“Pode-se enganar a todos por algum tempo; pode-se enganar alguns por todo o tempo; mas não se pode enganar a todos todo o tempo.” – Embora sem autoria confirmada, esta afirmação costuma ser atribuída a Abraham Lincoln, mas para o caso nem interessa a autoria,  o que interessa mesmo é a mensagem. Que cada um conclua daqui o que quiser…

E com esta me vou – até amanhã!

Hoje porque sim, porque me apetece, vou deixar por aqui alguns momentos, alguns olhares e até devaneios. Tudo do mundo rural flaviense, quer a ruralidade aconteça ou não.

Fica o primeiro momento tomado num olhar, talvez um devaneio. Aconteceu próximo de Pereira de Selão.

Para já fica uma imagem de abertura sobre o assunto que hoje quero trazer aqui, mas as restantes imagens e as palavras, ficam para mais tarde, mas ainda para hoje.

Entretanto, para quem gosta de fotografia e costumava seguir o meu antigo blog “Devaneios”, fica aqui a notícia que está de volta. Eu sei que há dois anos atrás disse que os “Devaneios” tinham chegado ao fim, mas não resisti a traze-lo de volta, com imagens de outros sítios e lugares para além de Chaves, das nossas aldeias e da região e, claro, com alguns devaneios fotográficos, sem palavras, ou sem muitas palavras. Passe por lá, fica aqui o link: DEVANEIOS

Até mais logo.

Hoje apetece-me estar comodamente só. Não sei se pela chuva ter chegado, se pelo dia ter ficado estranhamente escuro. Convém arranjar sempre uma desculpa para estes estados que nos invadem e se entranham, momentos em que procuro a poesia para nela encontrar algum conforto. Parto para a estante, percorro-a de ponta a ponta na esperança de não encontrar livro nenhum, e não encontro, porque não quero ler, não me apetece ler, apenas ficar comodamente só.

Fumo um cigarro. Saboreio-o quase em silêncio até ao fim. Não fosse a chuva e o silêncio seria total, como se houvesse silêncios e pudesse estar comodamente só,  e escrevo. Pasmo mais que escrevo. Estou aqui sem estar, mas escrevo quando me apetecia estar comodamente só, sem letras, sem palavras, mas escrevo, pasmo e escrevo mais uma palavra e cada palavra custa, dói. Procuro novo livro mas abandono de novo…só me apetece ficar comodamente só.

Ai como me apetece estar comodamente só , mas insisto em levantar-me e percorrer de novo a estante. Não leio os títulos, já os conheço e não me apetece ler. Saboreio outro cigarro. Tenho o cinzeiro cheio de beatas, saboreei-os todos, a chuva continua a cair e a mim, continua a apetecer-me ficar comodamente só…

- Ei, pchiiut, pchhhhh, acorda!

- Ãh! Arranja aí um cigarro!

Ainda hoje vamos ter por aqui o regresso das “Palavras Colhidas do Vento” de Mário Esteves. Até lá, fiquem comodamente…como vos apetecer, se puderem, claro.

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Todos os dias, quando saio de casa, esqueço uma ou outra coisa.  As chaves, a carteira, os óculos… é o que calha, penso mesmo que me está no sangue esquecer-me das coisas.

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De nada adianta no dia anterior deixar tudo junto à porta de entrada, pois por uma razão qualquer, no dia seguinte, saio pela porta das traseiras e lá se vai a agenda do dia…

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Há uns dias atrás esqueci-me das cores em casa e, só quando cheguei à cidade é que me apercebi que tudo estava a preto e branco, com muitos cinzentos pelo meio. Primeiro estranhei a ausência de cor, mas comecei por ver que as pombas da praça do duque nada estranhavam, depenicando como de costume as migalhas de pão, logo a seguir, apareceu uma criança  a brincar com as pombas, ao fundo da praça notei que havia mais alguém alheio à ausência de cor e de seguida, a praça começou a encher-se de gente, vindo e indo para todos os lados …

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Afinal, a preto e branco, a vida ia-se compondo e seguia o ritmo dos dias de imagens cinzentas, com migalhas e pombas, crianças e gente, rotinas e indiferenças. A preto e branco, com muito cinzento, tudo continuava igual, ninguém se importava com a ausência da cor.

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Também eu aprendi a lição, não pelos dias acontecerem assim por me ter esquecido das cores em casa, mas por perceber que o Photoshop, num click, transforma todas as cores em preto e branco com muitos cinzentos, mas nunca, mesmo nunca,  consegue dar cor ao preto e branco de uma imagem, com muitos cinzentos… por mim, nunca mais esquecerei as cores em casa, aos outros, cabe-lhes a eles a escolha da cor ou da indiferença de um preto e branco com muitos cinzentos.

Moral da história: Mais um devaneio a preto e branco com muitos cinzentos pelo meio...ou talvez não!

Ao ver as duas fotos que agora vos deixo aqui, ocorreu-me logo à ideia:

PLÁGIO!

O termo já é antigo, vem do latim (plagium, -ii, roubo de escravos, plágio) diz o dicionário e tem como significado:

1. Acto ou efeito de plagiar.

2. Imitação ou cópia fraudulenta.

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Pois sempre ouvi dizer que copiar é feio, muito feio… mas se ainda por cima essa cópia é fraudulenta, então, além de feio, também é crime, suponho.

Rebuscando no meu baú de fotos, deparei-me com as duas que vos deixo para apreciação.

- Serão um plágio!?

- Será quê na toma da última foto plagiei um olhar que já tinha tido!?

- Será quê um dos inspirados autores do design plagiou o outro!?

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Pois não sei, mas também me ocorre a ideia de alguém que poderá andar por esse mundo fora a ver como as coisas se fazem e depois as tente reproduzir cá na terrinha, mas à nossa maneira e à nossa escala, e isso, claro, está longe de ser um plágio… mas penso que não, que não há plágio e tudo não passa de devaneios que me ocorrem,  e depois, também não acredito que alguém de NYC viesse cá copiar-nos ou que algum olheiro conseguisse atravessar o atlântico e chegar cá com a ideia ou plágio inteiro… desculpem lá o incómodo e façam de conta que este post não existe.

Já agora, a foto nacional é de Soutelo, freguesia que mais logo estará aqui com o seu mosaico. A outra foto, roubei-a ao Devaneios , e foi mesmo um devaneio que vai de mim até ao outro que as juntou aqui.

Até logo em Soutelo e Noval.

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As notícias de ontem da LUSA até davam ingredientes para uma boa feijoada à transmontana, senão leia-se:

“O presidente da câmara, João Batista, apresentou hoje, em conferência de imprensa, o último projecto aprovado no âmbito do Programa Operacional do Norte (ON.2 - o Novo Norte), que representa um investimento total de 4,8 milhões de euros, com 2,8 de comparticipação do programa FEDER.

No âmbito do projecto "Chaves Monumental", o autarca destacou a construção do Museu das Termas Romanas sob as ruínas do balneário termal, possibilitando a visita das mesmas e de outras peças descobertas naquela zona como moedas ou peças de adorno.”

Não sei se os 4,8 milhões de euros chegarão para por baixo das “ruínas” do balneário termal romano se fazer um museu, nem sei se o IGESPAR consentirá que se proceda ao desmonte (suponho) do balneário romano para o tal museu ser levado a efeito. De qualquer das maneiras é uma obra ousada de engenharia à qual quero assistir….eheheh!

Calinadas à parte, hoje até nem há feijoada, pois o calor não convida a tal, mas continua a ser dia de feira em Chaves, e as feiras de Agosto, já toda a gente sabe, são bem animadas, com muito movimento e muita gente na rua e,  com a vinda dos emigrantes, Chaves está em festa.

Claro que com as férias dos nossos emigrantes, os nossos problemas também são agravados, principalmente naquilo em que Chaves já apresenta carências durante todo o ano, fazendo-se notar mais no trânsito e principalmente nos estacionamentos.

Contentinhos de todo, andam os restaurantes e alguns comerciantes, pois embora a crise esteja instalada em casa ou à porta de cada um, férias são férias e há sempre lugar para uns devaneios económicos bem compreensíveis, pois,  só se conhece o verdadeiro sabor da terrinha quando se está lá fora e a ela se regressa, principalmente de férias e por curtos dias, pois os resistentes, os que por cá ficam todo o ano, não dizem o mesmo. Acomodados à pasmaceira, estranham o mês de Agosto e até protestam por neste mês terem aquilo por que anseiam o ano todo, chegam mesmo a stressar de tão marasmados que andam o ano inteiro… a dar milho às pombas.

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Eu pessoalmente gosto da festa do mês de Agosto, ver caras novas e até, coisas bem interessantes. Claro que também me incomoda ter de andar às voltas ao quarteirão para encontrar um estacionamento, mas até já é um incómodo ao qual estou habituado, apenas é mais agravado, mas vale pela festa, pela quebra da rotina, por acontecerem coisas em Chaves, por vermos caras novas e só lamento mesmo, que as entidades responsáveis não entendam este regresso como uma verdadeira festa em Chaves, uma festa que requer festa e que neste mês deveria ser diária… mas nesse aspecto (da festa), ninguém se pode queixar  de stress, pois o marasmo, é aquele que habitualmente acontece durante todo o ano. Antigamente ainda havia as verbenas, agora nem isso. Restam as esplanadas dos bares e o grande acontecimento de Agosto, que parece resumir-se ao festimage das freiras…quando lá está.

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De tão ocupado que tenho andado, nem me sobra tempo para atender aos pedidos do Repórter de Serviço, mas ao que parece já esvaziaram o rio para finalmente repararem o muro do Tabolado. Mesmo em frente, a destruição do espaço verde polis continua, primeiro com a praia artificial para o futebol e agora com uma pista para radicais. Mas ainda há espaço para outras destruições… ATENÇÃO, nada tenho contra a bola na praia e as pistas dos radicais, até acho que são salutares e interessantes, já não compreendo é como se destrói aquilo que está bem feito para implantar estes espaços, quando por aí há tanto espaço a meter dó, bem localizados e que pede intervenções urgentes, onde estes espaços desportivos caiam que nem ouro sobre azul. Mas pela certa que são espaços que estão reservados ao b€tão, onde os interesses da “modernidade” mandam e falam mais alto que os interesses públicos. Fico-me por aqui.

Até amanhã, com coleccionismo de temática flaviense.

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De vez em quando gosto de fazer um regresso às origens, ao passado, ao tempo de infância, aos meus percursos de liberdade pela veiga fora, a pé, de bicicleta, sozinho ou acompanhado, tanto fazia, toda a veiga, ou quase toda, era o meu (nosso) território de liberdade onde como único relógio, só havia aquele que a barriguinha ditava e que despertava com o despertar das aves e só encerrava ao anoitecer.

Caminhos e carreiros que todos eles conduziam à liberdade e a grandes aventuras de criança que dia-a-dia se faziam de fértil imaginário e no conhecer de cada esquina e canto ou cantinho, como também se conheciam as melhores árvores de fruto, as melhores águas, sempre frescas, que davam energia para mais uma caminhada ou mais uma aventura, sempre veiga fora com apenas a serra por limite, ou terras de outras aventuras e outras liberdades, que nisto das liberdades, também havia territórios.

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A casota do pastor que ainda hoje passados mais de 40 anos, se encontra no mesmo local

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O nosso, porque não era só meu, começava na Casa Azul, ponto de encontro e reunião, de programar aventuras e de cumplicidades também e prolongava-se veiga fora até à Serra do Brunheiro, que só no natal explorávamos, a Ribeira do Caneiro marcava outro limite, pois além dele era terra de ninguém onde também fazíamos as nossas incursões, na quinta da Condeixa voltava-se para trás pois pró Campo de Cima, só para ir buscar e devolver os livros da Biblioteca Itinerante da Gulbenkian cujos livros a liberdade dos dias não nos deixava quase tempo para folhear, excepto nos dias de chuva, desses enfadonhos cinzentões, escuros e horríveis dias de chuva, e às vezes chovia tanto…

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Da minha rua e da minha varanda o Castelo dizia-me onde ficava a cidade

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Também havia por lá a vida de campo, não fossemos nós os rurais da cidade, e não era campo por opção, mas antes a obrigação de ir atrás da água que falhava nas regas, a obrigação das plantações e das colheitas, principalmente estas, pois o trabalho dava para todos e muitas vezes até sobrava para os amigos. Claro que não eram dias que tinham a liberdade que de manhã idealizávamos, mas não se contestavam porque eram obrigatórios e na altura a palavra contestar, nem sequer existia. Claro que andávamos como se as pulgas nos picassem e o sentido e ouvido, estava na rua, à espera de um assobio de código ou de outra combinação qualquer, mas trabalho era trabalho e estava proibido interrompe-lo, quando muito, uma aproximação do local de trabalho significava estarmo-nos a oferecer como voluntários para uma tarefa qualquer.

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Os Braguinhas e a Capela de S.Bento, mesmo ao lado da grande catedral do vinho

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Pensava eu então que esses dias de lides do campo, com plantações e colheitas eram piores que os dias de chuva e não me dava conta, então, que aquilo também era uma escola, onde se aprendiam as coisas mais primárias e simples, mas cheias de valor e valores. Deveria ter andando e aprendido mais nessa escola, mesmo assim, dava-me gozo ver os betinhos da cidade a conhecer só o nome das árvores quando tinham os frutos pendurados.

Claro que nas lides do campo, também havia tarefas que se faziam com gosto e até dias de festa, como na matança do porco depois (claro), só depois, de termos carregado a primeira pedra de afiar do matador. Mas era dia de festa pelos petiscos e iguarias próprias do dia e principalmente pela bexiga do porco que dava para uma pequena temporada de jogo da boca, mas o que mais apreciava mesmo (à distância) era ver os rojões do banco a saírem disparados e projectados para bem distantes do ambiente de trabalho.

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A velha fonte do Campo da Fonte, paragem obrigatória para refrescar

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Mas para além das grandes aventuras de verão havia a grande aventura da escola, das aventuradas caminhadas para a escola e do regresso também, isto no tempo em que a escola era um martírio onde aprender a ler, escrever e contar era obrigatório, quer fosse naturalmente por inteligência e raciocínio ou com a ajuda de uma cana-da-índia ou um naco de madeira redonda com cinco furinhos que às vezes o professor “acariciava” as nossas mãos e que eram um petisco nos dias frios de inverno com mãos cobertas de frieiras.  Ainda era o tempo em que uma gripe das fortes eram uma alegria para a criançada e onde felizes trocávamos o carinho e aconchego de uma mãe por dois ou três dias de escola. Um bem haja para os professores de hoje que trocaram as canas e os “nacos de pau com furinhos” por e pelos interesses das crianças em que ir à escola é um dia de diversão.

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A velha estatueta continua virada para Portugal ditando o seu início...

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Mas era nos trajectos para a escola que íamos saído do nosso rincão e que até estávamos autorizados a passar (sem abusar) pelos territórios de outras liberdades. Claro que pelo sim, pelo não, preferencialmente fazíamos o trajecto acompanhados ou (quando as coisas ficavam sérias) até em grupo, mas qualquer dedo molhado resolvia o assunto e no recreio da escola, o território era neutro, ou quase.

Foram também tempos das grandes descobertas, de apreciação de locais de paragem obrigatória, de minutos roubados ao percurso ou até de terror, quando sozinho, tinha de enfrentar o ardina que eu conhecia pelo “ós contra sai macho”, quando me barrava o caminho e tinha de fugir por valetas e por baixo de pontões… regressos ao passado que hoje vou recordando e imaginando o gozo e rizadas de consolo que não deviam dar aquele ardina quando nos atormentava. Ardina que terminava a sua missão nos Braguinhas, mais ou menos onde nós recolhíamos os “malucos” dos irmãos Caios, aos quais todos guardavam algum respeito e que eram óptimas companhias para as confusões.

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O palacete das freiras ou de Sotto Maior, tinha bons diospiros...

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Também ao longo dos percurso íamos tendo contacto com as mais variadas profissões e actividades que hoje (algumas) só já existem na memória. Não raras vezes acompanhávamos as lavadeiras de S.Lourenço que com os seus burros, desciam à cidade com a roupa lavada, depois de termos deixado para trás o sapateiro remendeiro cada ponto cada…  e lá vinha bota do sapato pelo ar… a sorte é que nunca acertava. Depois dos braguinas, o peliqueiro, mesmo em frente ao “papa couves” e ainda antes do bacatela, onde o alfaiate, sempre com o rádio em som bem elevado, ia ouvindo os parodiantes de Lisboa (era essa a hora da minha passagem).

No Campo da Fonte juntavam-se-nos outros dois gémeos, o velhote, o Gaspar, o Marco e o periscas, raparigas à parte, pois não sabiam jogar à bola, mesmo na escola, elas lá tinham a sua e nós a nossa.

Depois era tempo de apreciação, pois começávamos a chegar ao movimento da cidade. O Palacete da Freiras que só mais tarde soube que era do Sotto Maior, a Volkswagen e os seus carochas, que era um carro – carro, o Posto da Polícia de Viação, com as suas brutas motos, com continência obrigatória ao Sr. Ribeiro ou ao Sr. Andrade e a outro mais gordinho cujo nome não recordo e a seguir o mundo do Jardim Público, com parque infantil à entrada, com guarda porteiro a cobrar entradas e a qual nós pensávamos passar a perna com as nossa entradas clandestinas que tinham sempre mais sabor. É esse o jardim que guardo na memória e não o de hoje, mais que desvirtuado. Depois só restava mesmo a Ribeira do Caneiro, a taberna do Sr. Armandino e a escola, o martírio, mas que valia pelos intervalos e compra de cromos do futebol para jogarmos (mesmo na taberna em frente) ou pelos jogos do espeto, do pião, do já-estás com os sempre momentos grandes das trocas de dedos molhados, umas bofetadas e uns murros que com tanta emoção, raramente acertavam ou faziam moça, mas valiam para dizer que é que mandava.

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Prefiro recordá-lo assim...

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Um regresso à infância que eu dedico a toda a rapaziada de então, do tempo em que gozávamos da liberdade da veiga ou das brincadeiras e jogos à volta da taberna ou, de verão, à volta da nossa praia do fundão que se improvisava no canal de rega, mesmo ali onde ele passava por baixo da Ribeira do Caneiro.

Hoje um post de regresso à infância onde a maioria dos acompanhantes deste blog não se revêem, mas que fazia os dias da rapaziada da Casa Azul, aos quais dedico este post, mas também aos outros bairros (alguns até rivais) da cidade dos “betinhos da cidade”, como o do Stº Amaro, o Bairro Lopes bairro vermelho, o Aliança, o Campo da Fonte, os Aregos, a Canelha, o Bairro Operário e outros que já se misturam no tempo e nas recordações.

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A minha ficava ao lado, esta era a das raparigas.

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É bom, de vez em quando, descermos às origens e ao bairro onde nascemos,  porque então ainda se nascia em casa e em Chaves, o que hoje, infelizmente, já não é possível, salvo raras excepções a quem o tempo não deu para ir nascer em Vila Real. Já não é tão bom, passar pelo velho bairro e não ver uma única (que seja) criança na rua, quando nos meus tempos, a rua, era das crianças. Outros tempos os de hoje, que lá terão os seus prós, mas também muitos contras. Pelo menos, hoje, vamos tendo a liberdade de poder dizer coisas, desde que…claro que o post já vai longo e termino por aqui, com os meus devaneios com mais um dia sem a prometida feijoada das quartas-feiras e, pela primeira vez, aproveito também para pedir desculpas pelos erros dos textos que por aqui vou deixando, mas continuo com o velho e mau habito de não reler o que escrevo com a espontaneidade com que me vai saído dos dedos. Está escrito, está escrito… e “prontos”.

Até amanhã, com coleccionismo de temática flaviense.

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Truz-Truz, entro assim em mais uma quarta-feira de devaneios, com Torga que até era Adolfo.

Chaves, 9 de Setembro de 1984

Dei hoje comigo a pensar na linda soma de dias felizes que, apesar de tudo, roubei ao afã da vida. Dias lúdicos de caça ou ociosidade termal, de comunhão total com a natureza, activa ou passivamente. Dias irresponsáveis em que nenhuma autoridade me pediu contas dos passos que dei, das palavras que disse, dos pensamentos que tive. Dias tão clandestinos que não serão contabilizados na minha existência gregária. Que foram os feriados dela.

Miguel Torga, in Diário XIV

Poderia terminar o post por aqui, pois já ficaria completo, porque todos nós, activa ou passivamente, tivemos os nossos dias clandestinos. Mas o segredo e a beleza de andar por aqui todos os dias não está em ter, no baú das nossas recordações, esses dias clandestinos, mas antes, está em continuar a viver esses dias, cada vez mais clandestinos que nunca, irresponsáveis porque livres e sem dar contas dos passos, das palavras e dos pensamentos.

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Saudosistas sim, porque não!? Que pecado haverá em tirar alguma felicidade e também força e revolta de um passado que o conhecemos porque foi vivido e que é o único que temos como referência para os nossos passos actuais. Coitados dos que não o são, saudosistas, dos que não têm referências e dos que não têm passado. Infelizmente há muitos coitados por aí….

Dias clandestinos que roubo a esta cidade de Chaves e que,  quis o destino, fosse a minha cidade. Dias clandestinos, que à moda das nossas aldeias, também faz de nós clandestinos residentes e uns verdadeiros flavienses resistentes, porque Chaves, por mais que se goste dela e se ame, nunca passou além da cidade pequena e provinciana que sempre foi, é o mal dela (ou bem, a minha depressão deixa-me baralhado)  ou ainda bem que assim é, pena (isso sim) é que o provincianismo e a pequenez habite também a cabeça de certas pessoas que embriagados com o glamour da reinação, as luzes lhe toldam a saudade e o passado, que mais parece nunca o terem tido… e aos que lêem o que escrevo e não escrevo e metem linhas entre-linhas, antes de apontarem o dedo a alguém (que caia bem na definição), descubram se lá por casa os espelhos reflectem a realidade.

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Perdi a referência nas páginas dos diários de Torga, mas sei que foi ele quem o disse que em Chaves não há raças, há castas e o problema da nossa cidade está precisamente aí, nas castas que não conseguem viver sem se libertar da sua raça…

Enfim, temos o dever da resistência e vivemos com a esperança, essa grande mulher que além de tudo nos permite estes dias irresponsáveis em que nenhuma autoridade nos pede contas dos passos que damos, das palavras que dizemos, dos pensamentos que temos, a nós e aos outros, os do glamour da reinação, e por isso, Chaves é igual a si própria, a cidade de sempre, pequena e provinciana, das notícias diárias do diz-que-diz-que-disseram-mas-não-contes-nada, não me vá a comprometer…

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É esta cidade de Chaves que faz de mim também um resistente, que poderia ser bem melhor, pois podia mas que mesmo assim tem os seus dias lúdicos de caça ou ociosidade termal, de comunhão total com a natureza, activa ou passivamente … e pasteis de carne, couves,  batatas e às vezes até bom presunto sempre regado com um bom e encorpado vinho tinto de carne

Termino com o mestre Torga (o tal a quem Chaves ou as Termas, deve a devida homenagem) e o seu olhar a cidade desde o Miradoiro, que, com olhar apurado, ainda pode ser verde, com verde natureza.

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Chaves, 6 de Setembro de 1986

MIRADOIRO

Não sei se vês, como eu vejo,

Pacificado

Cair a Tarde

Serena

Sobre o vale,

Sobre o rio,

Sobre os montes

E sobre a quietação

Espraiada na cidade.

Nos teus olhos não há serenidade

Que o deixe entender.

Vibram na lassidão da claridade.

E o lírico poema que me acontecer

Virá toldado de melancolia,

Porque daqui a pouco toda a poesia

Vai anoitecer.

Miguel Torga, In Diário XIV

Até amanhã.

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Só não se sente quem não é filho de boa gente… e, verdade se diga, ultimamente, todo o meu corpo e alma que o envolve ou acompanha, anda sentido, muito sentido, deprimido até… afinal não é o sonho que comanda a vida,  basta entrar-se em crise financeira e económica, para tudo entrar em crise, até a alma e os valores a ela associados…

Quando assim ando, sentido e deprimido, valho-me dos meus amigos poetas, das palavras, porque essas, poesias, poetas e palavras, sempre valem o que valem no momento em que valem.

Ao acaso,  passo os olhos pela estante da poesia e paro em Torga, porque sim, porque também ele sentiu com o nosso sentir provinciano…

Chaves, 24 de Setembro de 1971

Gosto destas cidades pequenas, frutos urbanos em que a polpa deixa ver ainda o caroço à volta do qual se desenvolveu: a praça do município, enquadrada pelo castelo, a igreja matriz, a casa da Câmara e a Misericórdia, com o pelourinho no meio a garantir a justiça. Superam gregariamente – na sua disciplina alinhada e varrida – a anarquia e a promiscuidade do aglomerado aldeão, conferem liberdade e dignidade ao habitante, que, além disso, pode continuar nelas a respirar o oxigénio puro do campo, a ver a paisagem, e a saudar a alvorada com um assobio salutar, como o que me acorda todas as manhãs desde que aqui venho.

Miguel Torga, in Diário XI

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Também eu a conheci assim, nesses mesmos anos e, despertava, quem sabe, se calha com os mesmos assobios, quando ainda era um verdadeiro fruto são, com polpa, pequena e contente consigo própria e com a salutar vida que se dava em assobios de alvorada e, ainda bem longe de adivinhar que a anarquia e a promiscuidade do aglomerado aldeão, atraído pelas luzes,  se haveria de transferir para acamparem atabalhoadamente em redor da cidade pequena dos assobios, espremendo e secando a polpa do fruto onde até o caroço por pouco não se resume a cangalhas, ou para lá caminha se entretanto não se escangalhar…

Todas as semanas lamento por aqui o despovoamento das aldeias, ou melhor, junto o meu lamento, ao  lamento dos resistentes, porque contrariamente ao que seria natural e até a própria natureza recomendaria, as aldeias também foram perdendo os seus melhores frutos que abandonaram as rédeas do seu futuro .

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Pela cidade, também seria natural que tivesse crescido naturalmente sem perder a consciência de que era uma cidade pequena, com frutos e polpa com acordares assobiados de manhãs salutares e, se pelas aldeias abandonaram as rédeas, aqui pela cidade parece não haver que as saiba manobrar… mas tudo é, apenas aparente… com uma aparência que incomoda.

Chaves, 10 de Setembro de 1969

Estes políticos, grandes ou pequenos, ao nível de capital ou de vila, são curiosos! Actores singulares, que em vez de servir se servem, é a própria megalomania que representam no palco da vida, a recitar em voz alta as palavras que adivinham no pensamento dos espectadores que hipnotizam. Naturezas ávidas de palmas vivas – e de morras, se não puder ser doutra maneira -, no fundo, as ideias, o bem público, a pátria e o mais em que se louvam para  atingir e conservar o poder, não lhes interessam. É o espectáculo da sua positiva ou negativa, hipertrofia pessoal que os seduz. A multidão cá em baixo, rasteira, embasbacada, fremente de entusiasmo, ou de indignação, e eles a pairar no meio dela, grotescos e sorridentes, a gesticular como gigantones.

Miguel Torga, in Diário XI

É isto o que espanta nos grandes homens das letras, é que escrevendo hoje, há 40 ou 400 anos atrás, continuam a brindar-nos com a actualidade das suas palavras.

Mas cada um vai tendo aquilo que merece e nós (cidade de Chaves e flavienses), sinceramente o penso, temos tido apenas aquilo que merecemos, porque acomodados na nossa pequenez, só nos importunamos quando o abanão é dirigido pessoalmente a nós, de resto, não me comprometas, que com o meu assobio e este olhar lateral, ainda pode cair algum! …  pois, sim, que seja melro! E depois, entre gregos e troianos, tanto faz, né!? São lá de longe… e coisas da história…mas cuidado com a mola, que de tanto vergar no cumprimento, um dia pode partir – conselho de amigo deprimido!

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Perdemos a cidade pequena da fruta boa com polpa e despertares de assobios, perdemos a vida rural e as aldeias, perdemos o comboio,  perdemos o hospital, perdemos porque nunca o ganhamos o ensino médio e superior, perdemos a tradição militar, perdemos importância da localização geográfica e até o presunto perdemos, só nos falta perder a identidade, mas por este caminhar, pouco falta, pois até a maternidade está perdida e já não nascem flavienses.

Pois é, as depressões dão para estes devaneios e estas coisas, mas a culpa é do Torga que me puxa pela língua e por falar nele, já que com ele começamos, terminemos também com a palavras de Miguel Torga.

Chaves, 11 de Abril de 1968

Que povo este! Fazem-lhe tudo, tiram-lhe tudo, negam-lhe tudo, e continua a ajoelhar-se quando passa a procissão.

Miguel Torga, In Diário XI

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Pois oremos nós também e ajoelhemo-nos enquanto a procissão passa, e mesmo que o cão ladre, não se incomodem, pois passada a procissão, logo se calará, ámen!

Até amanhã!