CHAVES

Caro amigo,

Aqui, no Brasil acabou o Carnaval. Não foram apenas três dias de festa. A folia durou mais de um mês entre ensaios das escolas de samba, passeatas de “trens eléctricos” e desfiles. Eles fazem o pré carnaval, o pós carnaval, o carnaval fora de época...

Sem saber porque, esta época carnavalesca levou-me trinta e sete anos atrás e só me deu para escrever sobre a revolução de abril. Não sei. O modo como os partidos políticos definem o seu programa de comemorações faz lembrar o profissionalismo das escolas de samba e seus desfiles. Cada qual com seus passos de dança, sua música e suas palavras de ordem, “locais históricos” para os comícios.

Os disfarces do carnaval brasileiro são mais ricos e diversificados. Nós aí, é o pôr ou não cravo na lapela, usar ou não a gravata vermelha... Uma chatice.

É a primeira vez que escrevo e reflito sobre a última revolução em Portugal e a tentação é começar pelo princípio:- Responder á pergunta que o jornalista da voz rouca imortalizou: ”onde estavas no 25/04/74?

Lembro que os dois, estávamos no mesmo local: Pela manhã entramos no Liceu Fernão Magalhães. Não recordo se houve aulas mas sei que a meio da manhã, a reitoria mandou a canalha toda para casa e que ninguém ficou para trás no recreio e campos de basquete.

Nas ruas, as pessoas pareciam sombras. Um silêncio, um estranho silêncio cobriu Chaves durante todo o dia de 25 de Abril de 1974. As notícias, as primeiras, chegavam a preto e branco e falavam de revolução, liberdade, fascismo e democracia. Tinha 13 anos e foi a primeira vez que ouvi essas palavras.

Nos dias e semanas seguintes ía ouvi-las e repeti-las até á exaustão.

Hoje, estou convencido que nessa época, os dedos das minhas mãos chegariam para contar os flavienses que realmente conheciam o significado dessas palavras. Contudo, seis dias após a revolução dos cravos, as ruas da cidade, cheias como um ovo, eram inflamadas por democratas de primeira viagem. Era o primeiro 1º de maio pós revolução.

Obscuros e insípidos professores, escriturários, desenhadores, viravam oradores e lideres políticos. Ainda hoje acredito que muitos desses líderes deviam agradecer á sua voz. Eram sempre vozes fortes. Quem mais alto e grave falasse, mais hipótese tinha de ser ouvido na bagunça.

 Essa constatação, não evitou que alegremente levantasse a mão e votasse o saneamento da quase totalidade do corpo docente nas RGAs (reunião geral de alunos) do velho liceu. O motivo era sempre o mesmo ” o/a prof era fascista”.

Oradores de voz e discurso inflamado iam desfilando. Lembro de todos eles. Alunos mais velhos, carregavam a mesma cultura política dois mais novos. A diferença era que falavam mais alto.

Escavacar umas cadeiras armários de madeira nobre que estavam arrumados no ginásio era um sinal de aprovação ou repúdio pelo discurso de algum orador e nunca um acto de vandalismo adolescente. Alguns anos depois, conheci alguns “maduros” que estiveram na ocupação da embaixada de Espanha. A destruição de obras de arte “foi um acto libertador”, disseram.

Nesse ano, houve “passagem administrativa” para toda a gente. Do ensino obrigatório á universidade. Era a “desbunda”, a grande farra... Ainda hoje este país sofre com essa leviandade do estado português. Quantos médicos e engenheiros mal formados. Quantos arquitectos, médicos, farmacêuticos, tiveram de se formar no Brasil.

Geração do desenrasca essa de Abril, mais tarde, apelidou a seguinte, de geração rasca quando, na verdade, a colocou á rasca. Desenrascados e sem vergonha na cara.

 Entre um “charro” e um copo de vinho pretenderam alfabetizar o povo. Aí, toca de rumar á província, ao Portugal profundo, á procura de gente para ensinar a ler e escrever. Comer umas gajas, fazer umas ocupações e apropriações de propriedades e bens privados, e claro, beber uns canecos e dar umas passas era quase tudo a mesma coisa.

Ainda está por fazer o balanço dessas campanhas de alfabetização. Ainda estão por punir os abusos das ocupações em nome do povo e da classe operária.

À festa, vieram juntar-se os “retornados” e militares das ex- colónias em África. Fruto de uma “descolonização possível”, também conhecida por “descolonização exemplar”, traziam medo e raiva no olhar.

Falo dos militares sem patente e sem armas, não dos capitães que fizeram a revolução porque queriam aumento de ordenado. Falo dos civis que sem entender porque se viram desalojados das suas casas, metidos num barco ou avião com a roupa do corpo e despejados nos aeroportos e portos nacionais.

Sei que alguns deram a volta por cima. Aproveitaram a confusão geral e carregaram diamantes, ouro e liamba que depois trocaram “à peseta”.  Outros, ainda andam ás voltas. A maioria desenrascou-se.

Apesar das palavras me saírem um pouco cáusticas com abril de 74, o “deve e haver” da revolução foi positiva. A liberdade embriaga, mas não tem preço. Ela levou-nos á democracia, modelo de convivência política mais justo até ao momento. Por isso temos de desculpar os excessos.

É como no Carnaval, ninguém leva a mal.

Volto ao assunto. Até lá, recebe aquele abraço do tamanho do oceano do amigo que te estima,

Zé Moreira

Tentei frases, tentei texto

Nada. O que sai é palavra dura

Merda para os portugas de merda

De tanto olhar para o umbigo

Já nascem com curvatura

Que tenho? Perguntas bem amigo.

Em abril fico assim,

Desolado, chapado, marcado

Uma no cravo, o resto na ferradura

Em vez de rosas espinhos,

os jumentos sempre aguentam.

Não é por falta de fé.

Eu sempre acredito que é desta

Que a democracia desembesta.

Qual quê! Político português não aprende

Resguarda-se na armadura da democracia

Recusa-se a entender que candidatura quer dizer candura

E o candidato tem de ser casto. Esse é o significado

Quem não o entende devia ser marcado

Para que o marmanjo não engane o desavisado

Que é grave o desarranjo

Com os medíocres a votar e voltar

Se esta carta nem verso é

Não devem culpar cá o Zé

O sonho de abril foi grande

Devia ter prolongamento

Sei lá, fazer marcha á ré,

Fazer nova revolução,

sem militares sem pão

ou políticos reformados

sem aumentos pró’s deputados

ou jogo de cadeiras entre amados

Sem cravos, sem flores, com dores.

Razão tinha o comuna

Soviético ou chinoca tanto faz

Ao rico e burguês dava urna

ao  povo, calado, pão e paz.

Claro que não acredito nisto

Tão pouco em revolução sem sangue

 Maio de 68 libertou a mente

E morreu gente

Os hippys americanos,

Acabaram como os moicanos...

Mesmo assim, sinto falta

Sinto que falta uma revolução

Em abril a gente mente

Mas em abril a gente sente.

e como sempre faço

ao tratar-se de um "mano"

recebe aquele abraço

do tamanho do oceano.

zé Moreira

Caro amigo

Vou falar de mulheres. Para mim, o tema é uma estreia e de abordagem custosa.

Lembrei começar pela falta de reconhecimento que o mulherio sofre no município de Chaves. Recordo apenas o nome da Rua Maria Rita na toponímia flaviense, mas admito que haja mais.

Desconhecendo em absoluto quem foi essa Maria Rita que dá nome ao jardim infantil vizinho (uma santa, talvez), seria fácil desancar nas machistas gestões autárquicas das últimas quatro décadas.

A ausência de mulherame no topo das listas partidárias que concorrem á câmara de Chaves é gritante.

Depois, lembrei que os comunistas do burgo há muito que apostam em duas mulheres. As professoras Marília e Grilo. Vi o trabalho desta última em breve passagem pela assembleia municipal.

Teoricamente, do lado oposto do espectro político, posso garantir que essa pequena grande mulher é uma trabalhadora nata, amante de Chaves como nenhuma outra e que já lhe devemos uma ou duas medalhas da cidade como reconhecimento.  Agora está na freguesia de Santa Maria Maior e o seu trabalho é, como sempre, dedicado, desinteressado e intenso.

A nível nacional, sei que uma tal Paula ganhou lugar de deputada na Assembleia da República. Só não sei é o que anda a fazer na capital esta socialista flaviense eleita por Vila Real. Acho mesmo que ninguém sabe. Um dia prestará contas.

Como vêem, tenho dificuldade em escrever sobre mulheres. Apenas me ocorre agradecer á minha mãe e irmãs, filhas, cunhada e ex, o ensino dos segredos da culinária e de todas as lides de casa.

Elas são umas guerreiras. Fazem ideia do trabalho que dá limpar e varrer uma casa? Cozinhar e limpar a cozinha? Passar a ferro? E depois disto tudo, ir trabalhar? Porra!

Os anos ensinaram-me que as coisas aparentemente banais e simples são as mais gostosas. Esses mesmos anos foram testemunha da ascensão profissional, social e política da mulher. Revistas e programas de TV vocacionados para elas, ajudaram a divulgar e consolidar as conquistas femininas.

Hoje, já não faz sentido falar em descriminação sexual no ocidente. Sei que as africanas, asiáticas e sul americanas ainda têm um longo caminho de reivindicações. E a mulher europeia? Que caminho vai escolher agora?

Pergunto, porque ando confuso. Os modelos de família estão em mudança. Os papeis sociais, económicos e políticos do homem e da mulher alteraram-se de modo irremediável.

Faltam modelos, fórmulas de convivência entre os sexos. A família precisa de ser reinventada e sair fortalecida do sismo iniciado há quase dois séculos com a revolução industrial.

A mulher, agora é a caçadora que põe em casa a comida na mesa. É a militar que carrega as armas. A gestora que produz e distribui riqueza. A presidente que decide o futuro de um país, cidade ou empresa.

Alterado o status quo dentro da família homem e mulher não souberam responder aos novos papeis. A desagregação foi inevitável. Os divórcios a consequência.

Com educação machista que todos recebemos, é difícil aceitar que a tua mulher tenha melhor ordenado do que o teu. É insuportável ter de abandonar uma carreira profissional em nome da família. Agora, que “ando devagar porque já não tenho pressa”, dou conta dos erros, culpas e responsabilidades masculinas nesta matéria.

No entanto, hoje acredito que esta “guerra dos sexos” tenha solução. A saída é que não haja vencidos. Apenas vencedores. Os que amam, os que acima de tudo, acreditam que o amor que uniu é mais forte do que todos os preconceitos induzidos pelos processos culturais, sociais e educacionais.

Assim, lembro o sabor de uns pastéis de Chaves morninhos, acompanhados da leitura do Expresso, bom sexo e boa prosa entre cada caderno. Conseguem imaginar coisa melhor com uma mulher? Eu não. Mesmo assim, procurei feito um caçador idiota colecionador de momentos de plástico idiotas atravessando anos, oceanos e gajas.

Ainda hoje, quando o fim de semana é em Chaves, vou atrás dos pastéis, do Expresso e da mulher inteligente e disposta. Nunca mais reuni os três. Talvez porque quem faltava era eu.

Vês amigo! É-me difícil falar de mulheres. Aprendi apenas a amá-las e mesmo isso, demorou o seu tempo. O tempo de uma vida. Por isso partilho contigo e com o resto dos blogueiros esta coisa estranha e maravilhosa que é amar a mulher e de propor a solução para a família do século XXI: o amor.

A dica não é minha. Qualquer religião que se preze, fala nesta coisa do amor. Apenas é preciso acreditar. Acreditem no amor e no abraço do tamanho do oceano deste escriba que muito vos estima,

Zé

Caro amigo,

Este domingo é de humor. Já o disse. Escrevo do Brasil, Ceará, cidade Paracuru, 70 km a norte de Fortaleza, a capital do estado, dengue, buracos, crimes violentos e humor. Vamos falar de humor.

Os cearenses têm orgulho nisso. É o estado brasileiro com mais humoristas por metro quadrado. Turistas, sabem que em qualquer restaurante de Fortaleza, o baião de dois e o churrasco é empurrado com piadas e cerveja em abundância.

No calçadão da Beira Mar, nos bares da Praia do Futuro os espetáculos de humor são a toda a hora.

O Ceará tem tanto humorista que exporta para o resto do Brasil. Há cinco décadas, Chico Anísio e Renato Aragão (DIDI), abriram o caminho e fizeram escola na TV Globo.

Depois apareceu Ton Cavalcante, radialista que virou palhaço e agora é apresentador de TV com programa de divulgação de novos talentos do humor. A maioria é, adivinhem, cearense.

Foi este tal de Cavalcante que “descobriu” o palhaço Tiririca. Lembram? O tal que nas últimas eleições brasileiras arrecadou mais de um milhão e trezentos mil votos, tornando-se o deputado federal mais votado do Brasil.

O humor brasileiro não é exclusivo do Ceará. Em Brasília, o palhaço-deputado, ou deputado palhaço, como preferirem, só tomou posse depois de dar provas de que sabia ler e escrever. Passou o teste com muita dificuldade. Recentemente, foi eleito pelos seus pares para a Comissão de Educação e Cultura.

Quando assisto ao noticiário ou leio este tipo de palhaçadas brasileiras, não me surpreende o facto de determinados deputados serem palhaços analfabetos, pugilistas, ou putas. O que me espanta é o sentido de humor de quem neles deposita o seu voto.

Cansado da corrupção na política, da violência de rua, da injustiça económica e social, o povo brasileiro vota com humor e irreverência.

Que inveja me dá.

 Nós, aí, votamos num técnico agrário. O Desportivo foi á 1ª divisão, mas o vale do Tâmega e Veiga de Chaves continuam na bagunça improdutiva de sempre. Depois votamos num licenciado em ciência política e o “socinho” inaugurou uns supermercados, distribuiu uns quantos jobs pelos boys da sua cor e tratou foi da vidinha política dele. Agora, elegemos um professor de história que se dedicou a descaracterizar o centro da cidade, montar redes de galinheiro nas muralhas centenárias, e claro, inaugurar uns supermercados.

No plano nacional a coisa pouco se altera. Um “inginheiro” que fumou mais marijuana do que eu, prepara-se para completar o segundo mandato á frente do governo de Portugal. Ele e Cavaco Silva, serão os governantes que mais tempo estiveram no governo depois do 25 de Abril. Será o segundo Sócrates a ser citado nos futuros livros de história...

Como podem compreender, estas constatações não têm graça nenhuma. Chegam a dar vontade de chorar.

Por exemplo, quando o Bill Clinton foi eleito presidente dos EUA, os norte americanos estavam fartos de saber que o gajo tinha puxado umas passas valentes de maconha e “comia” umas galinhas fora do casamento. E quê? Não tinham votado e eleito dois atores de cinema para presidente e governador?

Aqui não. Tudo se esconde, tudo se adultera em prol do “bom nome”, do “bem parecer” e da manutenção da “paz social”. Até uns exames de licenciatura foram efetuados aos sábados e domingos.

Ora estas merdas não me fazem rir. Sinto-me enganado. Em Portugal, os gajos apresentam-se a sufrágio como impolutos, seres tão perfeitos como o fato azul ou cinza que vestem. Só depois começam a aparecer as costuras descosidas, os remendos nos fundilhos e o desbotar da cor.

Nós, os flavienses fazemos pior. Além de votarmos no corte e cor do fato, exigimos que o “bacano” seja de outra terra, que “santos da casa não fazem milagres”. É chique.

 De analfabetos, passamos a parolos, deslumbrados e palulas (como nos designam os barrosões).

O nosso vale, se facilitou o fluxo de pessoas e mercadorias, parece ter esvaziado os flavienses de ideias e atitudes.

Os antepassados que defenderam Chaves do acosso monárquico, os que resistiram á invasão dos franceses, os que imprimiram o primeiro livro em Portugal, iriam preferir o voto num palhaço, pugilista ou prostituta.

Com sentido de humor e irreverência, é possível manter a verticalidade do ser humano, porque mesmo em sistemas democráticos sempre aparecem homens que se julgam mais homens que os outros e nos querem fazer “andar de quatro”.

Procurei falar de humor sem rir ou contar piada. Para ti, rapaz direito, aquele abraço bem vertical e do tamanho do oceano,

o amigo que te estima

Zé

Caro amigo,

Acabado de escrever e enviar a carta sobre comunicação social na nossa região,decidi falar um pouco mais do assunto.

Na verdade arrependi-me de esbanjar ironia e sarcasmo em semanários, rádios, seus responsáveis eaté, colaboradores.  Eles merecem é umas bofetadas bem dadas.

Quantos deles nunca telefonaram para empresas ou autarquias a negociar publicidade a troco de noticias favoráveis ou pelo menos, não desfavoráveis?

Quantos deles resistem ao beija-mão ao responsável público ou patão do privado?

Quantos deles resistem aos comes e bebes à borla dos presidentes e gerentes?

Eu costumo chamar-lhes brigada do croquete. Pelo que comem e pelo que calam com um croquete ou bolinho de bacalhau nos queixos.

Infelizmente, esta equipa não é típica da nossa região. Ela está representada em todo o país. Afinal, grande parte dos profissionais deste nosso “4º poder” foram recrutados ás portas das escolas secundárias de Lisboa. Foi em meados da década de 70 e as cantinas escolares já eram sinônimo de “larica”. Daí virá a preferência de fazer a notícia a dar ao dente.

Comida e bebida á parte, faltam tomates ao jornalismo flaviense. Para quando um “bi” ou “tri” semanário em Chaves. Que é feito da banda desenhada? Porque é que as entrevistas com os candidatos ás autarquias acabam com a campanha eleitoral e ninguém aparece a fazer balanços de legislaturas nem denúncias do prometido e não realizado.

Porque será que ninguém se lembrou, perguntou e publicou, quanto custa o periódico municipal em papel couché, fotos a cores e uma tiragem superior á anunciada por qualquer publicação local.

E o flaviense?Já questionou os seus botões sobre a simples existência  de alguns meios da região? Pois aí têm: - Pelo menos, um semanário nasceu para derrubar um presidente da câmara. Conseguiu. Que porra de linha editorial esta!

Pior, só mesmo o desavergonhado alinhamento de interesses político-económicos que contribuiu para atribuição de licenças de emissão radiofônica na região.

Acompanhei com atenção estas duas histórias de polichinelo. Não ponho nomes, porque o pessoal já sabe quem são os melgas.  (quem não souber eu digo por e- mail).

Andam agora disfarçados de políticos coerentes e impolutos, empresários de seriedade inatacável e intelectuais de sólida independência.

 Admito que não quero ir a tribunal por isto. Sabem? Estes gajos gostam é de ir ao juiz.

Acusando ou “sentando o cú no mocho”, adoram estar perto das togas. Eu não. Estive lá uma vez e fui condenado por abuso de liberdade de imprensa. Desculpavam se me retratasse. Fiquei na minha e fui condenado.

Carrego esse estigma comigo. Esquecer a palavra “presumivelmente” custou-me caro.

Por outro lado, presumi que o director da publicação me defendesse e enganei-me.

Presumi que à outra parte estivesse  interessada na verdade e em  fazer justiça. Também me enganei.

No entanto cá estou. “Sempre que alguém me quiser, basta fazer um sinal”. Obrigado pelo teu piscar de olho e um abraço do tamanho do oceano.

José Hermínio Moreira

Caro amigo,

Este domingo, vou falar de comunicação social na nossa cidade.

Confesso que ando afastado das leituras da imprensa local e por motivos óbvios, mais ainda do FM flaviense.

Nem sempre foi assim. No meu quiosque ouvia as rádios locais e devorava a imprensa da nossa terra. Para escrever sobre a matéria fui á net ver e ler alguns números atrasados dos semanários. Não era preciso.

É incrível o padrão de qualidade da nossa comunicação social. Estou convencido que é graças a este caso único de qualidade que todas as instituições públicas e privadas de Chaves funcionam tão bem, sem descasos ou abusos para clientes e utentes.

O elevado nível académico, cultural, moral e ético dos directores responsáveis, apenas é igualado pelos seus colaboradores.

Assim, é de realçar a ausência de profissionais qualificados ou seja, jornalistas. Para quê? Fernando Pessoa era escriturário e vejam aonde chegou.

O formato e conteúdo dos mídia mantém-se, em alguns casos, desde a sua fundação. Porquê? Em equipa que ganha não se mexe, diz o ditado.

No desporto, por exemplo, continuam a dar o resumo do jogo do domingo anterior enquanto cabeças mais levianas gostariam de ler uma antecipação da jornada do domingo seguinte. Como? E perder a certeza do resultado, da formação das equipas, a leitura de todos os jornais desportivos da semana para assim garantir um texto irrepreensível?

Neste campo, o desportivo, nota-se o salto mais qualitativo e quantitativo da imprensa local. O número de páginas dobrou e o número de colaboradores também, para cobrir todos os escalões de futebol de todos os campeonatos da nossa urbe. Seja futebol federado, de escola, de rua...

E interessa a quem? Que pergunta! É claro que interessa aos pais, tios, sobrinhos e amigos dos vinte e dois “meus” que naquele dia decidiram fazer uma peladinha. Se cada parente e amigo comprar um jornal...

Chegado o período eleitoral salta á vista as rigorosas bitolas de isenção, pluralismo e democracia de cada órgão de comunicação social local. Dizem o quê? Rigorosamente todos os meios, respeitam ao minuto e á linha escrita, o direito de todos os intervenientes políticos. Os partidos têm livre acesso e igual oportunidade de se manifestarem.

E, se alguém pensa que é na época das eleições que maior número de colaboradores desinteressados faz os seus escritos para os jornais e rádios, pode tirar o cavalinho da chuva. Se ás redacções chega mais matéria para publicação nessas alturas, será por causa do atraso nos correios, ou pelo raro, mas possível, fenómeno de inspiração criativa e colectiva dos escribas.

Qualquer insinuação de subserviência dos jornais e rádios ao poder público, por exemplo câmara municipal, é pura demagogia.

Chegado a Chaves em finais dos anos 80 e perante tal quadro de perfeição e harmonia dos meios informativos flavienses, tornou-se claro para mim que nunca iria exercer a minha profissão, jornalista.

Com os meios de comunicação social local a abarrotar de talento, profissionalismo, entusiasmo e competência, tentei o ensino e a vida empresarial. Não fui feliz.

Quem sabe, um dia, com o aprendizado dos grandes mestres das letras flavienses, historicamente avessos a pressões políticas e económicas, baluartes da ética e boas práticas jornalísticas, quem sabe, dizia eu, possa aspirar a escrever num jornal ou rádio da minha cidade.

No entanto, vejo alguns nomes novos na imprensa local. Aos estagiários, uma sugestão de trabalho: Verificar a relação de militância em partidos políticos e emprego nos municípios do Alto Tâmega. Estou certo que descobrirão o quanto é politizado o funcionário municipal. Autarquias há a rondar os 100% de funcionários inscritos no partido. Isto é cultura política meus senhores. Nada de seguidismo, nada de caciquismo, nada “babar o patrão”. Cultura política em estado puro.

Fazendo autocrítica ao meu trabalho como jornalista, acho que me falta a humildade de um bom desenhador de construção civil pendurado no seu estirador, para assim poder riscar um bom artigo de imprensa. Falta também o arrojo de um comerciante para vislumbrar em cada facto um “furo” e o olho calibrado de um tipógrafo para entender que um artigo de jornal pode ter mais de um tipo de letra e mais do que uma leitura.

Como vez, caro amigo, já não me resta pinga de ódio para destilar. Nos últimos anos, consegui recompor todas as mutilações intelectuais que me fizeram e em que eu ajudei.

 Ficou apenas um sarcasmo básico do qual gosto e de que não pretendo abdicar por necessário e útil ao meu equilíbrio mental.

 Percebes agora como preciso de ti e do teu blog todos os domingos.

Um abraço do tamanho do oceano.