apresentarem esfarrapadas desculpas das culpas dos correligionários que, além de não saberem combater o inimigo (estamos em guerra, proclamam!) metem os pés pelas mãos, multiplicam-se em asneiras e desmultiplicam-se em oportunidades para dar nas vistas, ficarem à frente de um microfone e das câmaras das Televisões!

Pudera! O exemplo vem de cima!

E não há como amacacadamente imitar o cantinflas preDiZente -mor!

Ao fim de quase meio ano de «guerra», o Inimigo chinoca ainda não sofreu uma baixa!

Que nação valente esta!

Aos €uros desviados para os ventiladores chineses foi um ar que se lhes deu!...

Tanta treta das DONAS e dos Donos da Saúde e, afinal, o que fazem e o que nos dizem para fazermos é esperar sentados, à espera que o Covid parta para a China como de lá veio!

Claro que o «mister» XI JINPING continuará a esfregar as mãos de contente: os seus objectivos foram alcançados!

O importante é andarmos todos de cara tapada e de costas voltadas!

A paixão de viver só é consentida aos frequentadores de Festivais, de comícios políticos … e de «touradas politiquetas»!

 Os tugaleses continuam de olhos fechados: nem o COVID os força a pensar!

Os tugaleses são ignorantes por vício!

Julgam-se ter nascido já a saber tudo … de tudo!

Todos se dizem capazes  -   e alguns o serão!   -  de grandes acções.

Quantos serão capazes de um grande sentimento?!

Lá, na “Guerra do Ultramar”, nos anos 60, poucos vi capazes de algo que valesse a pena!

No próximo 10 de Junho a Ministra da Saúde, a Directora-Geral de Saúde, mais os cromos da seita (ai! Tenho de acrescentar AS CROMAS!...) irão ser condecoradas pelo preDiZente pamplinas (que, até, pelas vezes sem conta em que meteu o bedelho no Covid, para eludir, lavar, branquear, limpar a «shit» do kosta y sus muchachas, e fazer dos portugueses, portugaleses e tugaleses uma cambada de tansos, vai condecorar-se a si próprio!) com o grande colar e medalha (de platina) da pandemia!

As «autoridades»   -   desde o quase insignificante presidente de Junta de Freguesia a jagunços camuflados com farda de bombeiro, de polícia ou de militar da «gê-éne-érre», com boina à fanfarrão e, ou, pistola à cinta; porteiros promovidos a «seguranças», e até os vestidos e investidos com os mais poderosos (embora vergonhosamente mais baixos do que altos) cargos políticos, e, a rematar, com as ridículas vedetas do estúdio da Saúde   -  ministra , directora-geral e os seus bobos de corte!   -   bem que aproveitaram o “COVID CHINÊS” para passarem a tratar tugaleses, portugaleses e portugueses como condenados!

Uns atormentam-nos com ameaças de bastão, de pistola, de prisão; outros, a toda a hora e momento, nas Televisões, com o medo, o fantasma, o terror do CORONAVÍRUS CHINÊS, disparando números, estatísticas, sentenças, previsões, profecias e desfolhando ziguezagueantes sarrabiscos numa catadupa tal que nos deixam a todos com a cabeça à roda!

Até parece que os poderes legislativo, executivo e judicial; mai-los «jornalisteiro», «opineiro» e «pandeminólogo» sempre muito bem acompanhados, na hora certa, pelo cantinflas do preDiZente da República vivem e dormem obcecados por nos fazer sentir que, nós, portugueses, portugaleses e tugaleses, cada dia que vivemos apenas significa a véspera da nossa morte!

Deram-se, de mão beijada e por baixo da mesa, milhões e milhões de €uros a Empresas administradas por sem-vergonha, como a TAP e o Novo Banco!

Os milhões de €uros pagos por ventiladores chinocas, que nunca chegaram, levados pelo vento!

Não ouvi, não li, não soube que tivessem sido dados uns cêntimos sequer aos nossos cientistas para tentarem a descoberta de um remédio, de uma arma mortífera (já que a «eles» tanto lhes gosta falar em guerra!), de uma vacina ou de uma pílula para derrotar o VÍRUS CHINÊS!

Será que, afinal, os cientistas portugueses são uma cambada de burros?!

Terá sido o CORONAVÍRUS mais um dos caprichos amacacados dos salafrários comunistas-chefes chineses?!

“A porcaria desta doença! Até os que a não têm a trazem no coração”!

Os PANDEMÓNIOS chineses puseram o mundo num autêntico pandemónio!

É tempo de isto acabar!

M., vinte e cinco de Julho de 2020

Luís Henrique Fernandes, da Granginha